Виктор Точинов - Неопознанные летающие убийцы (из сборника Темные игры)

Тяжело ступая, к ним подходит Кайзерманн, стягивает с головы каску. Говорит глухо:

— Нордуик убит. Кейли убит… Все ребята погибли. Один я остался…

Пальцы Кеннеди словно сами собой разжимаются. Автомат — ставший вдруг неподъемным, свинцово-тяжелым — падает. Кеннеди хочется упасть рядом с ним.

Кеннеди, Элис и Кайзерманн, лесной аэродром

8 августа 2002 года, 21:17

Элис отбрасывает использованный шприц-тюбик. Достает новый, срывает колпачок с иглы, делает инъекцию у сгиба локтя — на этот раз себе.

Кеннеди стоит неподвижно, ждет результата укола, хотя сам уверен — не подействует. Подействовало. Свинцовая тяжесть уходит из головы — появляется чувство какой-то не совсем натуральной, звенящей легкости. Руки и ноги — о, чудо! — наливаются упругой силой.

Откуда-то появляется Рональд. Зовет их:

— Пошли! Надо колоть этого паскудника, пока теплый. Подыграете мне немного…

— Какого паскудника? — не понимает Кеннеди.

— Которого ты взял — Грега. Молодец, чистая работа. Не ожидал…

Они идут.

Грег полулежит, полусидит на земле, прислонившись к стене диспетчерской — почти на том же месте, где полчаса назад так неудачно схватился с Кеннеди. Ему оказана первая помощь: грудь перетянута бинтом, глаза смотрят зло и внимательно, боли в них нет, — похоже, и он получил анестезирующую антишоковую инъекцию.

Рональд нависает над ним. Говорит негромко — мертвым, лишенным интонаций голосом:

— Ты сегодня убил моего лучшего друга.

Звучит это страшно.

Рональд оглушительно орет:

— Ты убил моего друга!!!

Он выдергивает пистолет. С маху, изо всех сил тыкает стволом в лицо Грегу. Вопит что-то нечленораздельное, но оглушительное.

Кровь из рассеченной скулы заливает лицо пленника. Он верещит — испуганно и громко:

— Не я!!! Не я!!! Не я!!! Не я!!!..

Кеннеди подыгрывает. Говорит холодно и равнодушно:

— Не марай руки. Пристрели эту падаль, и пойдем.

Рональд, похоже, готов последовать совету. Ствол упирается Грегу в висок.

— Сдохни, гребаный козел! — выкрикивает Рональд.

Верещание Грега сливается в протяжный визг. В районе промежности растет темное пятно.

В игру вступает Элис:

— Постой! Может, он сообщит что-то важное…

— Кончай его, — стоит на своем Кеннеди. — Задержанных и так хватает, на хрен он нам сдался… Стреляй, Рон.

У Грега — издававшего нечто совсем уж невнятное — вдруг прорезается дар связной речи:

— Они ничего не знают! Ничего! — визжит он. — Только я! Я!!!

И тут Рональд, по мнению Кеннеди, слегка торопится:

— Говори, тварь! Считаю до двух!!! Быстро!!! Кто всё затеял?!

В глазах Грега что-то мелькает. Наверняка его тоже учили методам экстренного потрошения. Он заводит речь о гарантиях — и теперь голос звучит несколько тверже.

— Раз… — отсчитывает Рональд, не слушая. — Два! — И давит на спуск.

В последнюю долю мгновения ствол чуть меняет положение. Пуля рвет левое ухо Грега. Он вопит — и Кеннеди знает, что не от боли в кровоточащих лохмотьях, оставшихся от ушной раковины, — ее он сейчас не чувствует. Боль там, внутри, в разорванной барабанной перепонке.

Элис нагибается, почти кричит в уцелевшее ухо — со слухом у пленника сейчас проблемы.

— Вы правы, ребята! Ничего он не скажет! Кончай его, Рон!

Рональд — разбивая жертве губы и дробя передние зубы — вколачивает ствол в рот Грега.

