Джеффри Дивер - Кресты у дороги

Какое-то время Чилтон, видимо, пытался вспомнить ее… и сообразить, зачем агент звонит.

— Агент Дэнс? Да, помню вас. Слышал, произошло новое покушение.

— Верно слышали. Знаете, почему я звоню, мистер Чилтон? Спасти последнюю жертву — старшеклассницу — мы смогли, только отследив ее ip-адрес. Мы сами выяснили реальное имя и адрес, но ушло много времени и усилий. Мы едва не опоздали. Девушка в коме, и неизвестно, поправится она или нет.

— Мне очень жаль.

— Все идет к тому, что убийца не успокоился на достигнутом. — Дэнс рассказала об украденных розовых букетах.

— Дюжина? — взволнованно переспросил блогер.

— Тревис не успокоится, пока не убьет всех обидчиков. Я снова прошу: назовите, пожалуйста, их ip-адреса.

— Нет.

Проклятие! Дэнс аж затрясло от гнева.

— Выдав адреса читателей, я дискредитирую себя. Так нельзя.

Опять двадцать пять!

— Послушайте… — пробормотала Дэнс.

— Агент Дэнс, подождите, я не закончил. Можем поступить так, записывайте… Моя хостинговая платформа — у «Сентрал Калифорния Интернет сервисез», в Сан-Хосе. — Блогер назвал адрес, номер телефона и имя контакта. — Я позвоню туда сей же момент и скажу, чтобы вам выдали нужную информацию. Попросят ордер — это их дело, сам я вам не препятствую.

В технические тонкости Дэнс не въехала, но, кажется, Чилтон только что согласился с требованиями. И вместе с тем спас свою репутацию журналиста.

— Что ж… благодарю.

Положив трубку, Дэнс обратилась к Боулингу.

— Кажется, ip-адреса нам выдадут.

— Что?

— Чилтон передумал.

— Прикольно. — Боулинг улыбнулся, напомнив мальчишку, отец которого раздобыл билеты на финальную игру.

Выждав несколько минут, Дэнс позвонила в хостинговую компанию. Если честно, она сомневалась, что блогер предупредил хостеров о предстоящем запросе и что сами они сдадутся без боя в суде.

Как ни странно, представитель компании ответил:

— О, мистер Чилтон только что звонил. Сейчас перешлю вам ip-адреса подписчиков.

Дэнс широко улыбнулась и назвала свой электронный адрес.

— Все, отправил — ждите, — сказал хостер. — Я каждые несколько часов буду проверять комментарии в блоге мистера Чилтона и записывать ip-адреса пользователей.

— Вы просто спаситель… в буквальном смысле.

— Дело в том парне, который мстит обидчикам, да? — мрачно спросили на том конце провода. — Правда, что в шкафчике у этого сатаниста нашли биологическое оружие?

Мама дорогая! Слухи распространяются быстрее, чем пожар в Мишн-Хиллз пару лет назад.

— На данном этапе рано что-либо утверждать, — как всегда в таких случаях, уклончиво ответила Дэнс.

Через пару минут после окончания разговора компьютер Дэнс пискнул — пришло новое письмо.

— Есть, — сказала Дэнс Боулингу.

Профессор подошел сзади и наклонился к монитору, опершись на спинку кресла. От Боулинга едва уловимо пахло лосьоном после бритья. Неплохим лосьоном.

— Ясненько. Здорово. Сами понимаете, что ip-адрес — это набор символов, не более. Надо связаться с провайдерами, и они уже выдадут реальные адреса. Я прямо сейчас начну пробивать их.

Дэнс распечатал список из тридцати ников с ip-адресами и передала его профессору. Получив необходимое, тот вновь удалился в угол кабинета и застучал по клавишам ноутбука.

— У меня кое-что наклевывается, босс, — подал голос Ти-Джей, который успел вывесить фото маски на нескольких сайтах и в блогах. Проведя пальцами по рыжим кудряшкам, он попросил: — Жду оваций.

