Лорен Бьюкес - Зоосити

Ленивец громко причитает: частицы газа долетают и до нас. У меня слезятся глаза, течет из носа. Внутренности жжет, и все же я успеваю схватить Сонг за тонкую руку и развернуть к себе лицом. Крутанувшись, она с размаху ударяется спиной об окно. Я с ужасом жду, что стекло разобьется и девочка упадет с девятнадцатого этажа. Но стекло выдерживает.

— Ай! Сволочь! — кричит она.

— Успокойся. Тебя никто не обидит, — говорю я.

— Ты что, шутишь? Ты только что меня чуть не убила! Пошла ты! — Сонг пытается лягнуть меня каблуком, но я уже убрала ногу из пределов ее досягаемости.

Охранник стоит на коленях на полу, закрыв рукой глаза, и нащупывает рацию: сейчас вызовет подкрепление. Марабу и Мальтиец в оцепенении наблюдают за ним.

— Может, поможете?

— О нет! Отрабатывайте свой гонорар, — говорит Марабу. Ее Аистиха запрокидывает голову и издает жуткие глотательные звуки. Неужели Птица так хохочет?

Сонг дерется и вырывается, как будто у нее эпилептический припадок. Когда она дергает головой, чтобы затылком ударить меня в нос, я хватаю ее за волосы, удерживаю голову и, заломив руки за спиной, толкаю вперед. Так приходится спускаться почти все девятнадцать этажей; она всю дорогу вырывается и ругается. Охранник с трудом тащится сзади, ощупывая одной рукой стену, чтобы не упасть. Я пытаюсь негромко заговорить с ней, чтобы не слышали Мальтиец и Марабу.

— Почему ты сбежала?

— Пошла ты!

— Из-за Оди?

— Из-за кого же еще?!

— Я стараюсь тебе помочь, маленькая паршивка!

— Тем, что возвращаешь меня ему? Тоже мне помощь!

— А сама-то чем здесь занималась? Играла в «дочки-матери» со своим дружком-вышибалой?

— Он мне не дружок, и это не его квартира. Ро живет на три этажа ниже. Квартира моя! Я за нее заплатила! — В подкрепление своих слов она добавляет:

— Из собственных денег! Заработанных!

Я пробую зайти с другой стороны:

— Миссис Лутули очень волнуется. Она не знает, где ты…

Сонг умолкает, но только на миг.

— Мне очень жаль, — театральным шепотом произносит она. — Знаете, они хотят меня убить!

— Вполне их понимаю. Сейчас я бы и сама с удовольствием тебя убила.

— Ты поинтересуйся, что случилось с Джабу!

— Кто такой Джабу?

— А ты спроси. Выясни, где он сейчас! — Она так громко выкрикивает имя, что оно эхом несется по всей лестнице. — Джабу-у-у-у-у Нкута! — Она косится на меня огромными глазами. — Спроси, спроси!

Внизу нас уже поджидает полицейская машина; вокруг нее собралась небольшая толпа охранников «Хай-Пойнта». Бульдогообразные молодые люди неодобрительно наблюдают за происходящим. Их командир, мужчина постарше, с продубленным солнцем лицом в рубцах от прыщей, промывает моему охраннику лицо молоком, чтобы нейтрализовать действие слезоточивого газа.

Марабу заталкивает Сонгвезу в «мерседес», стоящий напротив, и блокирует дверцы. Мальтиец подходит поговорить с полицейским. Он протягивает письмо из «Гавани», которое должно все разъяснить. В сложенном письме я мельком замечаю несколько сторандовых купюр.

— Итак, кто такой Джабу? — спрашиваю я Марабу, изображая невинность.

— Джабу? Ужасный мальчишка, с которым Сонг познакомилась в клинике. Он украл у нее деньги, разбил ей сердце и слинял.

— Просто взял и исчез?

— Может, вернулся к родителям. Откуда я знаю? Я его не искала.

— Она всегда такая?

— У нее гормональный дисбаланс. Или маниакально-депрессивный психоз. Все равно, как ни называть… Ей нужно регулярно принимать лекарства.

