Александр Костиков - Зеленый змий

Поздно вечером два бомжа возвращались с «промысла», на который в город всегда ходили парой. Уже с месяц они собирали пустые бутылки где только их можно было найти: в мусорных ящиках, валяющиеся на тротуарах, во дворах. Потом сдавали их в магазины и закупались скудной едой, позволявшей дожить до следующего дня. Иногда им везло и они нанимались грузчиками. Тогда, опять же, в зависимости от везения, за труды получали свежее мясо, хлеб, консервы ну и, само собой, водку. Сегодняшний день для двух бездомных представителей человеческого рода оказался более чем неудачным. Во-первых, не нашли, где можно подзаработать. Во-вторых, собрали и сдали очень мало бутылок, едва хватило на кусок хлеба. В-третьих же, и, наверное, самое главное, их заметили городские бомжи, давно поделившие город между собой на сектора и промышляющие в нем строго на своих участках. Пришлось резко уносить ноги, иначе расправа была бы жестокой.

— Не наш сегодня день, Борис, — сказал один из бомжей, когда они сворачивали за угол магазина с заманчивой вывеской «Вино, водка», занявшего угол первого этажа жилого дома старой постройки, во двор. Отсюда до черты города рукой подать, а там и родная свалка.

Свалка, конечно же, также была полна жизни, но люди, обитающие на ней, в отличие от городских бомжей, оказались более простыми в общении.

— Отнесись к этому философски Гриша, — ответил Борис. — Сегодня нам не повезло, зато повезло вчера. Может быть, повезет завтра.

— Хотелось бы надеяться, но теперь уж как-то боязно ходить в город. Тутошние хозяева узнали о нас, будут ждать и охотиться. Пора сниматься с этого места и идти дальше…

Двор, куда они попали, настолько загажен, что даже нисколько не уважающие себя люди брезговали в нем появляться, а местные жители, которым «повезло» здесь жить, старались как можно реже выходить из квартир.

— Стой, — вдруг сказал Гриша и резко остановился. — Чуешь запах?

— Какой такой запах? — не понял Борис. — Ничего не чую, у меня нос заложен, — и в подтверждение смачно высморкался с помощью пальца.

— Значит, у меня обоняние лучше. Несет из вон того подвала. Похоже, это спирт!

— Спирт? Ужас какой. Откуда ему здесь взяться в таком количестве? Если только в магазине?

— Нет, не оттуда. Там ведь проходили, этого запаха не было.

— Пойдем, посмотрим, что там стряслось такое, все равно делать нечего.

Сильнейший запах спирта привел бомжей к подвалу одного из домов.

— О, вот и я почуял, — крякнул Борис, оказавшись рядом со спуском в подвал дома. — Правда спиртом тянет. Как будто его кто разлил.

— Интересно, кому и зачем это понадобилось? — хмыкнул Гриша, почесав затылок и оглядев окрестности, спустился вниз. Борис остался наверху, на стреме. Мало ли что. Если конкуренты зажмут их тут, в подвале, все — два свежих трупа.

Гриша вошел в подвал. Там оказалось темно, хоть глаз выколи, впрочем, как и во всем дворе, так что глубже он войти не решился. Запах ударил в нос и чуть не свалил его с ног, поэтому Гриша весьма быстро выскочил наружу, глубоко вдохнул свежего воздуха.

— Уф, — выпалил он. — Кажись, пару канистр там просто вылили на пол.

— Зачем?

— Да кто ж его знает? Наверное, хозяин магазина решил провернуть аферу. Пойдем отсюда, Борис, — Гриша передернул плечами.

— Да, ты прав, пойдем, — Борис понял состояние напарника. — Зачем нам лишние неприятности?…

…Посетитель смотрел на главного редактора с потаенной надеждой в глазах, ожидая ответной реакции на свою незатейливую просьбу. Мужчина средних лет, в очках с дорогой оправой, выглядит интеллигентно, от него пахнет дорогим одеколоном.

— Честно говоря, мы не беремся за такие дела, — главный редактор чувствовал некоторое раздражение, но старался его скрывать. — Это вопрос наших официальных правоохранительных органов, то бишь милиции…

— Я прекрасно знаю, вы издаете хороший журнал. Я сам прочитал несколько номеров. Посещаю библиотеку, знаете ли, — посетитель немного замялся, как будто стыдился данного факта. — Поэтому, посоветовавшись с женой, мы решили обратился именно к вам. Больше нам вряд ли кто сможет помочь.

— Это еще почему? — Валерий Николаевич несколько опешил. С подобной постановкой вопроса он встретился впервые.

Сидящий перед главным редактором человек являлся не первым и (представить страшно!) наверняка не последним человеком, пришедшим в редакцию не с рукописью или статьей, а именно с просьбой помочь разобраться с каким-либо делом, с которым лучше всего обращаться именно в правоохранительные структуры. До некоторых пор Валерию Николаевичу как то удавалось убедить людей, что они попали не по адресу. И не в первый раз главный редактор пожалел, что назвал свой журнал именно так: «Детективное агентство или особенности национальных приключений». В момент создания журнала это название показалось более чем удачным. Люди же, кажется, видят в нем только одно ключевое сочетание — «Детективное агентство». Одно время главред задумывался над вопросом: не завести ли специального человека, который выпроваживал бы подобных посетителей, объясняя им, что к чему. Но неожиданно даже, наверное, для себя, в один прекрасный день Валерий Николаевич поступил совершенно наоборот. Редакция приняла в штат человека на должность, с первого взгляда никакого отношения не имеющего к издательской деятельности, купила лицензию на право частных расследований… Уже около двух месяцев эта должность числилась в штате, но, как предполагал главред, достойных дел подворачивалось пока мало. Люди обращались с извечной проблемой проследить за супругом на предмет измены, либо найти пропавшую кошечку.

— Мне сказали, что у вас есть частный детектив… — тем временем говорил мужчина.

— Есть, конечно, — Виктору Николаевичу оставалось только согласиться с этими словами. Похоже — на этот раз клиент его переборол. Придется реагировать. Как говориться — взялся за гуж, тяни лямку до конца. — Хорошо, попробуем вам помочь. Сегодня или завтра к вам зайдут наши сотрудники, вы расскажете им подробности…

— Спасибо, Виктор Николаевич. Имейте ввиду, без вознаграждения ни вы, ни ваш журнал, не останетесь… — посетитель обрадованно вскочил со стула, зачем-то поклонился и стал отступать к двери.

Прежде, чем главный редактор смог хоть что-то сказать в ответ, дверь за клиентом закрылась. Догонять его и объясняться на счет финансового вопроса уже не имело смысла. Виктор Николаевич вздохнул и через минуту выглянул в общий зал.

Редакция, казалось, жила своей жизнью. Журналисты строчили статьи, корректировщики вычитывали тексты, которые должны попасть в очередной номер журнала, верстальщик, тихо ругаясь, издевался над компьютером, пытаясь уместить информацию в жесткие рамки отведенного лимита, а она, информация, никак не хотела туда умещаться. Обычная жизнь редакционного коллектива.