Алессандра Торре - Девушка за дверью квартиры 6E

Второй доктор, Брайан Андерсон, – мой сексопатолог. «Подружка», с которой я сплетничаю. Его фотографии я нашла без труда. Он тощий, совершенно лысый белый мужчина; какое фото ни возьми, даже те, где он стоит в строгом костюме, улыбаясь в камеру, сразу ясно, что он стопроцентный гей. Я взяла врача-гея, чтобы не волноваться о том, не заведется ли он от описания вещей, которыми я занимаюсь. Я рассказываю ему о своих клиентах, а он объясняет их сексуальную мотивацию и подсказывает, как правильнее с ними общаться – это если описывать наши отношения официально. Чаще всего мы просто ржем над тем, что происходит во время моих видеочатов. Кроме него, мне больше не с кем поговорить об этом.

– Расскажи о своей последней фантазии. – Голос у Дерека приятный: низкий и мужественный. Я могла бы слушать его весь день напролет, но поскольку это удовольствие стоит 150 долларов в час, часовым сеансом и ограничиваюсь.

– Я захожу в дом. Ночью. Там тихо, только пикает пожарная сигнализация. Этот звук сводит меня с ума. На первом этаже никого нет. Я иду к лестнице, мое сердце стучит все быстрее. Я вся мокрая.

– Мокрая из-за дождя? – спрашивает Дерек с надеждой.

Я вношу ясность:

– Нет. Мокрая от возбуждения.

– В своих фантазиях ты часто бываешь возбуждена?

Вопрос уводит нас в сторону, в то время как мне хочется дорассказать чертову фантазию до конца. Он часто так делает. Цепляется за какую-нибудь фразу и не отстает, пока не обмусолит ее со всех сторон.

– Периодически. – Я знаю, он предпочел бы развернутый ответ, и все же углубляюсь в рассказ. – Я поднимаюсь по лестнице. Ступеньки громко скрипят, и наверху начинает скулить собака. Я понимаю, что должна прикончить ее – только так можно остановить этот вой. Я не хочу убивать ее. Почти поворачиваю назад, но жажда оказывается сильнее, она побеждает меня, настойчиво стучит в ушах вместе с дурацкой сигнализацией.

Я делаю паузу. Дерек, слава богу, молчит, и я продолжаю:

– На верхней площадке лестницы горит маленький ночник в виде Санта-Клауса, что сбивает меня с толку, ведь сейчас не зима. Какое-то время я смотрю на него, потом слышу шорох – собака царапает дверь. Я тянусь к ручке, и вдруг в руке у меня появляется нож. Медленно открываю, захожу внутрь. В спальне темно. Я вижу собаку. Это старый золотистый ретривер. Виляя хвостом, он глядит на меня своими водянистыми голубыми глазами, и я начинаю плакать. Не навзрыд, слезы просто текут и текут по лицу. Я оставляю собаку в живых, но моя жажда крови в бешенстве оттого, что я дала слабину.

Я ежусь, от воспоминаний эта жажда заполняет меня по новой.

– Долбежка в голове ускоряется. Это чувство очень похожее на возбуждение, когда тело так хочет, что ради разрядки ты сделаешь все; это слепая тяга, от которой я теряю рассудок, которая затмевает во мне сострадание, она толкает меня вперед, и я врываюсь в комнату, волнуясь только о том, как бы они не проснулись. Нужен эффект неожиданности, иначе будет не то. Я останавливаюсь напротив кровати. Ругаю себя за то, что пожалела собаку. Слышу, как ее лапы тихо ступают по ковру. Она садится у моих ног и дышит, задрав морду. Сопит радостно, отчего стук в моей голове превращается в какой-то кошмарный концерт. Я знаю, есть только один способ его прекратить.

