Алексей Яковлев - Астральный летчик

— Ты же хотел рассказать, как ты стал чертом,— напомнил ему Алик.

— А я о чем? Той прошедшей весной я и стал им! Весна очень способствует разным метаморфозам. — И Василий резко нажал клавишу магнитофона. Сказал сурово: — Дальше не надо.,. А то заплачу.

Алик протянул ему пачку «Мальборо»:

— Кури.

Василий вздохнул с сожалением:

— Ты же знаешь, я не курю.

— Да, — обрадовался Алик,— а почему это ты не куришь? Спортсмен, что ли?

— Можно и так сказать, — улыбнулся Василий,— просто нам этого нельзя. Рюмочку иногда нам разрешают. А дымить эту вонючую дрянь нам категорически нельзя.

Алик даже в ладоши хлопнул от восторга:

— Кому это «нам»? Чертям, что ли?

Василий оглянулся по сторонам и, указав на лампочку, сказал шепотом:

— Членам нашей организации.

Алик почувствовал себя совсем хорошо. Совсем как на кухне семидесятых. Он наклонился к Василию и сказал тоже шепотом:

— А что у вас за организация?

Василий ему многозначительно подмигнул:

— Общество разумных тружеников. Сокращенно — ОРТ. Мы, сознательные труженики, решили наконец объединиться. И создали ОРТ…— Василий глотнул «Стрелецкой». Захрумкал соленым огурчиком. — Божественно… Правда, не все нас понимают… Местечковые остряки дразнят нашу ОРТ «обществом рогатых тружеников». А рядового члена нашей организации прозвали «чорт». Член общества рогатых тружеников… Остроумные, подлецы. Но мы на них не сердимся. Хорошо смеется тот, кто смеется последним. Ведь правда?… А то, что именно мы последними останемся, — сомнений-то ни у кого нет. Потому что мы трудимся. А кто трудится, тот и ест. Всех! — Василий вдруг поморщился брезгливо. — Фу… В политику ударились… Давай, Алик, оставим эту грязь… Мы же с тобой островитяне, черт возьми! И лицо мне твое жутко знакомо… Где-то мы с тобой встречались. Не помнишь?…

Алик уже давно не смеялся. И у него разрасталось впечатление, что они с Василием давно знакомы. Только мучительно не мог вспомнить, где и когда они познакомились. И он пустил пробный шар:

— Сколько тебе лет?

Василий прищурил серый глаз. Уставился на Алика черным. Черным, как пистолетное дуло.

— А мы с тобой еще на «ты» не пили, между прочим.

— Пили на брудершафт.

— Это не одно и то же,— засмеялся Василий,— знаю я этих западных брудеров. Сегодня пьют, а завтра продают друг друга за двадцать центов. Мы с тобой должны выпить по-русски, на «ты».

— Так в чем же дело? — Алик плеснул в граненые стаканы «Стрелецкой».

Они выпили на «ты». Алик вновь поставил на повестку очень волнующий его вопрос:

— С какого ты года?

— А какая разница? — искренне удивился новый друг Василий. — Мы же знаем, что времени нет. — И добавил не без кокетства: — А лет мне столько, на сколько я выгляжу…

Алик посмотрел на него. И понял, что смуглый Василий отлично законсервирован. И выглядит на широкий возрастной диапазон от поношенных двадцати восьми до бережливых пятидесяти. И он обиделся:

— Конечно, времени нет. И у нас в России это давно и великолепно знали. В летописях писали: «Это случилось, когда затмилось солнце и погорел храм Пресвятой Богородицы». Возраст твой мне знать ни к чему. Ты напомни координаты события, когда мы с тобой познакомиться могли. Когда у тебя затмилось солнце?

— Вот, — поднял смуглый палец Василий. — Но ведь и солнце не координата. Солнце-то могло затмиться только для меня одного! И это, уверяю, для меня вселенская катастрофа! Ты же астральный летчик! Ты же знаешь, что Вселенная в тебе!

