Саша Кругосветов - Птицы

Следующая высокопарная и, конечно, высокоморальная формулировка: «Может ли конформист быть великим писателем или поэтом?» На самом деле, вы задаете нам вопрос – можно ли считать талантливым поэтом кумира шестидесятых Е. Евтушенко, раз уж он такой ужасный конформист (а это уже точно доказал автор поста, развенчал, можно сказать, кумира!)? Причем, все эти намеки-экивоки, написанные, мне кажется, плохим языком, сопровождаются следующими текстами, весьма важными для понимания существа поста: «Я вырос в той же среде, в какой в Ленинграде жил Бродский. Мы посещали одни и те же дома, имели одних и тех же друзей». «интервью… профессору Елизавете Маркштейн (…которая сама меня разыскала и я даже заночевал в ее скромной квартире…» «Для нашего круга компромисс с КГБ был невозможен категорически. Он обрекал на позор, делал презренным и нерупопожатным, вычеркивал навсегда из всего нашего круга».

Итак, что получается, о чем вы написали?

1. О своей собственной «Ю.Б. – значимости» и близости своей судьбы с великими, причем только лишь с теми, кто не шел ни на какие компромиссы.

2. О том, что компромисс – жизненная позиция Е. Евтушенко.

3. Может ли быть талантливым кумир шестидесятых, если он шел на «компромисс с дьяволом»?

Первое и самое главное ваше утверждение оставим без комментариев.

Второе – о жизненной позиции поэта. «Евтушенко – классический шестидесятник. Уж он-то точно редкий, невиданный мичуринский вариант социалиста с человеческим лицом» (В. Новодворская). Перечисляю общеизвестное. Спасение Э. Неизвестного. Протест против вторжения в Прагу. Протест против ареста Солженицына (звонки Андропову). «Бабий Яр», «Братская ГЭС», «Казанский университет», отказ от ордена «Дружбы народов» в знак протеста против войны в Чечне, фильм «Смерть Сталина», «Монолог голубого песца». Не признавал ГДР, Берлинскую стену,… Нужно продолжать? Хорош «конформист»! Нам с вами хотя бы одну такую галочку иметь в биографии. Хотя о вас не знаю, извините, если ошибаюсь.

«Как Катюшу Маслову, Россию, разведя красивое вранье, лживые историки растлили, господа Нехлюдовы ее». «Танки идут по Праге в закатной крови рассвета. Танки идут по правде, которая не газета». Это стихи конформиста?

Третье – о таланте поэта. Логика Ю.Б.: мне нравятся стихи Бродского, Бродскому не нравятся стихи Евтушенко, значит – какие стихи у Евтушенко? Детский сад – кто сильнее: кит или слон? Сама постановка вопроса – кто талантливей: Бродский, Евтушенко, Вознесенский, Галич, Высоцкий – кажется мне в корне порочной. И главное – а судьи кто? Не нам с вами судить об этом.

Для чего вы все это написали, Ю.Б.? Для чего захотелось оттоптаться на имени одного из лучших поэтов ситцевого сезона. Не истлел еще ситец и не выцвел. Живет еще в сердцах шестидесятников. Как знать, чье имя останется в истории? Так для чего пост? Повод хороший – интервью Волкова с кумиром шестидесятых. Отметиться надо было – вот вы и отметились. Отчекинились. Да и по пункту 1 (о «Ю.Б. – значимости») высказались – может, кто и заметит. Если прочтете мою ремарку – не отвечайте, лучше извинитесь публично перед Евгением Александровичем.

Грязно и заплевано. Молодой отец в традиционной позе гитариста, в глазах – слезы. Пьяные глаза направлены на двухлетнюю Наденьку.

Наденька – на столе, неподалеку от отца. Толстощекая, бледная, грязно одетая.

По заказу дочери отец поет песни «Ах Надя, Наденька, мне за двугривенный в любую сторону твоей души» и о «голоде Ленингладе». Поет с надрывом, Наденька очень серьезно подпевает окончания строк. Дочь смотрит в глаза отца, внимательно слушает и, поймав знакомое слово взрослой песни, тотчас его повторяет. Сильно запаздывает и попадает своим тихим голоском в паузы, где не заглушается отцовским рокотом.

Она с пеленок слышит песни под гитару в семье и очень их любит. Родителям нравится, когда Наденька «подпевает» им – сосредоточенно и на одной ноте. Гостям тоже это нравится. Они не особенно орут и с умилением смотрят на папу с дочкой.

Все в нашем мире сегодня подвергается переоценке. Великие демократические принципы, казалось бы выстраданные человечеством, сегодня можно сопроводить большим вопросом. Демократия, принятие основных решений в обществе простым большинством. Все больше голосов слышится о том, что демократия ведет нас в тупик. Растет число добровольных иждивенцев, которые не хотят, не умеют и не собираются работать, и в целях борьбы за электорат их мнение становится все более важным. Свобода, равенство, братство? Где и для кого есть свобода, хотим ли мы той свободы, которую насаждает оплот мировой демократии США в других странах – Сербии, Ливии, Ираке, Египте, Афганистане, Сирии, Украине? Равенство – вы знаете есть равенство? С братством тоже неплохо обстоят дела. Мы все знаем о торжестве братских отношений с братским украинским народом. Что остается? Дети. Дети – это наша надежда, надежда каждого из нас, надежда и будущее нашей страны, надежда и будущее нашей цивилизации. Зададимся вопросом – чего бы мы хотели для наших детей? Мы хотим для них будущей войны? – нет! Мы хотим для них нищеты и бесправия? – нет! Мы хотим для них разрухи и беззакония? – нет! Мы хотим для них произвола чиновников? – нет! Мы хотим для них отравленных атмосферы, воды и земли? – нет!

Давайте делать в жизни лишь то, что мы хотели бы оставить в мире для наших детей. Давайте каждую минуту делать только то, что мы желали бы для наших детей. Защитим детей от болезней, от пьяных родителей, от насильников. Разберем детей из детдомов по семьям, закроем детские дома. Защитим детей в утробе матери. Построим детям лучшие школы, детсады, летние лагеря отдыха, лучшие музыкальные и художественные школы. Прочтем им самые лучшие книги. А если этого недостаточно, напишем новые прекрасные книги для детей.

С днем защиты детей, френды!

Откуда этот голос? Что за страстный призыв джунглей?

Привычно властный, невыразимо тоскующий, подавляющий своей отчаянной безысходностью.

Хочу быть негром с красивой каштановой кожей и безумно покатыми плечами.

Как сверкают мои зубы, как легки мои сильные бедра. Без оглядки сливаюсь я в движении с лихорадочным плачем ритма, смотрите, как бурлит во мне жизнь!

Я – сама кровь, ртуть, горячая пульсирующая жила. Пусть текут по моим щекам слезы, слезы высохнут на углях моих щек. Пусть зябнет мое сердце, каштановый огонь моих плечей согреет его. Пусть кто-нибудь скажет, что я слаб и жалок, жалкий не может быть веселым…