Fly Lost - Принцип меньшего зла

Я уже сожалею, что у меня нет иных забот, кроме учёбы. Возможно, дело в этом. У меня в будущем всегда была схватка с Волдемортом, я не привык думать, что будущее может быть другим, я сам лишил себя жизненной цели, убив Тёмного Лорда. Я ищу якорь, ищу точку, до которой снова сможет сузиться мой мир. Теперь я желаю сражаться со Снейпом? Хотя почему только теперь... Он всегда умел взбесить меня. А сейчас холод редких обращённых ко мне замечаний задевает больнее, чем привычный яд, предназначенный другим. Разгадать Снейпа? Да. Хочу его разгадать.

К Рождеству я успешно довожу себя до ручки.

Хагрид примеривается к ещё живым ёлкам в лесу, эльфы затеяли что-то грандиозное, что нужно начинать готовить за неделю, и поэтому по коридорам Хогвартса плывёт приторный запах миндаля и ванили, въедаясь в мозг. Ванилью пропиталось всё, и я бы дорого дал, чтобы вдохнуть чего-нибудь горького. Например, полыни.

Именно поэтому мне хочется на занятия по Зельям.

Шеклболт зря интересовался моей палочкой - она настолько невинна по сравнению с тем, что проснулось во мне однажды днём за неделю до Рождества! Не знаю, чем бы всё закончилось, если бы меня накрыло на Чарах. Профессор Флитвик прекрасно управляется с палочкой, но с этим?! Вряд ли.

Класс зельеварения. Пыхтят над котлами студенты, которых Снейп счёл не полными бездарностями и взял на курс Высших Зелий. Между ними странным образом затесался я - выходит, что благодаря стараниям профессора МакГонагалл, но это сейчас неважно. Я не слышу, что втолковывает мне Гермиона, которая с некоторых пор предпочитает работать отдельно, но не оставляет попыток расшевелить меня. Я смотрю, как Снейп помешивает в котле образец.

Это его стихия. Рука уверенно держит деревянную лопаточку, а сам он, сосредоточенный и забывший о студентах, втягивает ноздрями запах. Наверное, определяет степень готовности зелья. И когда он поворачивает голову в мою сторону, я всё равно не могу оторвать глаз, и облизываю пересохшие губы. Под рёбрами скручивается тяжёлый ком. Сейчас он убьёт меня и будет прав. Или не убьёт - и я смогу жить до конца учебного года.

Он изгибает бровь в немом вопросе, не знаю, каком - но он смотрит, смотрит не сквозь меня, как с начала курса, а прямо в глаза. И я слышу:

- Мистер Поттер, вы закончили? Или мисс Грейнджер, как обычно, выполняет всю работу за вас?

Я хотел этого яда, хотел вместо льда и равнодушия. Но почему-то именно сейчас оглушает - всё это не для меня. Всё. Абсолютно. Это не обида, это не печаль. Это пустой холод внутри отплясывает безумный танец.

Меня нет.

У меня никого нет.

Меня ни для кого нет.

Меня нет и для него тоже, и никогда не будет, а если так, тогда зачем это всё?

Что-то говорит Миона, но я занят. Я держу пустоту. Пустота издевательски щерится и рвётся выйти. Я до крови прикусываю губу, слышу, как истерично дребезжат склянки с травами. По ушам хлещет голос, полный холодной ярости:

- Все вон отсюда. Вон!

Грохот стульев, топот ног. Значит, и я - вон. Вон, пока я ещё знаю, что все - это и я тоже. Встаю. Кожа зудит нестерпимо, глаза сухо жжёт - я почти не вижу, медный привкус во рту - это я всё ещё сжимаю зубами нижнюю губу, и по подбородку течёт, быстро остывая, капля. Щекотно. Стираю пальцами. Липкая. Я есть?