— Сначала инфа.

— Маска копирует образ одного героя компьютерной игры. — Еще раз глянув на фото, Ти-Джей уточнил: — Его зовут Кветцаль.

— Как-как?

— Кветцаль, демон, убивающий взглядом. Он — точнее, оно — не разговаривает, мычит, потому что ему зашили рот.

— И ненавидит всех, кто разговаривает? — спросила Дэнс.

— Фрейда на него нет, — сказал Ти-Джей.

— Точно подметил, — улыбнулась Дэнс.

— Игра называется «Дайменшнквест».

— Гмошная эрпэгэшка, — уточнил Боулинг, не отрываясь от работы.

— Что?

— «Дайменшнквест» — это глобальная многопользовательская онлайновая ролевая игра. Я такие называю гмошными эрпэгэшками. «Дайка» — самая популярная.

— Нам от этого легче?

— Пока не знаю. Увидим, когда пробьемся в компьютер Тревиса.

Профессор говорил очень уверенно, и от этого Дэнс чувствовала себя спокойней.

— «Когда» — не «если». — Она откинулась на спинку кресла, достала сотовый и набрала номер матери. Не отвечает.

Дэнс позвонила отцу.

— Привет, Кэти.

— Привет, пап. Как мама? Она трубку не берет и сама не звонит.

— Ну… она расстроена, сама понимаешь. Не в духе, вот и не хочет ни с кем разговаривать.

Хм, а сколько она прошлой ночью проболтала с Бетси?

— От Шиди новости есть?

— Нет, он занят, ищет что-то.

— Пап, мама же ничего никому не сказала? Пока была под арестом?

— Не сказала полиции? — уточнил Стюарт.

— Полиции или Харперу.

— Нет.

— Вот и отлично.

Попросить бы мать к телефону… хотя нет. Отказа Дэнс слышать не хочет.

— На ужин ко мне заглянете? — чуть веселее спросила она.

Отец заверил дочь, что да, они с мамой приедут на ужин.

Хотя по интонации Дэнс поняла: Стюарт лишь попытается приехать.

— Люблю тебя, пап. Передай маме, что ее я тоже люблю.

— Пока, Кэти.

Некоторое время Дэнс молча смотрела на телефон, затем встала и быстрым шагом направилась к кабинету начальника. Вошла она без стука.

Оверби только-только закончил телефонный разговор. Кивнув на аппарат, он спросил:

— Есть зацепки по делу Морган? Что-нибудь по поводу биохимического оружия? Мне звонили из новостной службы Девятого канала.

Шеф беспокойно посмотрел на Дэнс, ожидая ответа.

— Нет никакого биохимического оружия, Чарлз, — закрыв за собой дверь, сказала Дэнс. — Это все слухи.

Дэнс кратко обрисовала ситуацию: доложила о маске, газе, приготовленном из бытовой химии, и о том, что Тревис любит бывать на побережье.

— Чилтон, кстати, помог. Выдал ip-адреса пользователей.

— Хорошо.

Зазвонил телефон. Оверби, глянув на экран определителя, дождался, пока трубку снимет секретарь.

— Чарлз, вы знали, что Харпер собирался арестовать мою маму?

Шеф прищурился.

— Я… нет, я вообще был не в курсе.

— Что вам сказал Харпер?

— Что приехал оценивать рабочую нагрузку, — живо, оправдываясь, протараторил Оверби. — Я же вчера говорил.

Врет или нет? Дэнс не могла понять. Почему? Она нарушила старейшее правило кинесического анализа: утратила контроль над эмоциями. Таланта как не было.

— Харпер копался в моих делах, выискивал: не подменила ли я записи о смерти Миллара.

— О, сильно сомневаюсь.

Воздух в кабинете загудел от напряжения, которое тут же пропало, стоило Оверби улыбнуться.