Антон Кузин - Черничный пирог

– Это скорее был полуденный секс, а не утренний, – усмехнулся Марк, и снова посмотрел на часы. 11:20.

Ева, оказывается, классно готовит. Омлет с беконом, был божественный. А процесс готовки! М-м-м. Голая девушка, одетая лишь в твою футболку, которая, по закону жанра, ей велика, манипулирует твоей пищей, а ты сидишь и пускаешь слюни, то ли от запаха еды и пустующего желудка, то ли от ее прекрасной филейной части, которая маячила перед глазами и не позволяла оторвать от себя глаз. «Давно ли у меня был такой прекрасный секс и завтрак? Черт, я не помню», – улыбнулся Марк.

После завтрака Марк спустился к своей машине и еще раз оглядел бок. Нахмурился. Он вспомнил, что оставил ее у кафе и пошел домой пешком. Когда он успел ее забрать, и как давно это было? Никакого контроля над временем.

Марк впервые испугался по этому поводу, но он не мог понять, чего боялся и поэтому, просто сидел и смотрел на проезжающие мимо машины. Вспомнил. Он достал телефон и посмотрел на время. 12:37.

Марк завел машину и выехал на дорогу. Ему хотелось выпить в баре со своим другом и поделиться странностями, которые начали происходить в его жизни. Казалось бы, если все проанализировать, он должен сейчас сходить с ума от такой потери времени. Потери ли?

На улице была пробка. Впереди, рядом со зданием центрального банка, ремонтная бригада меняла какие-то трубы, перерыв целую полосу. Зимой? Скорее всего, что-то с канализацией. Марк посмотрел на приборную панель. 13:12. Черт, хорошо, что сегодня не на работу. Мимо проехал мусоровоз, и Марк проводил его взглядом. Загорелся зеленый.

В баре было пустовато, как он и любил. Марк прошел вдоль бармена, заказав бутылку виски, и присел, напротив своего товарища, тяжко вздохнув.

– Что, – спросил Генри, лениво листая новостную ленту, облокотившись на спинку дивана, – плохой день?

– Нет, сегодня, как раз таки, неплохой денек.

– Чего ж тогда вздыхаешь?

– Беспокоит меня кое-что.

Официантка принесла бутылку отменного бурбона, разлила по стаканам и улыбнулась Марку. Он улыбнулся в ответ.

– Ну, так, – отвлекся от телефона Генри, – что тревожит?

– Время.

Они взяли стаканы и чокнулись.

– Что не так с твоим временем?

– Теряю его из виду.

– В каком смысле? – Генри отхлебнул горючего и поморщился.

– Ну, понимаешь, – Марк почесал затылок, – бывает, гляну на часы, на них 12:00, потом весь день прохожу, дел кучу переделаю, гляну на них снова, а там 12:01. А бывает наоборот, каждую минуту смотрю на этот проклятый телефон, а там проходит целый час!

– Может, с башкой что-то? Стресс, например, депрессия какая-нибудь? Может, посерьезней что.

– Понятия не имею, – Марк откинулся на спинку дивана, – но самое странное, меня это не особо тревожит.

– Что здесь странного? – усмехнулся Генри, – Ты всегда игнорировал свои болячки. Приходить на работу с 38.1 может только наш Марк Осман.

– Да, но это другой случай.

– Может менингит, какой-нибудь? По телику сказали, страшная болезнь. Или червь какой-нибудь в мозгу, или энцефалит.

– Надо к врачу…

– Да неужели? – Генри залпом осушил стакан, – Может, будешь и дальше игнорировать проблему?

– Она не особо мне мешает, но начала волновать, поэтому, я все же, посещу терапевта.

Где все очереди? Куча народу и трата бесценного времени было неотъемлемой частью этой больницы. Сопливые мужики, опухшие женщины, старческий запах и гул. «Да я идти-то не хотел только из-за того, что придется убить два часа сидя в очереди», – подумал Марк. Он прошел по пустому коридору с направлением в руках и остановился у кабинета с номером 6. Лампа горела красным, и он уже думал присесть, но внезапно он зажглась зеленым. Марк нахмурился и, повернув ручку, вошел в кабинет.

– Здравствуйте, – сказал он, сидящему за столом врачу. Доктор смотрел на Марка молча, просто постукивая карандашом.

– Я, э-м, – Марк положил направление на стол, – проблемы у меня.

– Рассказывай, Марк, – сказал врач и достал бумажку.

– Ну, я время теряю, буквально, как песок сквозь пальцы. Могу проснуться в два дня, а когда выйду на улицу уже будет одиннадцать утра, а бывает поздний вечер, как будто я пять часов по лестнице спускался.

Врач что-то писал на бумажке, но явно не историю Марка. Скорее какую-то заметку или направление на обследование.

– А, и еще, – продолжил Марк, – чувство такое, странное, даже описать тяжело… как будто абсурдно все, но я это принимаю как должное!

– Какое сегодня число, Марк, – отозвался доктор, не отвлекаясь от бумажки.

Марк призадумался и понял, что не знает. Он знает, что сегодня зима, январь, вроде, но какое число? Он достал телефон и залез в календарь. Он был пуст. Марк укусил язык. Потом оглядел стены в поисках календаря, но его не было. На столе врача тоже ничего не оказалось.

– Я не знаю, – ответил Марк, – с телефоном что-то последнее время, да я и не интересовался. А какое сегодня число?

Доктор сделал большую закорючку на листочке, вроде подписи, и протянул Марку.

– Поэтому адресу, – сказал он, – тебя примут. Иди.

– Спасибо, – вставая, сказал Марк, – но, какое же сегодня число?

Врач усмехнулся:

– Это ты мне должен сказать.

Ева обняла Марка под одеялом и поцеловала в щеку.

– Что сказал терапевт.

– Спросил, какое сегодня число, – смотря в потолок, сказал Марк.

– А ты?

– А я не знаю.

Марк повернул голову и посмотрел на будильник, который он купил по пути домой. На нем было 22:11. Во сколько он ходил к врачу?

– Ева, – он повернулся и прижал ее к себе, – какое сегодня число?

– Я не знаю, – ответила она, – не интересовалась.

– Купи завтра календарь, хорошо?

– Ладно, – ответила она, – если не забуду.

Он поцеловал ее и отвернулся, выключив ночник.

По адресу, который дал ему доктор, был жилой двухэтажный дом. Очень симпатичный, отметил Марк, архитектор постарался, да и вообще он сильно выделялся на фоне остальных одноэтажных домиков в этом районе.

Он поднялся на крыльцо и постучал в дверь. Послышался стук каблуков и дверь распахнулась. На пороге его встречала симпатичная девушка в деловом костюме.

– Здравствуйте, – сказала она. – Вы Марк Осман?

– Да, это я, – ответил Марк.

– Проходите, – открыв шире дверь, улыбнулась девушка, – доктор ждет вас на втором этаже. Вверх по лестнице и направо.

Она как-то странно смотрела на Марка, чуть ли не затаив дыхание. Он улыбнулся ей и прошел мимо в сторону лестницы, скинув пальто на вешалку.

Марк прошел по деревянным ступенькам на второй этаж и огляделся. Как тут странно… Воздух как будто другой, может у него есть увлажнитель или что-то вроде того, потому что здесь было необычайно влажно. А весь этот дом… слов хватало, разве что сказать, что он был… странным. Зеленые стены? Он что, издевается?