Я ненадолго прерываюсь. Тяжело дышу. Описание фантазии возбуждает меня, разгоняет жажду. Сеансы с Дереком – палка о двух концах. Он помогает мне приструнить тягу к насилию, но пока до этого доберешься…

– Когда мои глаза привыкают к темноте, я вижу на кровати два тела. Мужчина, раскрывшись, лежит на спине. Женщина – на боку, ее лица мне не видно. Я подхожу к ее стороне постели, и все, с ней покончено. Потом…

– Как ты ее убиваешь?

– Не хочу говорить.

– Почему?

Втягиваю воздух, медленно выдыхаю.

– Не хочу сейчас переживать больше, чем надо.

– До сих пор ты не скупилась на подробности.

– Это моя гребаная фантазия. Я не обязана рассказывать вам, как убиваю ее, если мне неохота. Просто знайте: она умерла, и мой нож в крови. Дальше я берусь за мужчину. С ним я не тороплюсь. Начинаю с груди. Бью туда, и он просыпается. Я жду, пока он увидит ее, после чего быстренько с ним расправляюсь.

– Все это, похоже, не приносит тебе счастья.

– А что, когда-нибудь приносило? Это же полный пипец. Меня выворачивает от того, что мне нравится воображать это омерзительное дерьмо. В последнее время оно угнетает меня сильнее, чем раньше.

– Ты хочешь, чтобы я что-нибудь тебе прописал? – В его тоне, в его вопросе проскальзывает нечто для меня непонятное.

– Блин, да нет же! Я хочу, чтобы вы совершили чудо и превратили меня обратно в нормальную.

– Нормальных людей не бывает. Все только притворяются, что нормальны.

– Да ладно? Раньше я была нормальной, и все было просто зашибись.

– Твоя мать казалась нормальной?

Я выдыхаю, выпустив из легких весь воздух, и на мгновение прикрываю глаза. Прекращаю бродить по квартире и, упав на кровать, смотрю в потолок.

– Да. Мама казалась нормальной. Конечно, другой матери, чтобы сравнить, у меня не было, но она была замечательной. По средам, к нашему возвращению из школы, пекла печенье. И обожала скидки, была одержима ими, хотя папа зарабатывал более чем прилично. По вечерам, перемыв посуду и посадив нас делать уроки, мама только тем и занималась, что вырезала купоны. Она казалась вполне счастливой. Может, чуть отстраненно относилась к Саммер и Тренту, но в целом была нормальной, как все.

– Отстраненно? Поясни.

– Меня она постоянно тискала, интересовалась моими делами, заходила посидеть ко мне в комнату. С Саммер и Трентом такого не было. К ним ее не тянуло. Словно она боялась привязываться.

– Постарайся вспомнить, Дина. Что-нибудь в ее поведении казалось тебе подозрительным?

Я закрываю глаза, концентрируясь на вопросе, и уплываю в прошлое. Но ответ мне давно известен – после четырех лет размышлений, зачем.

– Временами на нее нападала хандра, она затихала, уходила в себя, и мы знали, что в эти моменты ее лучше не трогать. Но такое бывает со всеми, разве нет? Еще она могла сорваться безо всякой причины и швырнуть в нас какой-нибудь мелочью.

Перевернувшись на живот, я дергаю нитки из шва на стеганом одеяле.

– Я как-то подслушала их разговор. С нею что-то случилось, когда я была совсем маленькой, причем такое, что на некоторое время ее от нас увезли. Я спрашивала папу об этом, он сказал, что она просто болела, и я выкинула это из головы. Да, у нее бывали срывы, но, честное слово, то, что произошло потом, было как гром среди ясного неба. Если вдуматься, то единственной подсказкой было то, что в тот день она отослала меня из дома.

* * *

Я взлетела по ступенькам крыльца нашего белого дома в колониальном стиле, типичного дома для верхней прослойки среднего класса. Распахнув красную входную дверь, бросила школьный рюкзак к подножью лестницы, и он, тяжелый от полученных знаний, с глухим стуком упал на пол.