Крис Хаммер - Выстрелы на пустоши

Мартин ищет взглядом Кэрри, и в этот миг улавливает движение. За толпой представителей СМИ, на высоком берегу водохранилища, в красной рубашке стоит тот самый мальчик, с которым он встретился на ступенях церкви в первый день после приезда. Как же его имя? Люк? В руках у него длинная палка вроде трости. Вот он приставляет ее к плечу, как ружье, и нацеливает на него. Чуть опустив, шепчет губами «пиф-паф» и убегает по невидимой стороне склона. Мартин прирастает к месту, дыхание застыло на палящей жаре.

Похороны закончились, и он первым делом идет в «Оазис», но спокойно поговорить с Мэнди нет никакой возможности. Магазинчик кишмя кишит журналистами. Мэнди тележкой выкатила кофеварку к прилавку и зарядила ее огромной канистрой воды. Бум в бизнесе никак не улучшил ей настроение, и она обслуживает Мартина с хмурым видом. Держится отстраненно, чуть ли не официально. Вероятно, прочла статьи, в которых он выносит приговор Свифту и Снаучу… или рассказали репортеры в ее заведении. Пожалуй, не стоит сейчас заводить разговор на эту тему.

Мартин расплачивается за кофе и идет с ним по Хей-роуд, пересекает Сомерсет, минует солдата Первой мировой на его постаменте и закрытый отель «Коммерсант». Жаль, пивная не продержалась еще полгода, журналисты хлещут ведрами не только кофе.

В универмаге за прилавком снова Фрэн, она так и не переоделась после церкви. Джейми помогает, угрюмо поглядывая на местных и заезжих в проходах.

– Здравствуйте, мистер Скарсден, – приветствует его Фрэн. – Я вас вспоминала. Благодаря вам газеты идут на ура. – Сегодня никаких улыбок, никакого намека на флирт.

– Оно и видно. – Мартин смотрит на пустое место, где обычно тонкими пачками лежали газеты. – Вас это не радует?

– То, что газеты продаются, радует, а вот то, что вы обвинили Байрона в смерти девушек, – не особенно.

– Фрэн, мы можем поговорить с глазу на глаз?

Владелица магазина задумчиво окидывает взглядом толпу покупателей.

– Думаю, да. – Она поворачивается к сыну. – Джейми, ты не мог бы здесь присмотреть, пока мы с мистером Скарсденом побеседуем в подсобке?

Джейми утвердительно буркает, Фрэн ведет Мартина через толпу покупателей в конец магазина и, открыв дверь, щелкает выключателем. Помигав, оживают люминесцентные лампы на потолке, все заливает жесткий свет. Комната совершенно не похожа на подсобку Мэнди в «Оазисе». Здесь одно большое помещение без окон, вокруг по большей части пустые стеллажи да кое-где картонные коробки с товаром. Хотя верхние полки заросли паутиной, в целом кладовая выглядит опрятно. В углу слева от двери стоит стол, а на нем – компьютерный монитор, устаревший лет на десять.

Фрэн выдвигает стул и, смахнув с сиденья пыль, чтобы защитить нарядную одежду, садится.

Мартин устраивается на стуле напротив и, не ходя вокруг да около, возобновляет разговор, оборванный у прилавка.

– Считаете, Байрон не связан со смертями туристок?

– У вас есть хоть какие-то доказательства? А у полиции?

– Пока нет, но расследование идет.

Фрэн бросает на него сердитый взгляд.

Спорить до хрипоты бессмысленно, решает Мартин. Никто точно не знает, был ли причастен Свифт, а злить ее ни к чему.

Он разводит руками в примирительном жесте.

– Фрэн, мне нужна ваша помощь. Я все думал о дне трагедии. Теперь, когда я узнал о вас с Байроном, меня кое-что беспокоит.

– Ясно.

– Ваш муж, он ведь не был прилежным прихожанином?

Похоже, от этого вопроса ее негодование идет на убыль.

– Не был, – севшим голосом отвечает Фрэн, пряча глаза.

– Он знал о вас с Байроном?

Фрэн остается спокойной, взгляд прикован к пустому компьютерному экрану.

Наконец следует кивок.

– Вы предупредили Байрона, что Крейг собирается в церковь?

Еще один кивок.

– Вы чего-то опасались от Крейга?

Она поворачивается к Мартину, в глазах – мольба.

– Ну же, Фрэн!

С ее губ срывается слабый всхлип.

– Я их подслушала. Возле гаража. Крейга с приятелями. Теми, кого застрелил Байрон. Они собирались его убить. Жуткими способами. Я знала, это не пустая болтовня.

– Что они говорили?

– Крейг пообещал засунуть ему в задницу дробовик и пальнуть из обоих стволов.

– Почему, Фрэн? Зачем его убивать? С какой такой стати?

– Не знаю. Я просто слышала, как они говорили о своих намерениях.

Откинувшись на спинку стула, Мартин задумывается над ее словами. Нет, что-то здесь не так. Но зачем ей темнить? Он решает спросить в лоб.

– Из надежного источника я знаю, что в пятницу вечером, незадолго до трагедии, полиция предупредила Крейга о педофильских делишках Свифта. Хотите сказать, муж при вас об этом не упоминал?

– Я вам уже говорила: это неправда. Не верю.

– Но Крейг вам рассказал?

– Да.

– Значит, вы его предупредили? Ну, Байрона?

– Да, я побежала в церковь. Сообщила, что Крейг и другие идут по его душу. Молила отсюда уехать. Оказалось, он и так собирался. Уже было распоряжение епископа на этот счет. Что до Крейга и его друзей, мол, ерунда, сам справится. А потом Байрон попросил подождать его у Негритянской лагуны. Мы иногда ходили туда вместе.

– Вы ему поверили?

– Конечно. Я всегда ему верила.

– Значит, когда Свифт начал стрелять, вас у церкви не было?

– Да, не было. Он об этом позаботился.

Поразмыслив, Мартин решает зайти с другой стороны.

– Говорите, вы всегда ему верили. Тому, что он рассказывал о себе, верили тоже?

Фрэн отвечает не сразу, на лице замешательство.

– В смысле? Что вы имеете в виду?

– То, что он не тот, за кого себя выдавал. Самозванец. Вероятно, бывший солдат.

– Нет. Исключено. Чушь. Кто вам такое сказал? – На смену замешательству пришло возмущение.

– Каким он вам показался, Фрэн, в тот последний раз?

– Нормальным. Причем совершенно нормальным. Спокойным. Спокойным и вполне счастливым. Счастливым, что покидает этот город. – Она снова всхлипывает, глаза влажно блестят, возмущение вытеснено душевной мукой. – Я счастлива не была, а он – да.

Мартин бредет по улице, обливаясь потом. Дневной зной достиг крещендо и продержится не один час, и все равно потянуло на прогулку, не сидится на месте. Небо настолько обесцвечено, что выглядит металлическим, и ни единого облачка. После пожара еще немного пахнет гарью, крепчает ветер. Очередной адский денек в «городе смерти». Сколько уже без дождя? Сколько без облаков? В голове крутятся слова Фрэн. Мартин поворачивает их, изучает со всех сторон, выискивая действительно важное. Вот ревнивый супруг-рогоносец, он и так уже точил зуб на священника, а тут узнал, что любовник жены приставал к его единственному сыну. Возможно ли, что Крейг решил отомстить? И что священник, предупрежденный любовницей, застрелил его из самозащиты?