Что-то трещит и осыпается с ледяным хрустом, ноги обжигает варевом из чьего-то котла, но это пустяки, я заталкиваю, заталкиваю в себя пустоту, потому что если она выльется вся, что же останется мне? Я из неё сделан, я это понял, это единственное, что у меня есть, не отдам, не пущу. Пустота замирает внутри, но это покой натянутой тетивы, на которой уже лежит стрела.

Тёмное пятно встаёт перед глазами, с меня снимают очки, на плечи опускается властное тепло, притягивает, прижимает, носа достигает вожделенный запах полыни, а слуха касается:

- Ты справишься, вот так, дыши вместе со мной, ты же чувствуешь, как я дышу, дыши, Хэрри...

Да, я чувствую, я дышу... Моё имя, сказанное так, возвращённое с выдохом, проносится по телу острым горячим потоком. В волосы на затылке зарываются пальцы, то ли ласкают, то ли держат. На спину ложится ладонь, я чувствую её тепло сквозь одежду, это моё тепло, моё, правильное и необходимое. Опускаю голову, прижимаюсь щекой к его плечу, попадаю в такт, вдох, выдох. Он отдаёт мне своё дыхание, заполняет им, и это так... так хорошо, что глаза щиплет, а ткань под щекой намокает. Закрытых век касается шершавый палец, вытирает влагу и исчезает. Поворачиваю голову, не открывая глаз, благодарно и слепо тычусь губами в прохладную кожу шеи, обхватываю его руками, я приклеился к нему, пусть попробует оторвать...

Он пробует. Он вряд ли любит подобные истерики и вряд ли расположен успокаивать меня, но мне плевать, я буду успокаиваться сам, пусть только стоит и не отнимает себя у меня. Я есть.

- Хэрри... - выдох. Ему приходится наклонять голову, чтобы сказать это тихо, прямо мне в ухо. И правильно, потому что это только для меня. - Открой глаза. Всё прошло.

Всё прошло. Тетива обвисла и свернулась в безобидный клубок, стоило ему прижать меня к себе.

- Я знаю, - отвечаю почти беззвучно, но он слышит.

- Тогда отпустите меня и приведите себя в порядок, мистер Поттер. Ваши очки, - на переносицу ложится холодная оправа. - Устроенный вами разгром избавит третий курс от контрольной, а мне бы этого не хотелось. Да отпустите же!

О, это снова привычный Снейп. Но вместе с тем - есть что-то новое в его тоне. И, возможно, в выражении лица? Только для этого я открою глаза.

Мерлин мой! Потрясённо смотрю на осколки, усыпавшие каменные полы, на свитки, мокнущие в лужах - это котлы опрокинулись и исторгли из себя недоваренное зелье. Что это, что здесь было?!

- Чей-то котёл взорвался? - спрашиваю хрипло, забывая, что хотел что-то там обнаружить в его лице.

Он хмыкает, с силой отдирает от себя мои руки и отстраняется:

- Вы взорвались, Поттер. Вы этого не поняли?

- В смысле, мой котёл? - нет, не может быть, я не положил ни одного компонента, ждал, пока закипит вода, а потом забыл, потому что пялился на него.

Краснею отчаянно, я же не смогу, просто не смогу объяснить, но Снейпу безразлична причина моего смущения. Он руками подымает опрокинутый стул, вылавливает из лужи какой-то свиток и задумчиво смотрит на него, словно решая, мусор это или ещё нет.

- Профессор... сэр, я всё уберу, - говорю я и достаю палочку.

И сжимаюсь от окрика:

- Не сметь!

Он отшвыривает свиток - теперь это однозначно мусор, после такого-то броска - и шипит:

- Я предполагал в вас лень и отсутствие прилежания, Поттер, но теперь вижу, что ошибался. Следовало с самого начала понять, что причина в отсутствии мозгов. Что, по-вашему, здесь произошло?

Я не знаю. Я сообщаю ему именно об этом, потому что если скажу, что он унимал мою истерику, выгнав остальных из класса и позволив мне обнять его, плакать на плече и целовать в шею - заавадит. Это даже мои скудные мозги понимают.