— Как же вы ее нашли?

— Она позвонила подружке. Подружка перезвонила нам. Не волнуйтесь, вам все равно заплатят, главное — держите язык за зубами! — Марабу окидывает меня цепким взглядом. — Не пиши ни о чем в своем блоге! — Аистиха снова издает жуткие глотательные звуки. Какой еще блог? Понятия не имею, о чем она говорит.

— Когда я получу деньги?

— Ох… Сейчас мы очень спешим. Вы получите свой гонорар в течение нескольких дней. Насколько я понимаю, вы предпочитаете наличные?

— Завтра я сама приеду к Оди за гонораром. Заодно хотелось бы проверить, как дела у Сонгвезы.

— Какая заботливость! Очень трогательно, — равнодушно отвечает Марабу.

Я снова пересматриваю ее потерянные вещи. Сейчас все детали странно четкие. Может быть, все дело в самой Амире или в близости к ней. Перчатки и книга по-прежнему привязаны к ней тонкими нитями, а пистолет исчез.

— Вижу, вы нашли свою пушку, — говорю я.

— Что? — Марабу резко разворачивается ко мне. Ее Птица щелкает клювом.

— «Вектор».

— Ах да! Одна из моих «потерь»? Да, я нашла его, спасибо.

— Он зарегистрирован? — Я кошусь на полицейских.

— Если бы вы знали, через что мне пришлось пройти, то ничему бы не удивлялись. Мне просто необходимо оружие для самозащиты.

— Сейчас я как раз об этом думаю… Вспоминаю ваш рассказ про сардин в бочке…

— И что?

— Мне показалось, вы не из тех, кто согласится путешествовать в бочке с сардинами… Вы больше похожи на акулу. Признайтесь, Амира, вы в самом деле приехали сюда в контейнере? А может, вы находились снаружи и отвечали за поставку?

— А вот мне показалось, что вы — полная дура и мысли у вас дурацкие! — Марабу тычет в мою сторону длинным пальцем и быстро идет к машине. Я смотрю вслед мерсу. Он уезжает в сторону пригородов.

Меня акула пока не поймала.

У дома меня встречают свистом и улюлюканьем. На крыльце «Элизиума», как всегда, ошиваются Д’Найс и его идиоты дружки. Все уже изрядно набрались.

— Эй, Зи-Зи! — орет Д’Найс. — Покатайся на мне задом наперед! Устроим родео в постели? — Он покачивает бедрами и изображает, будто накидывает на меня лассо.

— Тебе надо поскорее найти работу, Д’Найс. От пива у тебя мозги разжижаются.

— А у меня уже есть работа. Ты смотришь на нового Элайаса! Первая смена во вторник!

Поднявшись к себе, я вижу на своей двери компьютерную распечатку, которая объясняет нахальство Д’Найса и странное замечание Марабу про блог. Вот он, блог журнала «Мах»: в нем публикуется отрывок из будущей статьи (полная версия в майском выпуске) под названием: «Легко ли быть с Зоо?»

Есть и фотографии.

Некоторые из них четырехлетней давности. Весьма откровенные… Он клялся, что удалил их!

Несколько штук сняты пару дней назад. Страстный поцелуй на фоне мрачной серой стены. Танцы в баре «Бико». Я задумчиво сижу на заднем сиденье машины; в стекле отражаются огни большого города. Не помню, когда Дейв сделал тот снимок.

Но даже не снимки в стиле ню самое плохое. Хуже всего — текст.

Статья — смесь правды и выдумки. Джо подробно вспоминает, в каких позах мы с ним занимались сексом. Включая и родео… Да, это было. Остальное он досочинил. Он врет, что Ленивец дрожит и воет, когда я кончаю, потому что нас с ним объединяет внутренняя связь. Врет, что мы продолжаем наши отношения, и врет, что ему не по себе от близости Ленивца… Наши теперешние отношения он назвал «псевдоскотоложеством втроем». И даже «групповухой», потому что нас в постели даже не трое, а четверо. Над нами нависает тень моего греха.