Павел Шестаков - Три дня в Дагезане

- Как всегда, оригинальны, Алексей Фомич? - спросил Сосновский.

- Нисколько. Я имею право так мыслить. Мне причиняли зло.

- И вы простили?

- Не в этом суть. Мне нанесли зло непоправимое. Понесут ли кару виновные или нет, моя судьба не поправится. Что же даст мне мстительное злорадство? Только черствит душу. Я не верю в графа Монте-Кристо. Любая месть, даже во имя справедливости, порождает новое зло. Где же конец?

- Месть и правосудие - вещи разные. Убийца нарушил закон.

- УК РСФСР? - перебил Кушнарев с иронией.

- Именно, - ответил Мазин серьезно. - Что толкнуло его на преступление - неизвестно. И его следует задержать, чтобы узнать истину.

- Истину? Вы самоуверенны. Ну что ж... Только без меня.

- Мы полагали, что Калугин был вашим другом.

Кушнарев ответил без желчи и сарказма:

- Он опекал меня, как приблудившегося старого, беззубого пса.

Мазин отложил кочергу.

- Вы страдаете комплексом самоуничижения.

- Наверно. Хотя это и нехорошо. Здесь скрывается тайная гордость. Я несправедлив. Михаил заботился не из жалости, он считал это долгом.

- Что это значит?

Старик подумал, стоит ли пояснять.

- Долг не имеет отношения к смерти Михаила. Просто, когда он был неизвестен и мог навсегда остаться неизвестным, в то давно прошедшее время, мне понравились его рисунки, и я сказал об этом.

- Авторитетным лицам?

Кушнарев усмехнулся.

- Нет, самому Мише.

- Не много, - заметил Борис.

- Ошибаетесь...

- Не будем спорить. Вы поддержали его морально, и Калугин на долгие годы сохранил чувство благодарности?

- Именно. Хотя, возможно, не только благодарности.

- Выходит, человек любил вас, поддерживал, - настаивал Сосновский, и вот он зверски убит. Сначала выстрелом в сердце, потом еще раз, ножом, потому что убийца счел свое дело не доведенным до конца. Неужели ж этого недостаточно, чтобы вызвать справедливый гнев?

Архитектор нервно заморгал.

- Как понять ваши слова? Вы обманули нас вечером? Когда сказали, что Миша жив?

- Я хотел посмотреть, как поведет себя преступник.

Старик выпрямился.

- Мне отвратительны такие люди, как вы!

Сосновский не нашелся, что ответить.

- За что такая немилость? - спросил Мазин серьезно.

- Нельзя ставить опыты на людях, живых или мертвых. Вы, как я понял, подозреваете кого-то из нас? Лично я всегда на месте.

И Кушнарев, круто повернувшись, выбежал из комнаты.

- Ненормальный старик, - буркнул Борис смущенно.

- Ты напрасно прервал Кушнарева, когда он сказал, что Калугин испытывал не только чувство благодарности. Ну ладно. Пошли к Валерию.

- Странно, что он сам не появляется. Слишком крепкий сон для такой ночи. Впрочем, кто-то идет. Люпус ин фабулис - легок на помине.

Сосновский ошибся. Протирая глаза, в гостиную вошел Олег. Он увидел людей за столом и надел очки. Заспанное лицо обрело свойственную ему деловитость.

- Доброе утро. Дежурили у больного? У врача отпуска не бывает? А я собираюсь на Красную речку, посмотреть самолет. Но дождь...

- Сходите в другой раз.

- Мне нужно.

- Нужно? - переспросил Мазин.

- Да. Я журналист - работаю в аэрофлотской многотиражке.

- О... Почти летчик, - заметил Сосновский.

Олег не среагировал на насмешку. Он был гораздо разговорчивее, чем вчера, и чувствовалась в его словах какая-то цель, задача.

- Иногда в форме принимают за летчика. Однажды сидел я в Батуми, в ресторане...

"Породистый парень, - думал Мазин, слушая Олега. - Ему должны идти форма: синий китель, фуражка... Но где я слышал его голос? Неужели? Сам подсказывает? Батуми, ресторан. Парень в ладном кителе и седой пожилой грузин". А он, Мазин, пьет цинандали и с удовольствием закусывает вкусной, острой зеленью. Зелень лежит на тарелке длинными пучками, и он берет ароматные стебли пальцами и откусывает маленькими кусочками, заедая кислое, холодное, веселящее вино. А рядом говорят громко, потому что выпили, слова доносятся резко, мешают спокойно сидеть и пить спокойно мешают. Громкие, отрывистые слова раздражают, не задерживаясь в мозгу. Не думал он тогда, что слова эти придется вспоминать.

"В прошлом году? Коньяк пили?"

"Армянский. Пьешь - и все становится ясно".

Но говорил он сумбурно. Говорил о самолете. Сбитом самолете!..

- Вы надеетесь, что это тот самый самолет?

- Какой самолет?.. - удивился Олег не очень убедительно.

Мазин не собирался выдавать себя за Вольфа Мессинга.

- О котором шла речь в ресторане. Я сидел за соседним столиком.

- Ну и совпадение! Вы все слышали?

- Бывает и похлестче, - ушел от вопроса Мазин, потому что запомнил из разговора немногое. - Кажется, вы затеяли поиск вроде Сани Григорьева из "Двух капитанов"?

Он повторял тогда: "Понимаете, я уверен, уверен!" А грузин поддерживал: "Правильно, дорогой, правильно". Больше Мазин ничего не помнил. Да и стоило ли вспоминать? Зачем ему этот самолет в горах?

- Пойду умоюсь, - сказал Олег, не распространяясь о Сане Григорьеве. Он повернулся и заметил нож, лежавший на краю стола. Рукоятка выглядывала из-под платка.

- Откуда здесь мой нож?

- Ваш?

- А то чей же? Мне подарил его парень из венгерской делегации.

- Этим ножом пытались убить Калугина.

- Почему ножом? Говорили же про ружье. Про несчастный случай.

- Из ружья Калугин был застрелен. А ножом его пытались убить вторично. Тот, кто думал, что Михаил Михайлович не умер. Вам придется объяснить, как попал нож в руки убийцы.

- Что за компот! Калугина убили? И меня запутываете? Я вам ничего не обязан объяснять. Вы здесь такой же посторонний, как и я.

- Не горячитесь, Олег! - прервал Мазин. - Я полагаю, в ваших собственных интересах объяснить, кто мог воспользоваться ножом?

Олег кусал губы.

- Вы не разыгрываете меня? Неужели убит? Нож я никому не давал.

- Ножом открывал бутылки Валерий, - напомнил Мазин.

- Это ерунда. Открыл и отдал.

- Хорошо помните?

- Разумеется. Я положил нож в карман.

- А дальше?

- Не помню. Увидел его у вас на столе.

- Постарайтесь вспомнить до приезда милиции.

- Компот, - повторил Олег.

Мазин встал со скамеечки и задул свечу. Комнату наполнил неохотный свет дождливого утра.

- Пойду погляжу погоду, - сказал он Борису.

Туман

Мазин отворил дверь и удивился неожиданной картине. Гор не было. То есть они никуда не делись, конечно, но тучи, плотно укутавшие ущелье, оставляли для просмотра не больше двух сотен метров, и в этом ограниченном непроницаемым туманом пространстве часть Дагезана, видимая с порога калугинского дома, казалась не заоблачным экзотическим поселком, а простенькой подмосковной деревушкой с соснами на косогоре, серыми избами и меланхоличным мычаньем проснувшегося теленка. Игорь Николаевич уловил в сыром воздухе сладковатый запах парного молока.