Светлана Алешина - Папарацци (сборник)

– Ну и езжайте на вашу дурацкую встречу, если вы не хотите ничего понимать, – в сердцах сказала я и отвернулась к боковому окну.

– Вот и отлично, – кивнул водитель и ударил по газам.

Машина минут двадцать петляла по улочкам и наконец, выехав на окраину города, остановилась у обшарпанного двухэтажного дома старой постройки. Все это время я старалась привести нервы в порядок и начать рассуждать здраво. Поездка в машине с молчаливым водителем этому способствовала. В общем, пока ничего страшного не произошло. От бандита мне сбежать удалось. Водитель попался хоть и ворчливый, но послушный. В принципе жить можно, решила я про себя, когда машина остановилась.

Однако, обозрев окрестности, я тут же забеспокоилась и спросила:

– Где это мы?

– У моего дома, – сказал водитель, – вот здесь, на втором этаже, я живу.

– Мы же ехали на какую-то важную встречу, – не поняла я.

– Все правильно, ко мне должен приехать заказчик и купить пару моих вещей.

– А мне что делать? – спросила я.

– Не знаю, – пожал он плечами, вытягивая на себя рычаг тормоза, – можете погулять по окрестностям или посидеть в машине, пока я закончу.

Он уже собрался вылезать из машины, но задержался и, повернувшись ко мне, сказал:

– Если хотите, можете подняться со мной. Я, так и быть, напою вас чаем.

Я подумала и решила, что это предложение можно принять.

Пока мы поднимались на второй этаж, я попыталась рассмотреть своего случайного спутника. Он был высокого роста, худощавый, жилистый. Волосы длинные, подстриженные кое-как. Глаза темные, нос прямой.

На маньяка он не был похож, скорее производил впечатление человека, заеденного бытовыми проблемами.

– Вы извините меня, – вновь пустилась я в объяснения уже у двери, – но я действительно попала в неприятную ситуацию, и мне угрожала опасность.

– Да уж, – сказал он скептически, открыв дверь и пропуская меня вперед, – я так и понял, когда увидел, как вы убегаете от своего дружка.

– Нет! Вы не поняли, – я начала терять терпение, – здесь совсем другое дело…

Мы вошли в небольшую, довольно темную прихожую.

– Ладно, – прервал мою речь попутчик, – не надо больше ничего объяснять. Все дело во мне, – он со вздохом открыл еще одну дверь и впустил меня в широкий просторный зал, при первом же взгляде на который я поняла, что попала в мастерскую художника.

Хотя в мастерских я раньше никогда не бывала, ошибиться было трудно. В большой комнате, занимавшей почти весь второй этаж, по стенам были расставлены картины и пустые рамки. В центре комнаты стояли два мольберта, на одном – картина, пейзаж, на другом – чистый холст. В комнате странно пахло, какой-то химией. Общее впечатление от обстановки было двояким: похоже на то, что у владельца помещения периоды денежного изобилия сменяли времена нищеты и прозябания. Роскошная мягкая мебель, которую обычно рекламируют дорогие салоны, соседствовала со старыми покосившимися шкафами, забитыми всякой всячиной. Полы были выстелены дубовым паркетом, однако на потолке виднелись разводы от многочисленных протеков крыши, а в центральной его части, почти над мольбертом, зияла большая дыра, через которую просматривался чердак. У окна стоял большой обшарпанный стол с резными ножками, на нем разместился маленький телевизор «SONY». Кухня, на которую сразу отправился мой попутчик, была отделена от зала небольшой фальшперегородкой из деревянных брусков. Кухонный гарнитур был также современный и дорогой.

Кроме двух горообразных кресел и дивана, сесть в комнате было практически не на что, так как две табуретки, стоявшие рядом с мольбертами, были запачканы краской. Поскольку присаживаться мне не предложили, я осталась стоять, отмечая про себя прочие мелкие детали жизни современного художника, к тому же, видимо, холостяка. На креслах валялась одежда, полы давно не мыли, со стола, который, похоже, служил и обеденным, и рабочим, не были сметены крошки.

Пока я осматривалась, а хозяин возился на кухне, зазвонил телефон. Телефонный аппарат я обнаружила на маленьком столике между кресел. Однако это была базисная часть радиотелефона, трубки на ней не было. Звонки продолжались.

Из кухни выбежал хозяин и тоже стал озираться в поисках телефонной трубки. Наконец он вспомнил, где бросил ее в последний раз. Подойдя к мешковине, валявшейся рядом с мольбертом, он тряхнул ее, подняв с пола. Из мешковины вылетела трубка и со стуком ударилась об пол. Художник поднял трубку, нажал на ней какую-то кнопку и заговорил:

– Да-да, это я. Да, я уже здесь… Ну, как и договорились, сейчас пятнадцать минут шестого, я был здесь в пять… Вить, ну пять минут можно было подождать… Все готово, как и договаривались – портрет жены и еще пейзаж. Жена была вчера и сказала, что ей понравилось… Ну хорошо, я все понял. Завтра я привезу эти картины тебе домой… А когда? Завтра позвонить? Хорошо, договорились… – художник отключил трубку и отшвырнул ее на диван.

– Твою мать, – в сердцах выругался он.

– У вас, видимо, неприятности? – спросила я после некоторой паузы. – Это все из-за меня, правда? Похоже, ваша встреча не состоялась.

Художник посмотрел на меня с непонимающим выражением, потом, словно очнувшись, заговорил:

– Нет, просто судьба у меня такая. Везет мне на эти истории…

Увидев недоумение на моем лице, он принялся пояснять.

– Видишь ли, – произнес он доверительным и располагающим тоном, – я по профессии, как ты уже успела заметить, художник. Поэтому все мое окружение в основном составляют люди, так сказать, творческие. Таким образом, опыт общения с психопатами и шизофрениками у меня большой, и, скажу откровенно, они у меня уже в печенках сидят. Эти экземпляры просто липнут ко мне, летят, как пчелы на мед. И когда ты запрыгнула ко мне в машину, я не особенно удивился.

«Ах ты, мерзавец», – чуть не вырвалось у меня. Это я-то психопатка?

– Меня постоянно преследуют подобные неприятности. Месяц назад, например, ко мне заявился мой старый приятель, поэт-параноик. Он в очередной раз, кажется, в девятый, разошелся со своей, тоже очередной, сожительницей. Что удивительно, каждый раз, расходясь, он впадает в депрессию, хотя мог бы уже и привыкнуть. Все девять раз он припирался реабилитироваться почему-то ко мне, а не в психдиспансер, где ему и всем его подружкам самое место. Правда, на этот раз парня все же пробила совесть и до него наконец дошло, что я не могу день и ночь вытирать ему сопли, что мне надо еще и работать. Поэтому он решил поступить благородно и, чтобы не мозолить мне глаза, поселился у меня на чердаке. Кончилось это все тем, что он устроил там пожар и, вдобавок, унося ноги, наступил на прогнивший участок перекрытия, о котором я его, кстати, предупреждал. Короче говоря, он провалился сюда, в мастерскую и упал прямо на мольберт!