Джеффри Линдсей - Дремлющий демон Декстера

— Чего? — еще раз спросил он.

— Не могли бы вы подойти сюда, сэр? — рявкнула Дебора в настоящей технике копа-ветерана, и прыщавый пришел в движение и, спотыкаясь, подошел. — Не могли бы мы просмотреть изображения прошедшей ночи, пожалуйста?

Он посмотрел на компьютер, потом на нее.

— Зачем?

Ах, эти тайны человеческого сознания.

— Затем, — очень медленно и отчетливо произнесла Дебора, — что я думаю, вы могли запечатлеть изображение убийцы.

Прыщавый уставился на нее, мигая, потом покраснел.

— Ни фига себе! — сказал он.

— Фига тебе, — сказал я ему.

Он уставился на меня, потом на Деб, челюсть его отвисла.

— Кошмар, — выдохнул он. — Без понтов? То есть нет, правда? Я хочу сказать… — Он покраснел еще сильнее.

— Можем мы посмотреть запись? — спросила Деб. Прыщавый простоял еще секунду, потом упал в кресло и дотронулся до мышки. Монитор немедленно ожил, а сам он начал лихорадочно стучать по клавишам и кликать мышкой.

— С какого времени начать?

— Во сколько все уходят? — спросила Дебора. Он пожал плечами:

— Вчера мы были пустые. Все ушли к… часам к восьми.

— Начни с полуночи, — сказал я, и он кивнул.

— О'кей. — Какое-то время он работал молча, потом забормотал: — Давай-давай. В нем всего шестьсот мегов. Апгрейд делать не хотят. Говорят, все нормально, а на самом деле та-а-а-к медленно, так это задолбало, и быстрее не будет… О'кей? — резко оборвал он сам себя.

На мониторе появилось темное изображение: пустая автостоянка под нами.

— Полночь, — сказал прыщавый и уставился в монитор.

Через пятнадцать секунд изображение сменилось точно на такое же.

— Мы будем смотреть одно и то же пять часов подряд? — спросила Дебора.

— Прокрути, — посоветовал я, — пока не появятся фары или что-нибудь движущееся.

— А-атлична, — протянул он.

Прыщавый включил ускоренный прогон, картинки стали сменяться каждую секунду. Вначале они мало чем отличались друг от друга: все та же темная стоянка, один яркий всполох как бы за краем картинки. Примерно через полсотни кадров в поле зрения что-то появилось.

— Грузовик! — произнесла Дебора.

Наш компьютерный фанат покачал головой:

— Охрана.

Через секунду в кадре появилась машина охранников.

Он продолжал прокручивать кадры, картинки менялись, бесконечные и неизменные. Через каждые тридцать или сорок кадров появлялась машина охраны, потом — ничего. Еще несколько минут всего такого, и изображение застыло, потом довольно долго — вообще ничего.

— Труба, — произнес наш новый сальный друг. Дебора одарила его жестким взглядом:

— Камера сломалась?

Он посмотрел на нее, снова покраснел и отвернулся.

— Пижоны-охранники, — пояснил он. — Полные козлы. Каждую ночь типа в три часа? Они паркуются на другой стороне и ложатся спать. — Он показал сменяющиеся картинки на экране монитора — похожие, как близнецы. — Видите? Алло! Мистер безопасность, жлобина! Заработался? Вроде не особо.

Он издал носом влажный и глубокий звук, который, как я понял, должен был изображать смех. Повторил этот звук еще раз и вернулся к прокрутке картинок. И вдруг…

— Стой! — выкрикнул я.

На экране у двери под нами появился фургон. Картинка сменилась, и на следующей у фургона стоял человек.

— Ты можешь увеличить? — спросила Дебора.

— Дай увеличение, — сказал я.

Прыщавый подвинул курсор, выделил темную фигуру на экране и кликнул мышкой. Картинка прыжком приблизилась.

— Хорошего разрешения не получить, — заговорил он, — мало пикселей…

— Заткнись, — сказала Дебора.

Она с таким напряжением смотрела на экран, как будто собиралась его расплавить, впрочем, я сам смотрел точно так же. И догадываюсь почему.

Было темно, и человек все еще стоял слишком далеко, но по нескольким деталям я понял, что есть в нем что-то до странности знакомое; то, как он стоял, замерев в компьютерном изображении, то, как распределял вес на обе ноги, общее впечатление от его профиля. Непонятно и странно, но он как бы с чем-то согласовывался. И как только громкая волна сиплого смеха вырвалась с заднего сиденья моего мозга, до меня дошло, оглушающим аккордом концертного рояля, что на самом деле он ужасно напоминает…

— Декстер?.. — произнесла Дебора каким-то тихим и сдавленным, хриплым голосом.

Да, действительно. Напоминает Декстера.

Уверен, что Дебора отвела юного любителя грязных волос назад в холл, потому что, когда я снова поднял глаза, она стояла передо мной, одна. Несмотря на синий мундир, теперь она совсем не походила на копа. Выглядела Деб озабоченной, как будто не могла решить — кричать или плакать, как мамочка, которая узнала, что такой хороший и любимый сыночек по-крупному подставил ее.

— Ну? — потребовала она, и я согласен — у нее был на то повод.

— Не то чтобы слишком плохо, — сказал я. — А ты?

Она пихнула ногой стул. Стул упал.

— Черт возьми, Декстер, брось умничать! Скажи мне что-нибудь. Скажи, что это был не ты! — Я не произнес ни слова. — Ну, тогда скажи мне, что это был ты! Просто скажи что-нибудь! Хоть что-нибудь!

Я покачал головой. По правде, сказать мне было нечего, и я снова покачал головой.

— Я достаточно уверен, что это не я. То есть я не думаю, что это я.

Даже для меня эти слова звучали так, как будто я крепко стою обеими ногами на тропе, ведущей в страну хромых ответов.

— Что это значит — «достаточно уверен»? — продолжала требовать Деб. — Значит ли это, что ты не совсем уверен? Что на записи мог быть ты?

— Ну… — Я выдал поистине блестящий и находчивый ответ. — Может быть. Не знаю.

— А «не знаю» означает, что ты не знаешь, сказать мне или нет, или что ты на самом деле не знаешь, ты ли это на записи?

— Я почти уверен, что это не я, Дебора, — повторил я. — Но я, правда, не знаю наверняка. Похоже на меня, так ведь?

— Черт! — сказала она и еще раз ударила ногой по стулу. Тот с грохотом врезался в стол. — Как ты можешь не знать, черт побери?

— Это довольно сложно объяснить.

— Попробуй!

Я открыл рот и впервые в жизни ничего не смог сказать. Как будто все вокруг не так уж плохо, а вся сообразительность куда-то ушла.

— У меня просто… у меня были эти… сны, но, Деб, я правда не знаю, — запинаясь, пробормотал я.

— Черт! Черт! ЧЕРТ! — С каждым словом Дебора пинала стул.

И очень трудно было не согласиться с ее анализом ситуации.

Все мои глупые мазохистские мечтания повернулись ко мне своим блестящим и насмешливым краем. Конечно, это не я — как я мог там быть? Разве бы я не знал, если бы это был я? Очевидно, нет, мой дорогой мальчик. Очевидно, ты вообще ничего не знаешь. Потому что наши темные и глубоко сумеречные маленькие мозги рассказывают нам кучу всяких разных историй, которые втекают в реальность и вытекают из нее, а вот видеозаписи не лгут.