Алексей Сидоров - Мертвограм

Даже не удивился, когда понял, что это смартфон.

Выскочил на улицу – и тут же поскользнулся, рухнул на задницу. Чертов гололед!

Где-то в другой Вселенной, на задворках Галактики, оглушительно ревела, блуждала по закоулкам разума, разматывая и выпрямляя извилины. А я все смотрел на прямоугольную коробочку, измазанную кровью, понимая, что должен это сделать – должен узнать!

Рука сама потянулась к телефону. Услышал стон за спиной, и уже знал, что кондукторша хочет меня предупредить. Чтобы не вздумал делать то, что собрался. Не вздумал разгадать чертову тайну! Но я просто не мог поступить иначе – мозг желал знать правду, даже если знание похоронит всю прежнюю жизнь, накрыв сверху будто крышкой гроба.

Стер с экрана кровь и увидел заставку – бокал вина.

«Ну да, а ты что хотел? Многие ставят не только заставку, но еще и запароливают доступ к гаджетам».

Попробовал войти без пароля – и на удивление получилось. Экран засветился так ярко, что на мгновение зажмурился, хотя на улице даже не вечер, полдень.

На экране застыла одна единственная надпись, которую уже видел утром, когда погибла куча народа: «Обработка завершена».

Меня тут же вырвало…

***

Сирены звучали очень близко, когда я встал и, пошатываясь, побрел к остановке такси. Прохожие расступались, как от прокаженного. Видимо, видок у меня так себе. Для приличия даже смахнул остатки блевотины с куртки. А то, глядишь, и в такси не пустят, а мне надо убраться отсюда и побыстрее.

Жизненно необходимо.

Разговаривать с полицейскими никакого желания нет.

Телефон в кармане завибрировал – неужели Света?! Может, что случилось?!

Достал телефон, но, глянув на номер, не стал брать трубку. Код московский, наверняка столичные журналисты пытаются взять комментарий.

По идее нужно ответить. Это можно использовать себе во благо. Например, когда в следующей раз пойду к руководству выбивать повышение зарплаты. Типа не просто работаю, а еще и на федеральных радио- и тв-каналах свечусь. Эксперт по местным темам, все дела.

Но просто не мог – физически опустошен, словно из меня высосали все соки. Поэтому даже не заметил, как сел в «Ладу» с шашечками.

– Куда едем? – спросил таксист, даже не глядя на меня.

Вот и отлично, что не посмотрел, а то, глядишь, и передумал бы. Всяких мутных типов возить себе дороже. Но парня за рулем больше интересовал смартфон, закрепленный подвесом над приборной доской. На экран вываливались заказы, помечая расстояние до места вызова. Три километра, пять километров… Таксист что-то пробурчал, похоже, хотел попутно собрать еще заказы, но все далеко.

– Некрасова, 66-а, – назвал адрес. – Заезд возле «Пятерочки».

– Там, на месте, покажешь, – улыбнулся таксист и завел машину, глянул в зеркало заднего вида: – Сегодня какая-то дичь кругом …

Такси медленно отъезжало от остановки, но не от воспоминаний. Все еще слишком ярких. Изуродованное лицо женщины прямо перед глазами. А еще – экран телефона с надписью: «Обработка завершена». Наверняка эти два момента – уродства на лице и телефон – как-то связаны. Но пока даже не хотелось думать как.

– Не знаю, – буркнул я, отвернувшись к окну и глядя на серые здания, мелькавшие за окном. Меня начало мутить, когда диктор бесстрастным голосом зачитал новость: «В Кирове отмечен всплеск случаев суидица. К сожалению, Роскомнадзор не позволяет нам описать способы, которыми люди покончили собой, но в Управлении МВД по Кировской области отмечают, что все случаи имеют схожий характер. Все они….»

Таксист переключил радио. Заиграл «Цвет настроения синий» Филиппа Киркорова. Отличный, мать вашу, саундтрек для надвигающегося Апокалипсиса!

– Терпеть его не могу, – сказал таксист, имея в виду Бедросовича. – Но сегодня уж лучше его слушать, чем новости…

– Можно ли вернуть? – спросил я.

– Что вернуть? – не понял водитель,

– Радио… новости…

– А-а, что, интересно? – таксист снова покрутил настройки радио. Но выпуск новостей уже закончился. Пошла реклама шуб из Слободского. – Кончились, видимо…

– Да, видимо… – сказал я, заметив мчащиеся к остановке полицейские машины. Самой остановки уже не видно.

Водитель проследил за взглядом.

– Я обычно погоду только слушаю. Новости не люблю! – сказал таксист. – Там такая жесть, что держись! После такого и жить не хочется, проще – сразу в гроб…

Поглядел на водителя: щетина, рваный шрам на лбу, но в целом дружелюбное лицо. На вид старше меня, но не настолько, что обращаться на «вы».

Таксист инстинктивно дернулся – вот, блин, говорил же себе: не стоит смотреть в глаза!

– Да, мне тоже новости не нравятся, – сказал я. – На работе хватает.

Водитель все косился. Интересно, что такого он увидел во взгляде?! Ужас, безнадегу?! Или все вместе?!

– На радио работаешь, что ли?

– Новостной портал, – ответил я и заткнулся. Продолжать тему не хотелось. Предпочел бы докатиться до дома молча, но тут салон заполнил звук автомобильной сирены. Не сразу понял, что его источник – телефон водителя.

Тот даже не стал извиняться за слишком громкий сигнал, хотя такой может и напугать до усрачки. Видимо, сиреной у таксиста обозначались пуш-ап уведомления – те, которые всплывали поверх окон приложений

Сейчас на экране выскочила надпись: «Попробуй новейший фоторедактор . Миллионы уже оценили. Присоединяйся!».

– Опять спамят, – буркнул водитель, рассматривая баннер приложения. На нем – парень, которому приложение автоматом добавляло острые черты лицо и рисовало кубики пресса на дряблом тельце. – Всякую фигню подсовывают, – добавил таксист, но сообщение удалять не стал.

– Можно глянуть? – спросил я.

– Что?

– Ну, это сообщение… только что вы открывали… – протараторил я, уже сообразив, как все тупо слушается со стороны.

– Рекламу на телефоне?! – водитель скривил губы. – Тебе зачем? Хочешь себе поставить?

Даже не знал, что ответить. Вдруг подумает, что я голубой?! Раз хочу посмотреть на мужиков, которых превращают в сексуальных мачо при помощи телефонного приложения.

– На, гляди! – сказал таксист.

Телефон мне не дал, держал его сам, попутно управляя машиной. Успел заметить только слово «бесплатно» и цифру – три с половиной миллиона скачиваний.

– Удовлетворился?!

– Нет, можно самому посмотреть?

Тормоза скрипнули. Машина вильнула, а потом прижалась к обочине. Остановились на полпути к дому.

– Слушай, мужик, – повернулся ко мне таксист. – Ты – клиент, я все понимаю. Но давай так: я свой телефон никому в руки не даю. Ваще никому. Даже жене, ей в особенности. Такой уж у меня принцип, сечешь?

Кивнул.

– Поэтому давай так… Я тебя довезу, ты мне заплатишь – и все, на этом расстанемся. Тихо-мирно. И я забуду про то, что ты уехал с места преступления. И что глаза у тебя были такие, будто ты кого-то убил. Просто забуду, понимаешь?! А ты перестанешь просить телефон. И вообще – вести себя как чокнутый…