Максим Комонов - Пришелец с планеты Земля

Внезапно напавшие сомнения ледяными кандалами сковали Майкла.

«Может, вернуться домой – это слишком поспешное решение? Может, хотя бы подождать до утра, пока не выветрится алкоголь?»

Рука самостоятельно дотянулась до ключа в стартере и повернула его. Двигатель с возмущенным металлическим звуком остановился. Целую минуту Майкл сидел в полной тишине, глядя прямо перед собой. В нем боролись прошлое и настоящее, авантюризм и страх, возбуждение и желание поспать.

– А-а-ар! – рявкнул Майкл на свое отражение в зеркале, – Погнали!

Он судорожно завел машину, дал газу на холостых, воткнул передачу и дернулся с места. Через десять минут, он уже торопливо продвигался по городским улицам в сторону аэропорта, где находился необходимый ему выезд из города. Движение было не очень плотным, однако разогнаться толком он не мог.

Но вот, последнее высотное здание осталось позади. Он проехал под эстакадой и резко почувствовал облегчение. Как будто лямка, которой он был привязан к Чикаго, лопнула.

«Уф, – подумал он, откидываясь на спинку кресла, – Теперь лучше».

Слева и справа только бетонные ограждения, автомобили и зеленые деревья. Ему показалось, что они не такие зеленые, как были в городе – посеревшие от выхлопных газов и жары, не подстрижены, не растут аккуратными рядами.

«Настоящие,» – подумал Майкл улыбнулся.

Солнце садилось прямо по ходу движения. Его огненный круг уже наполовину опустился за горизонт. Майкл хотел надеть солнцезащитные очки, но передумал. Он решил запомнить этот момент таким, какой он есть, без фильтра, в ярких красках. Жмурясь, он проехал еще километра полтора. Слева темными глыбами возвышались терминалы аэропорта, а возле него переливаясь красно-желтой рябью металлических бликов от заходящего солнца, которые скользили по металлическим крышам машин, раскинулась огромная автостоянка.

Через пару километров Майкл съехать с трассы, чтобы заскочить на заправку. Он залил полный бак, купил охапку того, чем можно было перекусить в пути, пару бутылок воды и пачку сигарет. Теперь он был полностью готов!

«Майкл не любил рассказывать о своем прошлом…»

Майкл не ждал грандиозных впечатлений от ночного путешествия на машине. Не будет захватывающих пейзажей, не будет простора, не будет морских волн. Только ночь и проплывающие мимо огни. Оставляя за спиной перегретый муравейник большого города, он ощущал, как его легкие начинают с жадностью усваивать кислород, залетающий в открытое окно. В носу все скукожилось от непривычного ощущения чистоты. Даже сон отступил.

Мимо пробегали столбы и фонари, маленькие домики и встречные автомобили. Он закурил, выпуская облако густого дыма. Врывающийся через переднее окно поток воздуха подхватывал его, крутил причудливые фигуры и вытягивал наружу, в темноту.

Майкл нетерпеливо теребил в голове мысль о том, как он выйдет вечером на маяк, сядет там с бутылочкой и отключится от этого мира. Возможно, он даже уснет прямо на холодных бетонных плитах. Хотя, если там так же жарко, как в Чикаго, то о холодном бетоне можно было и не мечтать. А утром он проснется весь мятый, у него будет болеть спина, плечо, голова скорее всего тоже будет болеть, а кожа будет покрыта слоем застывшего пота, смешанного с пылью. Он умоется прямо в озере, пойдет в ближайший ресторан с видом на гавань, съест самый сочный бургер, запьет его огромным стаканом кофе, возьмет свежую газету и будет читать, а может просто разглядывать картинки. Не важно. Главное, не будет никакой спешки и никакой ответственности.

Проезжая мимо Рокфорда, Майкл вновь свернул на заправку. Ему показалось, что правое переднее колесо немного спустило и машину «ведет». Он подъехал к компрессору и вышел из машины. На секунду он остановился, подышал на ладонь, а затем понюхал ее. Запах, хоть и едва заметный, был. Как бы неприятно это ни было, но закон запрещает пить за рулем.

– Жвачку дать? – послышался, бодрый голос за его спиной.

– Что? – Майкл испуганно обернулся и увидел перед собой улыбающегося мужчину. Над песочными шортами, в карманы которых он засунул руки, свисал тугой как надутый воздушный шар живот. А на ярко желтой майке красовалась надпись: «Сила в Количестве» и эмблема баскетбольной команды Голден Стэйт Уорриорз. На вид ему было лет пятьдесят. Все его лицо обрамляли волосы. Не было понятно, где заканчивается прическа и начинается борода. Однако, и то, и другое было аккуратно подстрижено. Мужчина улыбался.

– Я говорю, жвачку будешь? Там полицейские в закусочной, – он сделал шаг в сторону Майкла.

– Не откажусь, – Майкл непроизвольно осмотрелся по сторонам и сделал шаг навстречу незнакомцу, – Я, правда, на пару минут.

– Держи. Здесь с этим строго, – из помятой фольгированной бумажки, которую он вытащил из правого кармана, мужчина выдавил на протянутую ладонь Майкла две белых глянцевых подушечки, – А еще лучше поешь что-нибудь, это помогает. Мне, по крайней мере, – он подмигнул.

– Да я только подкачаю и уеду. У меня в машине полно еды.

– Всякой дряни набрал? А здесь, между прочим, самый вкусный омлет на двести миль в обе стороны, – незнакомец ткнул пальцем в витрину закусочной, расположившейся прямо рядом с заправочной станцией, – А может и до самого побережья. Это я тебе авторитетно заявляю. Каждую неделю этой дорогой еду. Я как раз туда, так что можешь составить мне компанию, если хочешь. Не люблю есть в одиночестве.

– Даже не знаю. Мне ехать еще часов восемь, – Майкл почесал затылок, обдумывая заманчивое предложение поесть.

– Тридцать минут и ты поедешь дальше. Я даже тебе сам колесо накачаю. Ну, идешь?

– А почему бы и нет, – махнул в ответ Майкл, – Пойдем!

Майкл удивился самому себе. Подойди такой странный человек к нему в городе и предложи вместе поесть, он послал бы его куда подальше. Или просто молча отошел бы от него в сторонку. А здесь это показалось ему естественным.

Они зашли в закусочную и уселись за столик. В зале действительно сидели двое полицейских и молча пили кофе. По их неторопливым движениям было видно, что они сильно устали, но когда новый знакомый Майкла с ними поздоровался, они оживились и приветливо улыбнулись в ответ.

Беседа завязалась довольно легко, без неловких пауз. В процессе разговора выяснилось, что пузатого мужчину зовут Фрэнк и последние семнадцать из своих пятидесяти трех лет он работал дальнобойщиком. Его имя, как отметил Майкл, и род деятельности отлично подходили к его внешнему виду. Родом он был из Сан-Франциско. Там родился, там женился, там родились оба его сына. Всю свою жизнь он болел за баскетбольную команду Голден Стэйт Уорриорз, о чем Майклу стало ясно с первой секунды их знакомства. Однако, о баскетболе Фрэнк не говорил. С большей охотой он рассказывал о родном городе.