Антон Сибиряков - В поисках любви

Ты вернешься. Когда-нибудь. Я знаю это. Я буду сильно скучать по тебе и не захочу отпускать, но ты все равно уйдешь. И все те иллюзии неба, которые дарит лживый порошок, исчезнут, даруя правду. Ты вспомнишь о крыльях и полетишь к солнцу, заслоняя собою свет. Когда-нибудь ты вернешься домой, пройдя сквозь смерть. Я никогда не забуду тебя, мой милый ангел. Ты навсегда останешься в моем сердце.

— Я буду очень скучать…

Сашка открывает глаза. Смотрит на меня сужеными зрачками.

— Ты что-то сказала?

— Нет, — стараюсь сдержать беспомощные слезы. Но они все равно текут по щекам.

Почему я такая слабая?! Почему не могу сказать ей, что кокаином она убивает себя?!

— Малыш, что такое? — Прижимает меня к себе. — Что стряслось? Ты не хочешь ехать?

Мотаю головой — маленький ребенок, проснувшийся в темноте без мамы.

— Хочу…

— Чего рыдаешь тогда? Ну, что такое? Сейчас тушь потечет.

— Она водостойкая, — бурчу забитым носом, и Сашка смеется, увлекая меня за собой в свой веселый мир.

— Вот так и узнаешь о тайнах подруги…

Глаза водителя мелькают в зеркальце, и он прибавляет громкости приемнику. Не желает слушать глупых женских слез.

— Это не тайна.

— Ну-ну, конечно, рассказывай, — берет меня за плечи. — По каталогу заказывала?

— Нет, Аль…я…

— Ну вот, партизанка…

Утираю слезы.

— Это магазинчик около универа. Не помню, как называется…

— Ну, может, еще успеем туда сегодня?

Смотрю на нее и понимаю, что горькие волны отхлынули от моих берегов.

Ты можешь даровать жизнь… Ты готова. Из тебя получится хорошая мать, нужно лишь повернуть колесо мира ветрам перемен. Так, чтобы белые горы рассыпались от сильных бурь, и перед тобой открылась цветущая поляна, с высоким и могучим древом жизни. Увидев его, ты поймешь, что готова.

— Оксанка, чего там увидела? У меня на лбу рог вырос? На вот, — вкладывает мне в руку бумажную салфетку, — вытри слезки. Мы почти приехали.

Мы и, правда, рядом. Чувствую неприятное покалывание в пальцах рук. Как будто сама судьба предупреждает меня — будь осторожней. Но что можно изменить, когда нет выбора? Когда тропинка через темный лес — единственный шанс вернуться домой?

— Где остановить? — спрашивает водитель сухим голосом.

— Вон у того высокого дома, — Сашка указывает на заснеженную скалу здания, выросшую по правой стороне дороги.

Всматриваюсь в грязное стекло. Сквозь шелковый занавес метели, словно мираж, проступают острые края угрюмой высотки. И от одного только взгляда на эти стены мне становится не по себе.

Сжимаю Сашкину ладонь.

— Все будет хорошо, солнце. Вот увидишь — бояться нечего.

Обманывало ли меня хоть раз предчувствие? Да и было ли оно когда-нибудь таким сильным?

Я буду осторожна.

Выходим из мрачного салона в искрящийся мир. Ничего не видим вокруг. Бежим по скрипучему снегу к высоким дверям, отражаясь в них, будто призраки. Проникаем сквозь влажное тепло кондиционеров в обитель к ненасытному тирану, обложившему ужасной данью покоренные земли. Он сидит в высоком троне, где-то на верхних этажах своего замка, и в нетерпении перебирает пальцами алмазные четки. Но не золото несут ему порабощенные правители, а приводят своих дочерей.

— Аль?

Останавливаемся у самых дверей лифта.

— Только не говори, что передумала, — с силой жмет на кнопку вызова.

— Нет, я хотела спросить. Ты была у него?

— Да. Но не спрашивай почему, хорошо?

Киваю. Не буду. Потому что и так знаю — в ночных кошмарах девочке так и не удалось сбежать от демонов.

— Он помог?

— Да, — двери лифта мягко раскрываются перед нами. Предлагают войти. — Он очень помог… Оксан, вот еще что, чуть не забыла…

— Да?

— Не называй его психиатром, он этого не любит. Он психолог.

— Хорошо.

В лифте пахнет жасмином.

Вздрагиваю.

Когда зацветает жасмин, происходят несчастья. Белый цветок, в своей холодной красоте, несет лишь беды и расставанья.

Но двери закрываются. И смазанные тросы тянут нас вверх. На четырнадцатый этаж, под самый купол заледеневшего неба.

Там где я родилась, величие гор было неоспоримым. Люди поклонялись им, словно богам, уснувшим на миллионы лет. Верили в их скорое пробуждение. Подняться на гору, означало бросить вызов той силе, о которой молчали даже древние манускрипты, спрятанные в катакомбах затерянных библиотек. Человек, осквернивший бога, умирал в мучениях.

Лифт поднимает нас все выше и выше, а я безумно хочу вернуться обратно. Все отменить. Чувствую, как внутри, разбрызгивая кровь, рождается страх, оставленный в наследство далекими предками.

— Приехали, — звонко сообщает Сашка и вытягивает меня из приторных ароматов в просторный холл пахнущий свежестью. Здесь преобладает минимализм, и поэтому мебели, кроме стойки регистратора, пары кожаных диванчиков, и небольшого столика, с кипой глянцевых журналов, нет. На гладких белых стенах блестят картины. Замечаю, что большинство из них — всего-навсего наброски. И каждый, так или иначе, посвящен теме человеческого тела. Но больше всего — рукам. Кажется — это копии набросков Рафаэля. Но я не так хорошо разбираюсь в живописи, чтобы утверждать наверняка.

— Красиво тут, правда?

Отвлекаюсь. Киваю. Да. Эта красота завораживает.

Как только я вошла сюда, то тут же позабыла о страхе. И хотя он продолжает существовать во мне, я не чувствую больше его острых когтей, разрывающих грудь. Наверное, этот врач действительно способен помочь. Вот только та тьма, что существует во мне, не готова уйти так скоро. А значит, битва будет тяжелой.

За регистрационной стойкой, красивая женщина в винтажных очках, что-то быстро печатает на компьютере. Слышен только стук клавиш, слившийся в единую звуковую волну. В ее волосах мерцают искры лака, высеченные светом ламп.

Она не видит нас. Но Сашка любит быть в центре внимания.

— Я сейчас. Побудь здесь.

— Ага.

Цокает каблучками по направлению к стойке. Стук клавиш смолкает. Прислушиваюсь к женским голосам. Но разобрать о чем они говорят, не могу.

Разглядываю журналы на столе. В аккуратной стопке мне видны только разноцветные корешки с названиями. Нахожу несколько знакомых. «MAXIM» «H&Q» «Архитектура и дизайн», но остальные настолько незнакомы и сложны, что не поддаются даже прочтению. Скорее всего, это научные издания по медицине и психологии. Один журнал, с красной обложкой, лежит на столике особняком. Приглядываюсь.

— Таинственный мир. Инкубы.

Вокруг белых букв вьются языки пламени, в которых проглядывается злобное лицо уродливого демона с острыми зубами.

— Оксан?

Вздрагиваю.

— Господи…Аль, ты меня напугала.

Заглядывает мне за плечо. Кривится.

— Что за гадость ты опять нашла?