Алексей Яковлев - «Прощание славянки»

Мне стало неудобно, будто я подглядывал в чужую замочную скважину. Я хотел поставить на место широкую доску, но с удивлением обнаружил, что это и не доска вовсе, а аккуратная дверца на колесиках. Дверца откатывалась в сторону, и люди из соседней квартиры запросто попадали в мой чулан. Бронзовую щеколду я закрывал не всегда. Значит, эти люди могли спокойно разгуливать по моей квартире, когда меня не было дома.

Кто же тут живет?

Кто следит за мной?

Я решил, что имею полное право узнать это немедленно! И я вылез на чужую кухню.

Я был в носках, с топориком в руке.

Кран я закручивать не стал, оставил все как есть. Только закрыл за собой дверцу на колесиках и на цыпочках вышел в коридор.

Я чуть не выматерился вслух!

Что сделала моя бывшая жена с нашей уютной, загадочной петербургской квартирой! Вместо длинного полутемного коридора — широкий квадратный холл, стены его, вместо с детства знакомых коричневых в желтых листьях обоев, выкрашены тупой белой краской. Часть коридора отошла под огромную ванную. Я заглянул в нее, но света зажигать не стал. И так в сверкании кафеля все было видно. В углу позолоченный унитаз, утопленная в пол ванна-бассейн.

Я закрыл дверь в ванную и пошел по сверкающему лаку паркета к комнатам…

Что она сделала с нашими комнатами!…

Гостиная и столовая были соединены в огромную залу. Дверей в зале не было. Вместо них в стене зияла полукруглая арка. Зала была почти пуста. Справа красный кирпичный камин, слева кожаный диван и кресла. Перед диваном — маленький столик, в углах — вазы с пыльными бумажными цветами. В центре зала бил струйкой дохлый фонтанчик. Бахчисарай, блин!

Я бывал в таких квартирах у «навороченных» клиентов Адика. Но я никогда не думал, что моя жена, отличница исторического факультета нашего славного университета, опустится в своих вкусах до «новорусских» жлобов.

Над диваном висела знакомая картина в золоченой раме. Бородатые пастухи в овечьих шкурах склонились над старой могилой. На могильном камне лежал пожелтевший череп. Опять тот же знакомый сюжет… Знак? Или ставшая модной тема? Кто ее повесил? Жена-идиотка? Или новые хозяева?

На маленьком столике перед диваном лежали ка— кие-то листы. Чтобы узнать вкусы хозяев, я решил взглянуть на них. Я подошел к столику и взял первую страницу. Я прочел заглавие: «Тайная история России. От Гришки Отрепьева до Гришки Распутина». Людмила была во всем права! А я не верил ей, не верил…

У меня в руках был ксерокс моей секретной работы!

Значит, хозяева квартиры точно бывали в моей комнате, и не тень занавески видел я сегодня утром за моим окном. Я сжал в руке топорик и шагнул к стеклянным дверям следующей комнаты. Инстинктивно я почувствовал, что там кто-то есть. Самым первым моим желанием было как можно скорей смыться из этой проклятой квартиры. Я уже шагнул в сторону коридора, но за стеклянной дверью кто-то сказал:

— Ни с места! Брось оружие!

Я остолбенел, я хотел бросить на паркет туристский топорик, но понял вдруг, что человек в той комнате не мог меня видеть через рифленое стекло закрытых дверей. Я стоял и ждал. Тихо журчал фонтанчик. За дверью двое разговаривали по-английски, а знакомый гнусавый голос бесстрастно переводил:

— Игра закончена. Тебе не уйти отсюда. Брось оружие.

Я узнал голос гнусавого переводчика видеокассет. В соседней комнате кто-то просто-напросто смотрел телевизор.

У меня созрела шальная мысль. Я решил действовать по-наглому. Ошеломить хозяев. Выдать себя за соседа-лоха, который случайно во время ремонта в чулане обнаружил их потайной лаз. Интересно, как они себя поведут?

Я, конечно же, соглашусь с любыми их небылицами, сделаю вид, что не видел ксерокса моей работы. Взамен я попрошу у них только, чтобы они разрешили мне через пять минут, когда я у себя переоденусь, выйти из их квартиры на парадную лестницу. Больше мне от них ничего не надо.

Это было рискованно. Но очень убедительным мне тогда показался мой план. Очень убедительным и даже веселым.

Я подошел к двери и осторожно постучал в стекло. Мне никто не ответил. Тогда я чуть приоткрыл дверь и спросил:

— Хозяева? Есть тут кто?

Мне опять не ответили.

Я вошел в небольшую комнату, примыкающую к моему кабинету.

Прямо на полу стоял телевизор, а на нем плейер. Телевизор показывал боевик. Картинку на экране мне было не видно из-за стоявшего перед телевизором высокого кресла.

Я подошел к креслу.

В кресле, откинувшись на мягкую спинку, спал поджарый человек в трусах. Лица его мне было не видно, он склонил голову на плечо. Я видел его коротко стриженную светлую макушку и татуировку на левом плече: в круге из лавровых ветвей мощная крылатая рука сжимала короткий древнеримский меч.

Татуировка мне была знакома. Я видел такую татуировку в сауне, когда парился там с моим бывшим шефом Адиком…

Затаив дыхание, я на цыпочках обошел кресло с другой стороны, чтобы разглядеть лицо спящего…

Я не ошибся. В кресле спал телохранитель моего бывшего шефа и его убийца — Мангуст…

Убийца спал за моей стеной!

Я опять обошел кресло и тупо уставился на стриженую макушку.

— Бей! Прямо в темя! — сказал гнусавый голос в телевизоре.

И я поднял над головой туристский топорик… Я замахнулся. Но меня опередил мускулистый мордастый герой на телеэкране. Он смачно всадил рукоятку своего «кольта» в темя белобрысого парня в очках. Лицо очкарика залилось кровью. Он дико заорал…

Мангуст от криков очкарика дернулся и потянулся, хрустнув суставами.

Я выскочил в залу. Не помня себя, помчался по скользкому коридору.

Когда я влетел на чужую кухню, я дышал так, будто пробежал не десять шагов, а десять километров…

Но от того, что я увидел, влетев на кухню, дыхание мое остановилось. Я замер. У электроплиты, спиной ко мне, стояли двое в черных парадных костюмах. На стук двери они повернулись ко мне одновременно. Чтобы не упасть, я прислонился к дверному косяку…

— Как ты сюда попал? Что ты тут делаешь, Ивасик?

Это сказал Константин.

— Молодой человек, господин Раскольников, зачем вы забрались в мою квартиру с топором? Я, извините меня, не старушка.

А это сказал его советник, доктор наук Игорь Михайлович Критский…

Я стоял как громом пораженный.

Константин оглядел меня, поставил на стол банку кофе, которую все время держал в руках.

— Ну и рожа у тебя, Шарапов… как говорится…

— Нет! — заволновался Критский. — Пусть он объяснит все-таки, что он делает в моей квартире с топором?!

Я ему смог ответить только:

— А вы что тут делаете?…

Розовые холеные щеки Критского побагровели.

— Я?! Я тут живу! Мой дом — моя крепость! Как говорят англичане. А вы в мою крепость с топором?!