Фридрих Незнанский - Провинциальный детектив

В палате все встало на свои места. Дэн молча сел у койки. Илья помолчал еще с минуту, а потом выдавил:

– Я все рассказал.

– Что – все?

– Все, – коротко ответил Илья и снова отвернулся к стене.

Вот тут Денис подскочил и схватил сидевшего рядом Турецкого за руку.

– Извините, можно выйти с вами на секундочку!

Илья никак не отреагировал. Турецкий встал.

Как только они оказались в коридоре, Денис набрал воздуха в легкие и затараторил:

– Что он рассказал? Что он мог рассказать? Он же под машину попал и не соображает ничего! Ему вообще верить нельзя!

– Успокойся. Он рассказал все. Про Смородского. Про девочек. Еще кое-какие истории.

– И что?

– Ничего. Ты-то что можешь на эту тему сказать?

– На какую?

– Про Смородского, например.

Денис отвел глаза.

– Я стрелял.

– Очень хорошо. Илья говорит обратное.

– Врет. Верьте мне. Я ж говорю, он сейчас не соображает ничего.

– Не преувеличивай. Он себя чувствует довольно неплохо.

– Ладно. Но я свое сказал.

– Хорошо. А девочки?

Это был жесткий разговор. По-другому не получалось. Было жалко парня.

Денис поднял голову и посмотрел Турецкому в глаза.

– Это я. Только я. И затея была моя. И осуществление.

Хорошая история. Турецкий поежился. Похоже, придется выслушать это «захватывающее повествование» еще раз.

– Без подробностей. Скажи только, зачем?

Тот ответил сразу, не задумываясь, как будто готовился к этому вопросу.

– Пытался сделать жизнь чище.

– Хорошо. А Илья какое отношение ко всему этому имеет?

– Никакого. Абсолютно никакого. Просто он был в курсе. И все.

– Ладно. Пойдем обратно в палату. Спросим у него.

И вот тут случился взрыв.

– Пожалуйста, не надо!.. Не надо у него ничего спрашивать!.. Он вам такое наговорит!.. Верьте мне, пожалуйста! Он же после аварии! Он не в себе!..

Дальше все было предсказуемо. Можно было пускать ситуацию на самотек. Турецкий оставил в палате подошедшего Панюшкина и спустился в вестибюль. На выходе из больницы к нему подошла женщина. Он где-то видел ее, но не помнил где. Недавно, буквально вчера, наверное. Ему стало не по себе. Даже больше – немного жутко.

– Здравствуйте, я мать Дениса. Мы с вами вчера встречались, когда увозили его в отделение.

Да, это она, женщина средних лет. Она, наверное, всю жизнь учительница «средних лет». Скорее всего, она уже знает. Что она знает? И что она хочет от него?

Вот теперь Турецкий понял, как чувствует себя хирург после неудачной операции, когда нужно выйти и сказать родственникам правду. Нет, и раньше всякое бывало, но не такое. Как сказать женщине, что у ее единственного пятнадцатилетнего сына нет будущего? По крайней мере, в том смысле, в каком она себе это представляет. О чем она для него мечтала? Как все нормальные люди: закончит школу, поступит в институт. Потом – жизнь. Уж какая получится, но все равно интересно. Однако ничего этого теперь не будет. Это уже данность. Просто факт, не поспоришь.

Женщина говорила ледяным голосом.

– Денис попал в историю?

– Да… – Турецкий подумал, что так проще: она будет задавать вопросы, он будет отвечать. Не нужно будет придумывать, с чего начать и чем продолжить.

– Насколько это серьезно?

– Очень.

– Что случилось?

– Извините, можно, он сам вам расскажет? Он – наверху.

Это было уже слишком, нельзя так, он не хирург. К тому же «операция» как раз прошла успешно. Как странно все вышло: еще вчера было непонятно, чем все это закончится и закончится ли вообще. А сейчас будет трагедия. Для Кравцова и для учительницы химии. Это разные трагедии, но масштаб одинаковый. Не спасает даже тот факт, что у Кравцовых, как он слышал, есть еще дочка. Кстати, где она? Отправили, наверное, за город с наступлением жары.

Как можно было всего это не видеть? Маленькие странности, которые при ближайшем рассмотрении складываются в стройную картину безумия. Как можно было смотреть сквозь собственных детей? Равнодушие? Нет, ни в коем случае. Любовь? Совершенно очевидно, что Кравцов своего сына любит, а уж про учительницу и говорить нечего. Тогда что? Самоуверенность? Да, излишняя самоуверенность. И дело даже не в том, что человек не подозревает в собственном ребенке убийцу. Это нормально. Но ведь наверняка все началось гораздо раньше. Были знаки, надо было только протереть глаза. Но нет. Самоуверенность. Убежденность в том, что все, сделанное тобой, правильно. Правильно живешь. Правильно воспитываешь детей. Правильно наказываешь. Правильно хвалишь. И сам правильный. А значит, глядя на тебя, твой ребенок вырастет таким же. И вот, выросли. Хорошие мальчики.

У «химеры» все еще сложнее. Дочери у нее нет. Ни за городом, ни где-либо еще. И мужа нет. У нее есть только этот мальчик. И что сейчас с ним будет? Об этом лучше не думать.

Турецкий уже несколько дней мечтал забыть об этой истории, и вот теперь можно это сделать. К тому же, с ощущением выполненного долга. Правда, выполнен ли он? В общем, да, вот только это произошло само собой. Судьба… Авария… Что было бы, если бы Илья не попал под машину?.. Если бы да кабы…

Надо было зайти к Смородской. Все-таки есть результат. Хотя, может, Кира ей уже все рассказала. Но, скорее всего, поберегла болезную. У Турецкого подход был простой: она хотела результат, и она его получит. В конце концов, она заказчик, и именно за это деньги платит. От этой правды ей легче не станет, но она на нее старательно нарывалась. Так пускай теперь наслаждается!

Анна Федоровна сидела во дворе, накрыв ноги клетчатым пледом, – воздухом дышала. Выглядела уже заметно лучше. Сошла мертвенная бледность, последствия передозировки, но взгляд все равно рассеянный. Зрачки растерянно бегали, не находя, за что зацепиться.

Увидев его, она не удивилась. Видимо, уже все знала, но вида не подала.

Выглядела она лучше, но все равно как-то отстраненно, как будто была не здесь. Вот только где? К Смородскому, несмотря на все свои показные поползновения, она все же не стремилась. И где она теперь?

– Садитесь, Александр Борисович, – женщина замолчала, нарочито загадочно прищурившись.

«А теперь будем про деньги…» – решил Турецкий. Но нет, это не был предмет для обсуждения. Конверт. Она сама открыла, перебрала в руках красные бумажки.

– Здесь больше, – кивнул Турецкий.

– Да бросьте вы! За моральный ущерб. Ведь так испачкались…

Да уж, конечно, испачкался. Впрочем, это слово не очень подходило. Здесь была даже не грязь, – смешно было бы, если бы следователь с его опытом боялся вляпаться в грязь. Это зло. Вспомнилась одна из первых его встреч в этом городе: любитель рыбок Феоктистов. Ведь он оказался прав. И он сам даже не догадывался, насколько. Ясно, что покойный Смородский на главного демона не «тянул». Просто порочный самовлюбленный кретин. Нехорошо, конечно, так про покойного. Но зло нашло его, странно только, что таким способом.