Алик рассердился:

— Нам с тобой так никогда не договориться!

— Почему? — искренне удивился Василий.— Мое дело рассказывать, а твое — слушать и искать. Ищи свою координату. Внимательно ищи. Для меня, может быть, это и не событие даже. А у тебя на нем «солнце затмилось», как ты красиво выразился. И ты не должен обижаться, что я его на пробросе пролетел… У меня же свое «утомленное солнце», на которое тебе наплевать. И я ведь не обижаюсь на тебя… Так сказать, печалься сам и дай печалиться другим. Это и есть высшая гуманность.

Алик стукнул кулаком по столу. И тут же смутился. Вспомнил, как Андрюша недавно на другой кухне по столу кулаком стучал.

— Чушь… По-твоему, люди никогда не поймут друг друга. Не поймут, не помогут, сдохнут врозь, каждый от своей собственной катастрофы, от своего «затмения».

Василий захохотал, довольный. Налил «Стрелецкой» и Алику, и себе.

–Божественно! Вот ты и доказал, что мы с тобой люди одного поколения! Одно у нас смешное утомленное солнце. Одни координаты. О своем затмении можем забыть, лишь бы помочь ближнему. — Василий торжественно чокнулся с Аликом. — Молодец! — выпил аппетитно. — Я могу тебя порекомендовать в наше ОРТ. Ты человек общественный. Хочешь стать чортом?

Алику почему-то стало жутко противно:

— Брось! Хватит… Сам говорил, что политика — дерьмо.

— Дерьмо, — тут же согласился Василий, — но я же не о политике… Я же о солнце…

Он опустил голову на руки и задумался. Тут же вошла Зоя:

— Ну что, мальчики?… Все?… Скисли? По домам пора.

Василий бодро вскинул голову:

— А мы разве не дома?… Ну-ка, Заинька, открой нам еще бутылочку!

Хозяйка лукаво прищурилась:

— Вась, у меня же не магазин.

Василий понимающе хмыкнул. Протянул ей 20 долларов:

— На. Пошли кого-нибудь в гастроном. «Стрелецкую» и банку судака в томате. С картошечкой. Ох как я его когда-то чтил!

Хозяюшка сунула бумажку в передник:

— Щас соседа пошлю.

— Давай! — подбодрил ее Василий. — У нас ностальгия только начинается!

Хозяюшка ушла. А Василий разлил остатки по граненым стаканам:

— Понеслась душа в рай, а ноги — в милицию.

Они выпили. И Алик засмурнел. Хорошо было на этой затерянной во времени кухне. Но вдруг проступила какая-то фальшь. То ли Василий последним своим лихим тостом сбил кайф, то ли хозяюшка что-то переиграла. Алик захотел вернуться в современность и встал.

— Сиди,— удержал его Василий,— слушай мой «Апокалипсис». Откровения не-святого Василия. Слушай и соображай, по ком звонит колокол.

Алик криво улыбнулся и сел. Василий машинально потянулся к пачке «Мальборо», но тут же отбросил ее в сторону:

— Нельзя! Чакры должны быть чистыми!

Алик спросил сквозь зубы:

— Значит, ты чистый черт?

— Не смейся, Алик,— предостерег сурово Василий, — ты обо мне пока ничего не знаешь. Ты — Tabula rasa. Записывай мою грустную жизнь. — И он начал рассказ. Без всяких преамбул.

Родился я в год смерти Иосифа Виссарионовича Сталина… И назван Василием. В честь его инфернального сына.

Вот тебе главная моя координата!… Дальше вообще можно не рассказывать… Для какого-нибудь Нострадамуса уже все ясно. Вся моя дальнейшая судьба видна ему как на ладони… Не знаю, как для тебя, а для меня это координата! Затмение! А для тебя, может быть, лучезарный восход?