Алексей Митрохин - Некоторые вопросы загробной жизни. Часть вторая

– Какой?

– Чем вы постоянно машете перед моим носом? – я кивнул на кольцеобразный прибор.

– Сначала решите проблему, – резонно заметил Бойко.

– Ловлю на слове, – добродушно произнёс я, проходя мимо турникета в обратную сторону. В голове пронеслось: «Вот ведь упёртый охранник».

Кравчук смотрел на меня, как провинившийся школьник смотрит на строгую учительницу.

– Фёдор, ты чего в карманы напихал? Смастерил самодельное взрывное устройство?

– Не-е. Это инструмент. Прихватил на случай.

– На какой ещё случай? – недоуменно спросил я.

– На всякий… Профессиональная привычка. Если еду на новое место, всегда беру инструмент. Не могу по-другому. Душа ныть начинает.

Кравчук тяжело вздохнул.

– Что за инструмент?

– Отвёртка, пара разводных ключей, плоскогубцы и вот… – Фёдор пошарил в глубине кармана и извлёк ржавое шило с серой пластиковой рукояткой.

– Где взял?

– Одолжил у Козбикова.

– Как одолжил? Украл, что ли?

– Зачем украл, – обиделся Кравчук, – позаимствовал на время… У него этого инструмента пруд пруди. Даже не заметит… А я при встрече верну. Честное слово! – Фёдор прижал кулак с шилом к широкой волосатой груди.

– А кстати, куда ты подевал пакет со шмотками из супермаркета? Что-то я его не вижу?

– В купе оставил, – виновато произнёс Кравчук. – Забыл, представляешь?

– Понятно, – протянул я. – Ворованный инструмент прихватил, а наборы для начинающего усопшего забыл… Молодец, Федя.

– Там ещё женское барахло было, – удручённо выдавил Кравчук. – Лика мне этого точно не простит.

– Перестань, она уже и не помнит. Скажи лучше, что с инструментом делать?

– Не знаю.

– Давай поступим следующим образом. Сдай инструмент охраннику, а я тебе другой достану. Или вот что, – меня осенило, – узнаем, где хранят конфискованный товар, нагрянем туда с ревизией и всё вернём. Может, даже чего получше прихватим… Согласен?

Кравчуку понравилась моя идея. Он схватил пластиковый контейнер и стал наполнять его различным инструментом. Кроме уже перечисленного, в лотке оказались: рулетка, кусок замасленной ветоши, четыре сапожных гвоздя и сверло по дереву. Заполненный до краёв лоток Фёдор торжественно передал Бойко.

– Это всё? – спросил Василий Иванович, прицеливаясь прибором в накладные карманы Фёдора.

– Всё, – уверенно произнёс Мастер на все руки, пересекая турникет. Звуковая сигнализация утвердительно промолчала.

– Ну, слава тебе Господи, – вырвалось у Семёна Никаноровича, с беспокойством наблюдавшего за нашими разборками. – Идите за мной.

Проводник развернулся к ресепшну. Фёдор поспешил за ним, а я подошёл к Бойко, пристально вглядываясь в «металлоискатель».

– Так что это за прибор?

– Мобильное устройство для считывания информации, – невозмутимо ответил Василий Иванович. – Собственная разработка. Сокращённо: МУСИ-52ВИБ.

– ВИБ – это ваши ФИО, – догадался я.

– Точно, – наконец-то улыбнулся секьюрити, – 52 – год моего рождения…

– И как он работает?

– Прибор преобразует информацию от проверяемого источника в звуковой сигнал. Если усопший, проходя через турникет, пытается что-то утаить, аппарат тут же бьёт тревогу. Всё просто…

– Он что, наши мысли читает?

– Вроде того… Вот вы, к примеру, о чём думали, когда мимо меня проходили?

Я улыбнулся.

– Будут ли сегодня в столовой подавать рыбные котлеты…

– Так вот, – не обращая внимания на мои подколы, продолжал Бойко, – а ваш сотрудник думал, как инструмент запрещённый пронести. Поэтому и попался с поличным.

Василий Иванович принял важную позу, выпучил огромное пузо и стал покручивать пухлыми пальцами седые, торчащие в стороны усы.

– Не знал он про запрещённые предметы, – уверенно произнёс я. – Нигде такой информации нет!

– Может, и не знал, – тягуче произнёс охранник, – но чувствовал… Я сразу заметил: дёрганый товарищ.

– Ясно. Значит, это не металлоискатель, а мыслеуловитель какой-то.

– Можно и так сказать… Жаль, радиус действия у него маленький. Всего-то два метра… Надо доработать, да времени нет. Каждый день покойников с поезда снимают, а сегодня вон, целая группа… Боюсь, не услежу за всеми, – Василий Иванович обречённо вздохнул.

– Найдите грамотного специалиста, он поможет.

– Где ж я его найду?

– Могу своего одолжить по дружбе…

– Серьёзно? – с надеждой произнёс Бойко.

– Вполне. Фёдор (у кого вы контрабандный инструмент изъяли) – Мастер на все руки. Окончил высшую школу сантехников. Даже в Китай ездил по обмену опытом… Кстати, там он прошёл курсы боевой подготовки по популярной программе: «Ушу – будешь трогать – укушу». Так что вы с ним поаккуратнее… По рукам, Василий Иванович?

– Неудобно как-то, – замялся Бойко. – Я его полчаса у турникета мурыжил… Не согласится…

– А вы пообещайте вернуть инструмент. Он за эти железяки что хотите сделает.

– Я подумаю, – секьюрити почесал седую лохматую голову.

Послышался недовольный возглас проводника Гринько:

– Смирнов, ну где вы там? Одного вас ждём!

– Бегу, – отозвался я и, обращаясь к Василию Ивановичу, быстро сказал: – Надумаете насчёт инструмента – сообщите.

– И где вас искать? Тут столько кабинетов…

– С вами свяжется моя личная секретарша, – я указал рукой на Лику. – Анжелика Тимофеевна Стрельцова. – Только прошу, когда будете с ней общаться, не называйте её секретаршей.

– Почему?

– Второй муж изменял ей с одной дамой. Она секретарём работала в соседнем офисе. Представляете, – ехидно прошептал я, – дряхленький профессор, а всё туда же…

– И что она сделала, когда узнала? – заинтересовался охранник.

– Сдала его в дом престарелых. Там он коньки и отбросил.

Василий Иванович с любопытством посмотрел на Лику.

– Нехорошо как-то, – с грустью произнёс он. – А с виду интеллигентная девушка…

– Они все такие… Так мы договорились?

Бойко неопределённо пожал плечами.

– Идите уже, а то ваши сотрудники нервничают.

– Не беспокойтесь, – важно сказал я, перемещаясь к ресепшну. – Начальство всегда задерживается.

За стойкой администратора сидела молодая симпатичная девушка лет 27-ми в синем приталенном пиджаке с золотыми пуговицами. Под пиджаком виднелась кремовая блузка с расстёгнутым воротником. Девушка безразлично посмотрела на меня и монотонно произнесла, занося перламутровую перьевую ручку над журналом:

– Вы Смирнов?

– Да.

– Виктор Николаевич?

– Так точно, – отрапортовал я, пытаясь заглянуть в бархатные глаза администратора.

– Далеко не уходите, за вами подойдут.

– Кто подойдёт? – с деланым удивлением поинтересовался я.

– Дед Пихто, – ответила за администратора Лика, незаметно подкравшись ко мне сзади. – Витя, не задавай глупых вопросов. Тебе никто ничего не скажет.