Иван Прохоров - Метро

– Идет наверх – хороший знак.

Виктор осветил большое измазанное мазутом устройство выше головы.

– Судя по остаткам фильтров, это заброшенная фильтро-вентиляционная установка, – Виктор развернулся, подошел к гигантскому железному кубу, протер пальцем медную табличку и прочитал: «АИР 1954 год».

– Ну и ну! А это значит система нагнетания…

– Здесь сто лет никого не было, это и на метро уже не похоже, – Пустовалов поставил ногу на край деревянного ящика, посветил внутрь. На дне блеснули стекла сгнивших противогазов.

– Скорее заброшенное бомбоубежище.

– Там дальше еще проход.

Узкий коридор вел метров на двадцать. По обе стороны размещались небольшие однотипные помещения с разными устройствами: дизель-генераторами, насосами, шкафами управления, топливными и масляными резервуарами. Все они были в нерабочем состоянии и довольно запущенными на вид.

В конце коридор замыкался в полукруглом каменном зале, в центре – в окружении изгиба которого размещался наклонный бетонный выступ под металлическую гермодверь. Дверь не имела ручек, и, судя по всему, закрывалась изнутри.

– А вот и выход, – сообщил Виктор, освещая внезапно расширившееся пространство, – да тут прямо фитнес-центр!

Вдоль изогнутых стен стояли старые, в основном сломанные тренажёры. Два степпера, один сломанный гребной тренажер. Несколько скамеек для пресса с кусками торчащего поролона из-под рваной обшивки. В углу лежали ржавые блины от штанги и пара древних боксерских перчаток на левую руку. Все покрывал толстый слой пыли.

– Ну, вот и все. Дверь герметическая, открывается вручную, но закрыта изнутри.

– Это похоже на каменный стакан, – предположил Виктор, изучая выступ, – остальная часть утоплена в стене, подозреваю, что за стеной есть другие помещения.

– Можно как-нибудь сломать ее? – Спросила Катя, усаживаясь на скамейку для пресса.

– Опа! – Ромик щелкнул выключателем, и одна-единственная лампочка засияла с пятиметрового потолка.

– Здесь, по крайней мере, кто-то бывает.

– Скорее всего, «стакан» ведет на поверхность. Это отдельный вход из какого-то старого советского учреждения. А сейчас используют как склад.

– Дверь явно заменили.

– Где мы примерно? – Спросил Пустовалов.

– Под Китай-городом.

– И что, теперь? – Устало спросила Даша.

– Ну, нахер, – Ромик опустился на тренажер для трицепса и вытянул ноги, – привал.

– Мда.

Виктор перестал подступаться к двери и присел на корточки.

– Так что скажете? – Спросил он.

– Херня все это. – Ромик достал сигареты и первым делом протянул пачку Харитонову.

– О чем ты?

– Они не террористы.

– А кто?

Ромик задумчиво покачал головой.

– Куда они вас вели? – Спросил Пустовалов, поддевая носком ботинка серый от грязи теннисный мячик.

– Говорили, что произошло какое-то ЧП и нас ведут к остальным типа ради нашей же безопасности, – ответил Ромик, затягиваясь сигаретой, – но может, просто блефовали, чтоб мы не рыпались.

– Так и есть, – подтвердил Харитонов.

– Но мы не можем точно знать, мы – всего лишь один вагон одного застрявшего поезда. – Усомнился Виктор.

– Я видел и других пассажиров в обезьяннике.

Ромик усмехнулся и сплюнул.

– Ну, на хрена мы им? Требовать выкуп?

– Что же случилось, по-твоему? – Спросила Катя.

– А ты не понимаешь? – Ромик сощурился от сигаретного дыма.

Все посмотрели на него.

– Давай без театральных пауз.

– Спецоперация ЦРУ. Да не, чё вы фыркаете! Конечно, они как всегда используют «мясо». Какой-то сброд головорезов типа Blackwater, замаскированное под ИГИЛ или Давидову ветвь захватывает ключевые объекты управления в том числе ядерным оружием. После чего наносятся ракетные удары по всем кто принимает решения. Знаете, как по Хаттабу? Прямо в форточку залетают. Они же всех видят из космоса. – Ромик глянул на Дашу. – И кстати спутники из той же оперы. Бедуин спутник не собьет.

Харитонов усмехнулся, но по медвежьему лицу было заметно, что он задумался.

– К тому же они говорили про какой-то секретный штаб там неподалеку когда вели нас, помните?

– Штаб дальней авиации, – подтвердила Даша.

– Именно! – Ромик потянулся с торжествующей улыбкой.

– Вы что, серьезно? – Виктор иронически сдвинул брови, – штаб дальней авиации – это музей на Таганке. Бывший советский подземный бункер. Тоже мне, органы управления.

– Во всяком случае, пока это самая правдоподобная версия.

– Так, где же твой батя? – Спросил Харитонов, усаживаясь на скамейку напротив Даши.

– Тихо! – Виктор поднял голову. – Слышите?

Все затихли.

– Это что, музыка?

Где-то очень тихо действительно играла ритмичная музыка, особенно отчетливо прорывались басы.

– Это же за дверью, – прошептал Ромик.

– Где же еще.

– Постучим? – Виктор обернулся на Пустовалова.

– А вдруг там эти? – насторожилась Катя.

– У нас есть чем их встретить, – Харитонов тяжело поднялся, морща израненное лицо.

Виктор и Ромик стучали прикладами минут пять, прежде чем умолкла музыка.

– Идут!

За дверью послышался тяжелый лязг. Все затаили дыхание. Дверь буднично приотворилась, управляемая внутренним рычагом, за нею оказалась еще одна дверь – решетчатая, а уже из-за решетки на них смотрели огромный накачанный блондин и высокая стройная девушка в леггинсах и спортивном топе. Виктор не мог оторвать взгляда от восьми кубиков ее обнаженного пресса. На заблудших путников надвинулось облако густых ароматов бананового крема, мирры и просто свежего воздуха от хорошо работающей вентиляции. Атлет в широких красных штанах смотрел на вооруженных людей сквозь стекла узких очков с интересом и без страха. Интерьер небольшого помещения за его спиной сиял бежевыми обоями с золотыми звездочками и хромом металлической винтовой лестницы, уходившей наверх. У основания лестницы стояло белое кресло с крошечным и совершенно неуместном в этом мрачном месте стильным круглым стеклянным столиком. Больше в этом помещении было просто нечему уместиться – это действительно был «стакан», площадью два на два метра, расширяющийся кверху, с небольшим полуметровым колодцем в углу в виде каменной пирамиды. «Царство Аида» – заметил красную надпись на деревянной табличке Пустовалов и стал медленно поднимать свой МКВ-15, но Харитонов, стоявший рядом, ударил его по стволу.

– Мы заблудились… – начал коммуникацию Виктор, но его перебила Катя.

– Помогите нам! Помогите выбраться отсюда! – Девушка бросилась к двери. – Метро захватили террористы!

Это было лишнее, подумал Пустовалов. Впрочем, сам их вид говорил за себя, и блондин, в белой футболке, судя по всему, больше доверял глазам, чем ушам. Он оглядел стоявших перед ним девушек, которые будто специально вышли вперед, прикрывая грязных вооруженных мужчин.