Лилит Трокс - Плач Гекаты

…Я был полон решимости ее убить, мне было все равно, задушить ее, перерезать горло или отравить, только бы посмотреть на это тело, бьющееся в предсмертных конвульсиях и отсчитывающее последние секунды жизни перед вхождением в Ад…

Дверь распахнулась, в проеме показалась хорошо знакомая мне физиономия брата. Я еле успел спрятать свое творение под подушку. Не обращая внимания на своего родственника, я стал смотреть в потолок, показывая всем своим существом, что вот-вот мне откроются все тайны мира. Но не так-то легко было избавиться от пронырливого братишки. Тот прошмыгнул в комнату и, усевшись на стуле, деловито сложил руки на груди.

– Дани, можешь ничего от меня не скрывать, я твой брат и сотни раз читал твои изливания. Ты так красочно описал, какие чувства испытываешь к своей…

– Заткнись сейчас же! – сорвался я на крик, хотя до последнего хотел игнорировать Антона.

Тот от неожиданности подпрыгнул, ибо мои глаза налитые кровью не предвещали ничего хорошего. Не раз я его бил так, что оставались синяки и шрамы, потом, правда, подкупал его деньгами своего родного отца, который оставил меня с матерью десять лет назад и уехал в другой город. Отец брата, за которого мать вышла замуж в надежде на помощь, оказался ни на что ни годным пьяницей. Антон, должно быть любил меня как родного брата, но, кроме денежных подачек, не чувствовал никакого ответного чувства. Моя черствость стала проявляться не только по отношению к семье, но и по отношению к моим ровесникам. И только потом все стало меняться. Я помню, когда это началось. Причиной была она…

Но я был тогда совсем другим…

Я жил настоящим, не будущим не прошлым, только настоящим, Она всегда была рядом…

Хруст…

Сапоги вонзаются в снег, ломая хрупкую корочку наста и оставляя следы…

Далее идут две тонкие ноги, одетые в черные чулки-сетку, пальто, на фоне которого отчетливо бросаются в глаза посиневшие от холода руки и мертвенно бледное лицо, это все, что сразу обращало на себя взгляд…

Стоя с ней, ощущаю холод, который пронизывает меня насквозь и не шепчет ничего, кроме страшного слова «одиночество»…

Когда-то все было по-другому, и на эти заснеженные холмы я смотрел по-другому, потому что в моей руке была ее рука. Я чувствовал ее потребность во мне…

Ничего вокруг не было более важным, чем эти отношения, вся красота вокруг была лишь достойной оправой для драгоценного камня…

Темнеть она начала, когда потемнел сам «камень»…

Я сам не уловил того момента, когда все стало меняться, это как почва уходит из ног, а ты не можешь найти причину действию, которое стремится сменить себя обреченностью на вечные муки…

Я замираю…

Мне кажется, что она желает мне что-то сказать, но она лишь тяжко вздыхает и продолжает это гнетущее молчание… Я беру ее руку в свою и начинаю яростно тереть, пытаясь хоть немного согреть ее. Она мягко высвобождается, мне кажется даже, с каким-то пренебрежением…

Опять опущенные глаза, чтобы я не угадал ее настроение…

Мне просто стало больно молчать…

– Что мне сделать?

Молчание.

– Я спрашиваю, что мне сделать?!

Мой голос уже почти срывается на крик, я смотрю на нее…

Раньше она любила издеваться надо мной, она так же опускала глаза, а потом, изрядно понервничав, я начинал различать ее хитрую улыбку, она просто провоцировала меня…

– Ты намерена терзать меня?

Опять смотрю на нее, никакой улыбки…

– Хочешь моей смерти?

Тут я вижу слегка заметные покачивания головой…

Облегченно вздохнув, я понимаю, что она настроена на продолжение диалога, как и то, что давление на нее нужно прекратить, иначе она закроется в себе, перевожу разговор на более безобидную тему.

– Помнишь это место раньше? Помнишь, как по любому случаю, мы прибегали сюда?

Она улыбается…

О, Боже Всемогущий, когда я вижу это, я снова и снова начинаю верить в тебя!

В ее глазах снова мелькают искры озорства.

– У меня всплыл в памяти один день, когда ты пришел сюда сердитым на меня.

Я перебираю в памяти моменты своей жизни и не могу вспомнить тот миг, когда был зол на нее.

Тогда она помогает мне освежить память.

– Когда ты пришел тогда, у тебя все руки были в крови, и твое сердце колотилось так быстро, что ты не мог даже говорить…

– Мои руки в крови…

Я начинаю вспоминать, нет, я всегда это помнил! Но как же она была не права, не было никакой злости, даже настроение не успело испортиться. Память имеет над нами большую власть, и я начинаю ощущать, как она быстро захватывает меня и переносит в тот день, когда это случилось…

Она была моей соседкой по лестничной площадке…

Ее красота только начинала проявляться, из дикого утенка она превращалась в прекрасного лебедя, я приходил к ней в гости, как всегда, придумывая пустячный повод, раздувая его насколько можно, чтобы побыть с ней дольше. Тогда я пришел к ней, чтобы спросить, какими красками мне лучше рисовать египетского демона Аммита…

– Смотри.

Она указывает на мое скромное творение шариковой ручкой на тетрадном листе в клетку. Я не смотрю туда, я смотрю на ее руку. То рука Богини, спустившейся, дабы подарить простому смертному осознание своей надобности, если сама Царица приложила свой перст к моему скромному искусству, значит, это того стоило…

– Ты меня слушаешь?

Она чуть укоризненно смотрит на меня, я с трудом сглатываю и киваю, честнее сказать, даже трясу безумно головой. Как я могу не слушать, просто само время сворачивается, когда я вижу ее и делает мое осознание вещей и действий очень затруднительным.

Она усаживает меня на мягкий диван и угощает кофе. Пока ураган чувств раздирает мое бедное естество, она скромно садится рядом, так по-детски непорочно поджимает под себя ногу, а другой начинает выводить понятные одной ей знаки.

– Что ты думаешь о своем творчестве?

Не скажу, что мне нравится вопрос. Нет, в этом вопросе нет ничего оскорбительного, если бы мне его задал мой брат или одноклассник, но его задала Она. Она никогда ничего не спрашивала просто так, всегда над ее словами витала подоплека. Как ненормальный я открываю рот, не в силах произнести ни слова.

– Тебе-то самому оно не кажется бессмысленным, выдутым из пальца?

Я начинаю судорожно копаться в своем сознании, пытаясь не опустить себя, оправдать, как будто бы от этого зависит мое существование.

– Ты имеешь в виду мои рисунки или рассказ?

Она удивленно поднимает брови.

– Рассказ?

Я начинаю осознавать, что спрашиваю бессмыслицу, как ей может не нравиться мой рассказ, если я даже не говорил ей о нем?

– Ааа, не бери в голову, пустозвонство и графомания.

– Однако я не понимаю, почему тебе не нравятся мои рисунки, я выкладываю душу…