Уоррен Мерфи - Стальной кошмар

– Господи! – воскликнула миссис Смит, теребя в руках сумочку. – Наверно, мне не следовало приходить без звонка!

– Мне так жаль.

– Как вы думаете... – начала миссис Смит. – Я рискую показаться бесцеремонной, но видите ли, я никогда не бывала в “Фолкрофте”.

– Да?

– Нельзя ли мне зайти в кабинет Харолда?

Миссис Микулка ободряюще улыбнулась.

– Конечно, я с удовольствием вас туда провожу.

– Вы так добры.

– Не стоит благодарности. Я как раз собиралась спуститься в буфет и купить что-нибудь поесть. Может, вам тоже что-нибудь принести?

– Апельсиновый сок. И гамбургер.

– Я скоро вернусь, – пообещала миссис Микулка. И две дамы улыбнулись друг другу той улыбкой, какой всегда улыбаются женщины, питающие привязанность к одному мужчине.

Илза Ганс выяснила, как пройти к кабинету доктора Смита. По дороге она одаривала лучезарной улыбкой каждого мужчину, который выглядел как сотрудник “Фолкрофта”, и задавала один и тот же вопрос:

– Как выглядит доктор Смит?

Ответы разделились строго на две категории. Вежливые люди говорили, что он скучный, но милый, а более откровенные называли его жалким Скруджем. И похоже, никто его особо не любил.

Приемная доктора Смита была пуста.

– Черт! – выругалась Илза. – Его секретарша могла бы о нем много порассказать!

Илза приложила ухо к двери кабинета и, ничего не услышав, толкнула ее. Дверь поддалась. Илза тихонько вошла внутрь.

– Ой! – вскрикнула она, наткнувшись на старомодную женщину в синем ситцевом платье.

– Извините, – вежливо сказала миссис Смит.

– Мне нужен доктор Смит, – неуверенно произнесла Илза.

– И мне. Я его жена. Пришла, чтобы с ним пообедать. Но мне следовало прежде позвонить, потому что он уехал куда-то на целый день и никто не знает куда. – И миссис Смит издала неловкий смешок.

– Жена? Не хотите ли познакомиться с мистером Конрадом?

– С мистером Конрадом? – непонимающе переспросила миссис Смит.

– Это друг вашего мужа.

– Неужели? Никогда не слыхала этого имени.

– О, они знакомы уже тысячу лет. С самой войны. Пойдемте, я вас провожу. Вот только оставлю это у доктора Смита на столе.

– Детский крем? – удивилась миссис Смит.

– Это для кожи.

– Да? – миссис Смит показалось странным, что юная девушка оставляет на столе ее мужа такие странные веши, но блондинка казалась таким симпатичным, жизнерадостным существом, что миссис Смит с радостью пошла за ней.

Когда доктор Смит вернулся к себе в кабинет, его лицо имело более кислое выражение, чем всегда.

– Доброе утро, доктор Смит, – приветствовала его миссис Микулка. – Как прошла поездка?

– Неудовлетворительно, – ответил Смит, поджимая губы. Он пошел на риск и отправился в Маунт-Олив, где был найден труп очередного Харолда Смита. Используя фальшивое удостоверение агента ФБР, он опросил местных полицейских, друзей, родственников и соседей покойного Смита.

Но ему абсолютно ничего не удалось обнаружить – ни одной зацепки, способной привести к убийце или убийцам, обезглавившим его тезку.

– Так жаль это слышать, – сказала миссис Микулка вслед доктору, входившему в свой кабинет. – Вы встретились с миссис Смит?

Смит остановился как вкопанный.

– Миссис Смит?

– Да. Она была здесь вчера. А я, к сожалению, не знала, где вас найти. Она была очень обеспокоена. Видите ли, я оставила ее в кабинете, а сама пошла в буфет. Когда я вернулась, ее уже не было.

– Не было... – У Смита из горла вырвался хрип. И тут он припомнил, что на его звонок из аэропорта никто не ответил. Тогда он не обратил на это внимания, но сейчас... – Немедленно свяжитесь с моей женой, – приказал он.

В кабинете Смит нажал потайную кнопку; и на столе появился спрятанный до этого главный компьютер кюре. Директор “Фолкрофта” запросил рапорт агента ФБР, который тайно наблюдал за его домом.

Вскоре рапорт появился на экране. Сообщалось, что накануне днем, в 11.22, объект взял такси. Обратно объект не вернулся. Никаких происшествий не зафиксировано.

Смит включил селектор.

– Никто не отвечает, – сообщила миссис Микулка. – Набрать еще раз?

– Не надо. Попросите охрану осмотреть все помещения санатория. Может, моя жена где-то здесь.

– Но, сэр...

– Выполняйте! – рявкнул Смит.

Через час Смиту докладывал непосредственно начальник охраны. Был произведен полный осмотр территории и всех помещений. Удалось обнаружить лишь исчезновение одного пациента, некоего мистера Конрада.

– Конрад, – повторил Смит, полностью отметая данный вариант. Это был больной, практически лишенный конечностей, – здесь никакой связи быть не могло.

Зазвонил секретный телефон. Звонил Римо.

– Смитти, – сказал он, – мы нашли след распылителя и собираемся пойти по нему. – Не получив ответа, Римо повторил: – Смитти!

– Мою жену похитили! – выпалил Смит.

– Только без паники! Мы с Чиуном выезжаем!

– Нет, вы продолжайте раскручивать распылитель. Это сейчас главное.

– Да бросьте вы этот официальный тон, Смитти! Мы можем помочь. Ведь речь идет о вашей жене! Это тот, кто убивал Смитов?

– Возможно. Пока трудно сказать. Я не знаю.

– Вы совсем расклеились. Наша помощь действительно не нужна? Может оказаться так, что наш след нас никуда не приведет.

– Это дело касается только меня, – ответил Харолд Смит, вновь обретая контроль над собой. – И я с ним справлюсь. Сам.

– Ну, как вам будет угодно. – Римо повесил трубку. Смит невидящим взором смотрел в окно. Если что-то случилось с его женой...

Раздался зуммер селектора.

– Вас вызывает первая линия, – сообщил голос миссис Микулки.

Смит автоматически поднял трубку, теребя в руках склянку с детским кремом. Откуда здесь детский крем? Может, это оставила его жена?

– Доктор Смит? – прозвучал в трубке голос. Это был голос очень старого человека. – Ваша жена у меня.

Доктор Смит опрокинул склянку.

– Кто говорит?

– Я давно ищу вас, Харолд В. Смит. С седьмого июня сорок девятого года. Вы помните седьмое июня сорок девятого года?

– Нет, – ответил Смит. – Где моя жена?

– Там, где вам ее не найти. По крайней мере, без моей помощи.

Смит промолчал.

– Это случилось в Токио, – продолжал надтреснутый голос. – Вы помните Токио?

– Боюсь, что нет, – нахмурился Смит.

– Нет?! – прошипел голос. – Нет?! С того самого дня я жил в сплошном аду, а вы все забыли! А вчерашний день хотя бы вы помните? – продолжал он, уже спокойнее. – Помните вестибюль и несчастного инвалида, столь изуродованного, что вы даже не решились пожать ему руку?

– Конрад, – выговорил Смит. Неожиданно все встало на свои места – убийца Смитов тайно проник к нему под личиной больного.

– Нет, Конрад Блутштурц!

– Блут!.. – слова застыли у Смита в горле, и перед ним как наяву предстало прошлое: его миссия в Токио, погоня в здании Дай-Ичи и объятый пламенем темный силуэт Конрада Блутштурца.