Дэвид Джексон - Игра начинается

Броган глянул на валявшееся у ног тело.

Прикрой его! Живо!

Он схватил свернутый рулоном ковер, набросил его на труп, а сверху навалил несколько картонных коробок.

Рядом громко заскрежетала лестница.

– Ну что, начнем? – донеслось до него. – Или по пивку сперва, мистер Харрис?

Вали оттуда!

Броган едва ли не кубарем скатился с чердака по лестнице. Когда он складывал стремянку, на соседний чердак уже поднимались гости.

– Кев, посвети сюда!

Броган как можно тише прикрыл за собой крышку, но та все равно ощутимо хлопнула.

Черт! Услышали, наверное. Сейчас полезут сюда. Надо валить, пока нас не взяли!

Постой-ка.

Чего ждать? Уходить пора!

Я сказал: ждем!

Броган забежал в гостевую спальню и выглянул в окно. Перед соседним домом стоял белый фургон, покрытый толстым слоем пыли.

Чего мы ждем?

Это не полиция. Зачем полиции лезть наверх? Это рабочие.

Ну и что, что рабочие? Они слышали, как ты возишься на чердаке.

И что?

Расскажут хозяевам. А те знают, что в это время соседи на работе.

Зачем им рассказывать?

Откуда мне знать? Просто всплывет в разговоре. Ляпнут что-нибудь вроде: «А чего это ваши соседи дома – не работают, что ли»?

Может, ляпнут, а может, и нет. Зачем зря волноваться? Мы не знаем даже, слышали меня или нет.

Они могут найти труп.

Хватит паниковать. Они приехали сделать ремонт у соседей. Зачем им лезть в чужой дом?

Понятия не имею. Всякое может быть. Мы не знаем, что они за парни. Нам лучше уйти.

Нет, я не согласен. Я не собираюсь убегать только потому, что есть крохотная вероятность, будто рабочие – которые наверняка заботятся о своей репутации – вдруг решат залезть к соседям и начнут копаться у них в вещах, надеясь найти в куче хлама вазу эпохи Мин. Что за бред?

Не дорожишь ты своей шкурой…

Уймись уже. Ничего не будет. Пусть они занимаются своим делом, а мы продолжим с того места, где остановились.

Расслабиться Брогану не удалось. Путь к отступлению был отрезан, и оттого он чувствовал себя в ловушке.

Займись пока чем-нибудь полезным. Перекуси.

Я не хочу есть.

Значит, помойся.

Меня могут услышать.

Тогда придумай другое занятие. Наведи порядок на кухне, что ли…

Броган с трудом заставил себя отойти от люка. Не успел он шагнуть на первую ступеньку, как наверху загудела дрель. Он вздрогнул. Представил себе рабочих, залитый светом чердак… Тело хоть укрыто надежно? Или из-под ковра торчит рука или нога…

Тут его словно шарахнуло по голове тревожной мыслью:

А вдруг он еще живой?

В смысле?

Вдруг он не умер? Возьмет и очнется.

В смысле очнется? Ты что, не проверил?

Нет… Он весь обмяк, поэтому я не стал искать пульс или дыхание…

Что за глупости. Ты ведь сам слышал, как у него хрустнула шея.

Это еще ничего не значит. Я и похуже что делал с людьми, но они умирали далеко не сразу.

Угомонись. Он мертвый. Мы сами чувствовали, как его покидает жизнь, помнишь? Столько раз видели, не перепутаешь. С Картерами ведь это и было самым интересным – испытывать их на пределе возможностей, не давая окончательно сломаться.

Броган кивнул. Все верно. В теле, которое он тащил по лестнице, не осталось ни капли живого. Иначе он почувствовал бы.

И все-таки он никак не мог отделаться от мысли, что покойник еще даст о себе знать.

На кухне Броган первым делом подобрал рюкзак грабителя и заглянул внутрь. Пусто – видимо, его собирались набить краденым.

Он присел на корточки. Спина заныла – сказались непривычные нагрузки. Броган вытащил из-под стола сковородку, вернул ее на сушилку. Поставил на прежнее место стул, вытер с раковины грязные следы ботинок.

Все?

Нет. Твой нож.

Броган потянулся к поясу. Точно. Потерялся во время драки.

Он снова присел на корточки, но ножа было не видно.

Где он?

Откуда мне знать. Но лучше найти нож до прихода хозяев.

Его здесь нет.

Не мог же он просто взять и исчезнуть. Ты держал его в руке, когда этот козел на тебя кинулся.

Точно. Он меня ударил, и я упал на плиту.

Броган распластался по полу и заглянул под духовку. Там виднелись лишь комья пыльной паутины.

Господи, они что, никогда не убираются? Включи фонарик.

Броган вытащил фонарик и посветил под плиту.

Да, вот он. У самой стены.

Отлично. Доставай.

Как?

Откуда мне знать? Придумай что-нибудь.

В шкафу под лестницей Броган нашел метелку из перьев с красной пластиковой ручкой. Вернулся в кухню, снова лег на пол и, положив фонарик рядом, принялся орудовать под плитой.

Черт. Не могу достать. Только загоняю еще дальше.

Ладно, забей. Придется оставить.

Нет, я так легко не сдамся. Сейчас…

Броган поплелся обратно наверх. Постоял немного на лестничной площадке, прислушиваясь к стуку молотков и музыке, несущейся из приемника. Покачав головой, прошел в хозяйскую спальню. В шкафу за коробками с обувью нашел проволочную вешалку. Спускаясь на первый этаж, размотал ее, и пока добрался до кухни, успел соорудить тонкий длинный крючок.

Вот и инструмент для извлечения ножей.

Отлично. Не забудь оформить патент. Такая штука обязательно должна быть у каждого серийного убийцы.

Броган за пару секунд вытащил нож. Усевшись у плиты, сдул с него пыль и вытер лезвие о рубашку. Вернув оружие, он вновь ощутил себя полноценным.

Теперь доволен?

Доволен я буду, когда они закончат.

Ну, пока успокойся. Поешь что-нибудь.

Я же сказал, что не хочу…

Ешь. Тебе нужны силы, чтобы дотащить труп до своего обиталища.

Через пару минут Броган сидел за столом, рассеянно жевал тост и глядел перед собой в пустоту. Сверху по-прежнему стучали молотками.

Как думаешь, что они делают?

Понятия не имею. Сходи, спроси.

А без сарказма никак?

А не надо задавать глупых вопросов. Терпеть не могу, когда все идет не по плану. Что за денек выдался… С ума сойти.

Все будет хорошо. Как обычно.

Отвечу одно: и не надейся.

Знаешь что? Почему бы нам пока не заняться делом? Раз уж мы все равно здесь, давай еще разок перепрячем вещи Колетт.

Сейчас мне не до этого.

Как хочешь. Но ждать, скорее всего, придется долго.

Слышал?

Что?

Тихо стало. Может, закончили?

Броган подошел к лестнице и посмотрел наверх. Оттуда не доносилось ни звука.

Перепрыгивая через ступеньки, он поднялся к самому люку. И впрямь тихо.