Владимир Угрюмов - Рожденные перестройкой

В Симферополе нахожу нужный мне микрорайон и заезжаю в глубину дворов. Попетляв по узким проездам между серых кирпичных пятиэтажек, паркую машину так, чтобы мне был виден вход в бильярдный клуб, который находится впереди метрах в тридцати от меня.

Машину я поставил рядом с другим жилым домом, возле кустов, чуть дальше последнего подъезда. Так что на нее от клуба внимания обращать не станут.

Устраиваюсь поудобней и готовлюсь наблюдать.

Номера на машине я сменил на всякий случай. Документы к такому варианту с машиной у меня имеются, и в любой момент я смогу перекинуть другие номера и воспользоваться другим техпаспортом. Это одна из предусмотренных Громом мелочей, очень полезная в моем деле.

Возле клуба стоят две старые "копейки". Эти древние "Жигули" неплохо сохранились и принадлежат, по всей видимости, самым молодым бойцам. На более дорогие машины у них просто нет еще средств. И если парни не успеют укатить раньше, чем я начну свою партию, то ни черта у них больше не будет вообще.

Правильно говорят, нет ничего хуже, чем ждать и догонять. Я жду, когда бильярдная наполнится боевиками команды Дзена. По имеющимся у меня сведениям, сюда, кроме дзеновских бойцов, никто больше не ходит. Надеюсь, эта информация верная. Ждать приходится долго. Я запасся питьем и сигаретами. Пью лимонад и слушаю музыку. Можно, конечно, и отъехать ненадолго, а после прикатить сюда снова, но я не хочу упустить момент. Мне важно подсечь, когда в зале соберется как можно больше "пехоты". Удары, которые я нанесу Дзену, должны быть эффективными и болезненными. Чем больше я выведу из строя его людей, тем менее защищенным он будет себя чувствовать, а значит, в какой-то момент поддастся панике и наделает ошибок, и вот тогда я его подрежу...

Стекло в дверце у меня опущено, и я вдруг слышу ханыжный голос.

- Слышь, парень, купи щетки! - просит у меня совсем затрепанного вида мужик.

Лет ему не так много, где-то около тридцати с лишним, но по его лицу видно, что парень спивается напрочь. Замусоленные, в жирных пятнах штаны с пузырями на коленях, стоптанные, армейского образца ботинки с обрывками шнурков разного цвета, мятый пиджак пятидесятых годов и фланелевая рубаха в клетку с нестиранным лет пять воротником. В грязных руках бича - фирменная упаковка щеток для лобового стекла.

- Не нужны, - мотаю головой.

- Да я ведь дешево отдаю! - не отстает бичара. - Ну купи, а, мужик?

Выбрасываю окурок в окно.

- Я ведь тебе сказал, не нужны!

Бичара аж весь трясется, так ему хочется опохмелиться.

- Ну дешево же, мужик! - настаивает он. - За доллар отдам! Че ты, в натуре?! Ты только посмотри, какие щетки! Да им цены нет!

Внимательно смотрю на бичару. Глаза у него слезятся, и видно, что мужику плохенько. Но...

Закурив, выхожу из машины и поднимаю капот. Смотрю в движок. Смотреть там не хрен, но я смотрю. Незаметно оглядываю весь двор. Все вроде в порядке.

- Мне эти щетки не нужны.

- Да ладно, парень! Ну, за полбакса отдам! Гадом буду, трубы горят!

Подхожу к нему и, дружески хлопнув по плечу, достаю из машины лимонад.

- На, пей, раз горят.

- Да ты че? - возмущается бич, с отвращением поглядывая на лимонад. Чего мне от этих пузырьков?! На хрен они нужны! Купи щетки, а, братан, выручи!

Лимонад пью сам.

- Ты на эти щетки погляди, - предлагаю ему, - затем посмотри на мою машину. Они ведь только на иномарку подойдут, а не на "жульку"!

Бичара с удивлением смотрит на свой товар, потом подходит и сравнивает их с теми, что у меня на машине.

- Точно, бля... - сникает он. - Херня получается. Значит, не купишь?

Еще раз бегло осматриваю двор, пока мужик не глядит на меня.

- Ладно, бродяга, - говорю ему. - Я сейчас к приятелю в гараж собрался, можешь прокатиться со мной. Там у нас точно кто-нибудь да возьмет, только так дешево не отдавай.

- Точно?! - в глазах у мужика что-то мелькает, наверное, надежда.

- Я тебе говорю, - киваю ему значительно. - Только сам продавай и не вздумай меня об этом просить! - строго предупреждаю его. - Ладно, залазь давай!

Бичара лезет на заднее сиденье. Когда он уже почти забрался в машину, резко и мощно отключаю его ударом в шею. Достаю "вальтер" с глушителем и, держа его в руке, осматриваюсь вокруг еще раз. Все спокойно. Перебираюсь назад и связываю мужика. Скоро я узнаю, что это за типчик...

Выезжаю на проспект и еду поискать укромное местечко за чертой города. В лесополосе выгружаю своего пленника и, усадив его рядом с машиной на землю, долго привожу в чувство, пока он, наконец, не приобретает способность соображать.

Я сажусь на какой-то старый ящик напротив него и держу пистолет, направленный глушителем ему в живот. По глазам пленника понимаю, что он уже в состоянии воспринимать человеческую речь.

- Ну, и кто же тебя послал? - с усмешкой интересуюсь у него.

- Ты че, мужик?! - включает он по инерции дурака. - Я ведь тебе только щетки предложил.

Отрицательно мотаю головой:

- Ты мудак. Нельзя в таких делах переигрывать и рассчитывать, что все кругом только идиоты, а ты один умный. Как ты, урод, можешь трястись с похмелья, если от тебя ни на грамм не тянет перегаром? Хоть бы пивка попил за час до того, как подойти. А грим кто на тебя накладывал? Ты посмотри, что у тебя с париком происходит. Одет весь, как дерьмо последнее, а часики японские, наверное, на память о маме оставил?! От вещей запаха нет паршивого, хотя куда бы ему деваться?

Многообещающе смотрю на него. Он понуро опускает голову.

- Что ты теперь сделаешь? - тихо спрашивает он уже своим нормальным голосом.

- Еще не решил, - говорю ему. - Для начала хочу послушать, о чем ты мне будешь врать дальше, а там видно будет.

- Да я просто... - начинает было мужик, но обрывает сам себя. Видимо, он уже догнал, что у меня никакая новая брехня не пролезет. Я его не тороплю и жду, что он скажет. Но молчание затягивается.

- У меня не так много времени, - напоминаю ему.

- Мы ведем наблюдение за людьми Дзена, - начинает говорить "артист". Давно ведем. Оперативного материала для прокуратуры недостаточно, а тут еще ты...

- Ты работал сегодня без прикрытия? - интересуюсь я, потому что мне действительно интересно, как так получилось, что я спокойно умыкнул мента с его поста и легко потрошу его без всяких для себя последствий.

- Один. Наблюдать за тем клубом не так и сложно...

- Значит, тебе, мент, сегодня не повезло, - сочувствую ему вполне искренне.

Мне все равно придется его завалить, чтобы не оставлять такого компетентного свидетеля.

- Выходит, так, - соглашается он.

- Что у вас есть на меня?

- Немного. В основном версии. Тебя видели в тех местах, где после оставались только трупы, но зафиксировать это не представлялось возможным...

Удивительно, но оказывается, ментовка все-таки еще работает! Даже гримируют их! С ума сойти, артисты, твою мать!