Деон Мейер - Остаться в живых

— Я вам верю… как ни странно.

— Мы живем в странной стране, Джон, уж вы мне поверьте.

— Аминь, братец!

Он лежал на полу, глотая пыль. Снаружи слышались шаги: похоже, человек обходил мотоцикл. Потом мужской голос позвал:

— Эй!

Тобела инстинктивно огляделся в поисках подходящего оружия, ругая себя за то, что не отобрал тогда у солдата штурмовую винтовку. Можно отломать ножку у стола… Он откинул мысль об оружии. Никакого насилия, никакой борьбы. А что дальше? Неужели его путешествие окончено? Неужели ему можно вернуться домой? Нет, это значит, что Джонни Клейнтьес по уши в дерьме.

— Эй, есть кто живой? — Мужчина говорил на африкаансе. Может, фермер?

Тобела бессильно сжимал и разжимал кулаки.

Солдаты, подумал он, и кровь забурлила от притока адреналина. Шагнув к столу, он схватил его за ножку и наступил на столешницу. Нет, говорил ему разум, нет, пусть все скорее закончится!

— Скажите, Элизе, что вы думаете обо всем происходящем?

— Джон, во-первых, я совсем не верю, что Мпайипели — преступник. И почему бывшие наркодилеры, как только попадают в центр внимания, всегда хотят кого-то замазать? Во-вторых, я — секретарь клуба любителей БМВ Претории. Я хочу сказать, что мы не нуждаемся в защите «Ангелов ада». Мпайипели едет на БМВ, и если кто-то ему и поможет, то только братство любителей мотоциклов БМВ. Не представляю, как «Ангелы ада» на своих «харлеях» проедут по бездорожью Северного Кейпа.

— Значит, беглец — член клуба любителей БМВ?

— Нет, Джон, просто он едет на БМВ.

— И поэтому вы считаете его своим.

— Джон, он к нам не принадлежит. Но он не принадлежит и к «Ангелам ада».

— Что вы говорили насчет бездорожья?

— Мпайипели прорвался через блокпост, потому что ехал по проселочным дорогам. Он ведь едет на GS. Это мотоцикл эндуро.

— А что такое «эндуро»?

— Мотоцикл, который может ездить и по дороге, и по бездорожью.

— Так сказать, двойного назначения?

— Ну да… Он допущен к эксплуатации на дорогах общего пользования, но успешно заменяет собой и спортивный мотоцикл.

— Ха! Отличная реклама. Откуда вы знаете, что беглец прорвался через блокпост?

— Джон, все есть на нашем интернет-сайте.

— На вашем интернет-сайте?

— Да. У нас имеются сведения закрытого характера, только для своих.

— Можно спросить, как вы добыли эти сведения?

— Дело в том, что… полицейские, случается, тоже ездят на БМВ!

— Тобела, я захожу. Не стреляй! Я твой друг!

«Не стреляй». Они по-прежнему считают, что он вооружен.

— Тобела, я один. Пожалуйста, не убивай меня!

Дверь открылась.

— Брат, я на твоей стороне!

Он выждал долю секунды и принял боевую стойку.

— Не понимаю, — заявил Раджив Раджкумар. — Поисковик выдал сообщение об ошибке: «Страница не найдена. Страница, которую вы ищете, в данный момент недоступна. Возможно, на сайте, который вы запрашиваете, технические неполадки. Проверьте настройки браузера».

— В слове «Моторрад» два «р», — негромко подсказал Винсент Радебе.

— Откуда ты знаешь? — обиделся Раджкумар.

— «Моторрад» по-немецки — мотоцикл.

Раджкумар набрал адрес заново. На сей раз сайт открылся. Сверху он увидел девиз: «Погоня за байкером на GS — только для членов клуба!»

Он стоял расставив ноги, опустив плечи, понимая: настал момент истины. Сейчас станет ясно, победит он или потерпит поражение, — причем на всех уровнях.

Дверь медленно приоткрылась. Он услышал негромкий, увещевающий голос:

— Я мирный человек.

Цветной мужчина в рваном костюме, серой рубашке и галстуке-бабочке, который когда-то, лет сто назад, наверное, был красного цвета. Тобела широко раскрыл глаза и, защищаясь, выставил вперед руки.

— Кто ты такой?

— Меня зовут Кос Кок, — медленно проговорил незнакомец. — Не убивай меня, пожалуйста!

— Откуда ты знаешь мое имя?

— Да вот, увидел твой громадный мотоцикл. По радио только про тебя и говорят. «Большой бедовый байкер-коса».

— Что?!

— Все так переполошились из-за тебя!

— Что ты здесь делаешь? — Мпайипели выпрямился.

— Искал себе зимнюю квартирку. — Кос Кок обвел рукой комнату. — Холодно, хотелось погреться.

— «Засаду устроили у Трех Сестер. Блокпост подкреплен армейским подразделением, полицейскими и представителями автоинспекции. У них большой вертолет. Кроме того, в Бофорт-Уэсте стоит штурмовой вертолет „ройвалк“, который пытался преследовать мотоцикл, но из-за грозы повернул обратно», — читал вслух Раджкумар, обреченно качая головой. Интересно, почему судьбой ему назначено сообщать остальным дурные вести.

— Черт! — сказал Квинн.

— Продолжай, — велела Янина.

— «Очевидно, байкер обошел их по проселочной дороге. Скорее всего, он повернул на Сниукрааль и ушел от дозора из двух солдат, тяжело ранив одного из них. Потом он исчез. Вот и все, что мне известно в настоящий момент… Единственный способ, каким мы можем помочь парню, — объединить всех владельцев БМВ в стране. Так мы поможем ему добраться, куда ему нужно».

— Они хотят ему помочь, — сказал Квинн.

— Кто это написал? — спросила Янина.

— Некто с ником Свой. Больше о нем ничего не известно.

— Проклятый полицейский, мать его, — сказал Квинн, но тут же опомнился, увидев неодобрительную гримасу на лице шефини. — Прошу прощения, мэм!

— Что там еще? — спросила она у Раджкумара.

— Несколько сообщений от байкеров, которые заявляют, что едут на выручку.

— Сколько их?

Раджкумар посчитал.

— Одиннадцать. Двенадцать.

— Немного, — заметил Квинн.

— Слишком много, — возразила Янина. — Они будут путаться у нас под ногами.

— Мэм, — сказал Винсент Радебе, протягивая телефон. — Директор!

Янина Менц взяла трубку.

— Алло, сэр?

— Янина, нас хочет видеть министр.

— У нее в кабинете?

— Да.

— Хорошо. Встретимся там?

— У нас остается время еще для одного звонка. Барт из «Ангелов ада», это опять ты?

— Да, Джон. Хочу сказать две вещи. Не все «Ангелы» гоняют на «харлеях». Точнее, есть и такие, но их немного. И еще: ни за что не поверю, чтобы чернокожий парень входил в клуб любителей БМВ. То, что несла та тетка, — хрень собачья.

— Барт, следи за своими выражениями. Нас ведь и дети слушают.

— Извини, но какие они байкеры? Так, выезжают проветриться в хорошую погоду перед завтраком!

— Барт, что сталось с великим байкерским братством?

— Джон, я имею в виду настоящих байкеров. А не дамочек на мотоциклах. Зато ваш Мпели… Мпайи… в общем, тот парень — реальный байкер. Ветеран войны, рыцарь дороги. Как мы.

— А ты даже фамилию его произнести толком не можешь!