Антон Сибиряков - В поисках любви

Рядом, будто верный пес, стоит железный хирургический столик, измазанный кровью. На нем все, что нужно для разделки людского мяса. Скальпель, пила, топорик и стальные, заточенные до блеска, крюки. Они, как вопросительные знаки в конце предложения. Почему он так любит их???

Первая зацепка.

Остальной инструмент, похоже, был просто устрашением. Неким фоном, от которого у пленницы темнело в глазах.

Его величием над ней.

Из-под столика торчит кожаная ручка плети. Рядом валяются скомканные резиновые перчатки.

Кто-то подходит ко мне. Долго молчит, и я не выдерживаю.

— Что?!

Призрак исчезает. Оглядываюсь по сторонам. Никого.

— Антон?

Голоса. Я им не верю.

— Ты в порядке?

Женский голос думает, что имеет право спрашивать. Из-за той ночи. И пока я раздумываю над ответом, раздается стук каблуков. Она идет ко мне.

— Да, я… — слишком поздно.

Натягиваю сумасшедшую улыбку. Но ее это не страшит. Она рядом.

— Ты плохо выглядишь…

Что-то касается моих волос. Убирает, упавшую на глаза, челку. Касается лба. Мне кажется, это Оксана, потому что прикосновения безумно холодные…

— Желудок…

— Не звонишь совсем… — она не слушает. Верит только своим словам.

Тени не умеют любить. Просто им всегда нужен кто-то, чтобы существовать.

— Не здесь…

Я даю ей надежду. И на миг ее лицо вспыхивает передо мной, точно пламя. Но тут же гаснет.

— Поужинаем?

Чувствую ее тоску. Ее одиночество в пустой, съемной квартире.

— Да.

И снова лицо. Грустное и красивое. Передо мной.

Молчание затягивается. Она не уходит. Стоит и чего-то ждет.

— Есть что-нибудь интересное?

— Все по-прежнему…

Она не понимает вопроса. Я спрашиваю про подвал. Не про нее. Хочу обратиться к ней по имени, но не могу вспомнить, как ее зовут. И от этого мне становится не по себе.

— Что-нибудь интересное…здесь.

— А, прости… — смеется. Глупо и неестественно. — Только начали, пока ничего…

— Плеть… — в горле саднит. Откашливаюсь. — Плеть под столиком.

— Не надейся на отпечатки…

— Хочу видеть, что она из себя представляет.

— Зачем?

— Ты достанешь?

Она уже натягивает перчатки. Резина противно скрипит.

— Сейчас…

Отхожу в сторону, давая ей простор. Рука осторожно вытаскивает плетку. Железные наконечники, на концах кожаных лент, звенят, будто колокольчики.

— Ух, ты…Адская игрушка. Антон?

Он бил ее по ногам. Хлестал изо всей силы, получая наслаждение. Но это не крюки. Не то, что по-настоящему его заводило.

— Хорошо. Нужно найти цепь.

Рука держит плетку двумя пальцами.

— Цепь?

Достаю сигарету.

— Да. Цепью он сломал ей колени.

Щелкаю зажигалкой. Дым заполняет легкие.

— Так и не бросил?

Ненужные вопросы. Кончик сигареты обращается в пепел.

— Ищите цепь.

Плетка уплывает в сторону. Каблуки удаляются.

Мы должны найти здесь хоть что-то. Разрыть эту выгребную яму до самого дна. Это наша работа! Наш долг.

У стены, по правую от меня руку, стоит железная клетка. Небольшая, в половину человеческого роста. Дверца распахнута. Ржавые трубы и косые швы с нагаром, дают понять, что убийца делал ее сам. Неумело. И значит, мог пораниться. Но как давно это было?

У меня нет ответов.

Здесь он держал ее.

Подхожу к уродливой тюрьме.

Одна из труб исцарапана. Чем-то металлическим. Ее словно бы неустанно скоблили. Вижу рыжую пыль на полу. И спустя всего миг, загадка разламывается перед моим натиском, как гнилой пень.

Наручники. К ее ноге, потому что руки в ней, он любил больше всего. Ни капли свободы. Даже внутри этого убогого железного ящика. Как животное. Как самое ничтожное существо на земле. Он хотел, чтобы она чувствовала себя таковой. И она чувствовала. Именно этими прутьями, этими кандалами, он сломал ее окончательно. Заставил верить в свое величие.

Так тихо. Здесь никогда не было так тихо, как сейчас. Ее крики, его смех, удары, плач, мольбы о пощаде…что-то…всегда. И только теперь так тихо, как не бывает даже на кладбище будним промозглым днем. Мертвая тишина.

Мне нужно знать, сколько он пытал ее. Сколько боли вынесло ее тело. И почему мы, так долго искали ее.

Все, что нужно сейчас.

Обращаюсь к теням. Ко всем сразу, потому как не помню имен. Знаю, что ответит женщина, но все же надеюсь… Тщетно.

— Тебе не сказали?

Чертовски медленно. Я не хочу разговаривать с ней. Просто услышать ответы.

— О чем?

— Ее никто не искал.

Смотрю в недоумении. На пыточный столб, отсыревший от крови. На ржавые крюки… Ее никто не искал. Как же так?

Голос продолжает рассказывать. Монотонно. В нос. А я все не могу понять, почему же те, первые слова, такие страшные? И в полном, отчаянном ужасе до меня доходит, что я не знаю, кому же все-таки принадлежало бледное лицо?.. Проститутке? Ребенку? Человеку?

— … ранам на вид около двух недель…

Ее родители — завтра. Морг. Холод. Бледность. Должен ли я им хоть что-то?

— …простая случайность. Анонимный звонок. Может и убийца сам…

Оксана. До сих пор что-то живое. В этом имени. А значит, я должен. Не лживым слезам. Ей.

Я редко хожу на похороны. Мне хватает смертей на работе. Я не люблю долгие прощания у холодных, черных гробов. Но это, не тот случай. Я хочу увидеть ее такой, какой она была. Обычной девушкой, которая идет мимо, не оставляя следа. Которая исчезает из памяти, как только я встречаю следующую, подобную ей. Проститься с ней такой, я желаю больше, чем вечно помнить этот подвал, эту кровь и зеленые, полные боли глаза. А значит, я буду там. И вдруг, стану самым близким из пришедших. Тем единственным, кто ее искал.

Кто-то спускается по ступеням. Погружается в серость. Смотрю в удивлении. Ничего, кроме солдатских ботинок. Даже не тень — нечто, не имеющее названия. Пустота, обретшая голос.

— Антон Владимирович!? Кто тут из вас Антон Владимирович Сиб…

— Я, — поднимаю руку, обрывая пришельца. — Это я. Что произошло?

— Установили владельца дома. Прокурорский просит подняться.

— Я не поднимусь.

Больше мне сказать нечего. Но ботинки не уходят. Стоят на предпоследней ступеньке. В кишки возвращается пульсация. Как предзнаменование нового приступа. Когда нервничаю, они случаются чаще.

— Так и сказать?

Голос совсем юн. Неопытен. Он еще верит в божество в синем костюме. И боится кары.

— Так и скажи! Мы работаем! — женщина уверена, что имеет право защищать меня.

Но от ее слов, действительно, становится легче. Думается, будто я могу любить. Словно…готов?

Любовь. Что она есть? Этот подвал? Остывшее, изуродованное тело? Грязное удовлетворение похоти? Что? Вопросы. Крюки. К какой любви готово мое сердце?

Ступени натужно скрипят под тяжестью ботинок. Все выше и дальше. И наконец, смолкают.