— Отсоси напоследок, пидор!!!

Пленник пытается что-то прокричать — слов не понять.

Рональд выдергивает пистолет.

— Не слышу! Громче! Громче, падаль!!!

— Это Эмнуэльшон! — шепеляво вопит Грег. — Это вше он!!

Кеннеди достает диктофон, непонятно как уцелевший в передрягах сегодняшнего дня.

Кеннеди, Элис и Рональд, борт вертолета

8 августа 2002 года, 21:49

— Такого свидетеля в суд не вытащить, — кивает Элис на носилки с Грегом.

— Суда не будет, — хмуро отвечает Рональд. — Вы забыли, что говорил полковник? Молчаливый Пол замолчит навсегда — в результате сердечного приступа. Майор Грегори Левинс геройски погибнет при выполнении боевого задания. А нам с вами не стоит ожидать «Пурпурных сердец» или медалей Конгресса…

Кеннеди молчит. Ему тошно.

— Рональд… — говорит Элис.

— Да?

— Там, в ангаре, стоял один самолет…

— Ну да, один, старый «Дуглас»…

— Ластинг бомбили семь бомбардировщиков… — говорит Элис и замолкает.

— Семь, — соглашается Рональд. — И не с этого аэродрома, сомнений нет. Просто Молчаливый Пол решил воспользоваться ситуацией. Сбить летящий на автопилоте «дуглас» — предъявив обломки самолета, невзорвавшиеся бомбы и изуродованные трупы арабов. Наверняка на месте падения нашлись бы и еще какие-то следы, ведущие на Ближний Восток… И сбылась бы мечта идиота об оккупации Палестины. Джордж-младший сидит сейчас как на иголках, не знает, на кого обрушить праведный гнев…

— Ты не о том, Рон… КТО БОМБИЛ НАШИ ГОРОДА???

— Не знаю. Не знаю, черт побери! Не знаю!!!

Рональд замолчал, переводя дыхание. Сказал уже спокойнее:

— Когда мы вылетали на операцию, я был уверен: есть контакт! Нащупали базу террористов! Теперь — ничего не знаю…

— Как вы на них вышли? — спросила Элис. Об их с Кеннеди приключениях она уже рассказала.

— Как и рассчитывали. Через закупки авиационного бензина… Перес раньше не особенно конспирировал это дело… Вся затея с арабскими лже-террористами — сплошной экспромт.

— Что связывало его с Эмнуэльсоном?

— Знаешь, мне на это глубоко наплевать. И тот, и другой, — трупы. Стоит подумать о живых…

Вертолет подлетал к Милуоки.

За всю дорогу Кеннеди не произнес ни слова.

Тогда и сейчас

Пятьдесят семь лет назад:

На стене — портрет фюрера. Задумавшись, тот стоит вполоборота на каменной террасе, в длинной кожаной шинели, заложив руки за спину. Смотрит на альпийский луг, свежий и сверкающий, над которым только что прошла весенняя гроза. На голове — фуражка с высокой тульей, очень похожая на ту, что много позже станет носить генерал Давид П. Эмнуэльсон.

Человек, смотрящий на задумчивого фюрера, про его сходство с Молчаливым Полом не знает. Ему хочется плюнуть в портрет. Ублюдок с усиками просрал войну. Ублюдок с усиками просрал Германию. Ублюдок с усиками просрал их жизни…

Человек молчит. Отворачивается от портрета. Садится на жесткий вращающийся табурет, стоящий у пульта.

В помещении без окон всё как прошлой ночью. Так же крутится светлая полоса по круглому зеленоватому экрану, так же громко гудят приборы, так же пахнет горячим металлом и нагревшейся изоляцией. Та же жара.

Сейчас:

На стене — портрет президента. Улыбаясь, Буш-младший стоит на фоне своего техасского ранчо. Побелевшие на коленях джинсы заправлены в высокие ковбойские сапоги — свой в доску парень. Он совсем не похож на задумчивого фюрера, но человек, смотрящий на портрет, этого не знает.