Krokozyabra - Змеиный факультет

- И вы считаете, что этого достаточно?

Я не отвечаю. Этот вопрос не из тех, что требуют ответа.

- Тренировка начнётся через полчаса, - сообщает директор. - Мистер Ургхарт уже в курсе, ваших преподавателей я предупрежу.

- Спасибо, сэр, - я и не надеялся на такую заботу.

Снейп в ответ хмурится:

- Только без фанатизма. Завтра вы должны быть здоровы, без вывихов, растяжений и простуд. Думаю, трёх часов вам будет вполне достаточно, чтобы вспомнить, что такое метла и как с ней обращаться.

Три часа. А Поттер трижды в неделю тренируется.

Хотя, конечно, директор прав. Пытаться наверстать два месяца за один день - занятие безнадёжное. Всё, чего можно таким образом добиться - это боль в мышцах перед завтрашним матчем.

Я раздумываю, стоит ли попросить Снейпа позволить мне воспользоваться камином, чтобы забрать из дома метлу, или же это не имеет смысла.

Конечно, «Скорпиус» - куда более современная, скоростная и маневренная модель. Я уже не говорю про «Хвосторогу», подаренную мною Поттеру. Вот уж не знал, что придётся пожалеть об этом… Но у меня так и не было ни времени, ни особого желания осваивать новую метлу. Оказалось, что летать одному, без зрителей и соперников, совсем не интересно. И, пожалуй, матч с Гриффиндором - не то событие, чтобы сесть на почти незнакомую метлу и попробовать поймать снитч наперегонки с хорошо подготовленным соперником.

А мой старенький «Нимбус», на котором я летал шесть лет, Бэддок содержит в идеальном состоянии. Лёгкая и послушная метла изучена мною до мелочей, и руки сами помнят, с какой силой вильнуть древком, чтобы метла зашла на крутой вираж.

Снитч Мэл передал мне перед отъездом, мрачно пожелав удачи. Не знаю, какие отношения у него были с дедом, но мне показалось, что глаза у него немного припухшие.

* * *

В субботу с утра небо ясное, как на заказ, и солнце ярко освещает Большой зал во время завтрака.

Команда, как обычно перед игрой, садится вместе. Ургхарт поднимает кубок с соком:

- Давайте, ребята, за нашу победу. Давно пора показать грифферам их место…

Не только команда, но и все, кто сидит достаточно близко за столом, чтобы услышать этот тост, поднимают кубки и глотают сок. За нашу победу.

Знай я раньше, что смогу ещё раз принять участие в игре - сварил бы специально для этого Felix felicis. В лаборатории Снейпа у меня была такая возможность.

С точки зрения Поттера это, конечно, страшное жульничество. Обе команды должны быть в равных условиях. Надо полагать, его новая метла и мои два месяца без тренировок отлично вписываются в это представление о равных условиях.

Да, я в курсе, что на спортивных соревнованиях запрещено использовать зелье Жидкой Удачи. Это грозит дисквалификацией и опротестованными результатами матча. Но мне дисквалификации бояться нечего, теперь-то это наверняка моя последняя игра. И потом, я уверен, что никто не смог бы ничего доказать.

Ну да что уж теперь…

- Малфой, ты завтракать будешь? - сурово спрашивает Ургхарт. - Тебя с метлы ветром ещё не сдувает?

- Ловец должен быть лёгким, - машинально отзываюсь я.

- Ловец уже почти прозрачный, Пивз и то плотнее, - не соглашается Рик. - Что у тебя, мандраж разыгрался?

- Ажитация, - хмуро отвечаю я, откусывая разом половину тоста.

После завтрака Пэнси, будто случайно, сталкивается со мной у выхода из зала и негромко говорит, так, чтобы слышал только я:

- Малфой, не надо ничего доказывать Поттеру. Просто поймай снитч - и всё.

И всё. Действительно. Какая малость…

* * *

Когда команды выходят на поле, Поттер во все глаза таращится на меня. Даже во время рукопожатия капитанов.

Ургхарт не может простить ему такого пренебрежения: что есть силы сжимает его руку, и Поттер потом энергично трясёт ладонью со слипшимися пальцами.

Может, где-то война и закончилась, только не на квиддичном стадионе.

Дан сигнал - все садятся на мётлы и взмывают в воздух. Мы с Поттером - друг напротив друга. Мадам Хуч выпускает бладжеры. Снитч. Квоффл…

Игра началась!..

Сначала - большой круг над стадионом в поисках золотой искорки. Краем глаза ещё нужно отслеживать бладжеры на ближних подступах и Поттера - где бы он ни находился. Как ни обидно это признавать, но у него шансы первым увидеть снитч значительно выше моих.

И дело тут не в технике, не в стратегии и не в тренировках. Невозможно натренировать удачу ловца. И если кто-то не верит, что она существует - пусть попробует объяснить, каким образом близорукий очкарик Поттер почти всегда умудряется заметить снитч раньше всех? Остальные ловцы на играх тоже не ворон считают, что бы мне там Флинт на втором курсе ни доказывал.

Крам вообще подозревал, что снитчи - почти живые. И немного разумные. Рассказывал, что во время игры снитч, бывало, из-под самого носа противника резко влетал ему в руку, определив исход матча. И ничем другим, кроме воли самого снитча, Виктор это объяснить не брался. Только я долго не хотел верить. Потому что - какой тогда смысл вообще играть, если ты всё равно неизменно будешь вторым?

Но Ургхарт прав, Поттер тоже иногда проигрывал. И вполне достаточно какой-нибудь случайности, вроде удачно отбитого бладжера, чтобы снитч трепыхался в моей руке, а не в пальцах очкарика. И тренировки большей частью нужны не для того, чтобы раз за разом сжимать снитч в ладони - да любой ловец в отсутствие соперника легко сделает это! - а для того, чтобы, увлёкшись погоней за крылатым беглецом, не подпустить к себе этот бладжер, а то и квоффл - случалось в квиддиче и такое.

Я издали кошусь на Поттера. Нет, тот тоже пока безуспешно наматывает круги над полем, отчаянно вертя головой.

Слизерин тем временем открывает счёт.

Я же говорил, что Уизли - дырка, а не вратарь. Можно сказать, песню этому посвятил… Ургхарт, между прочим, перед матчем нежно предупредил Уильяма МакКормика, нашего вратаря, что за каждый пропущенный мяч тот недосчитается одного зуба в своей широкой улыбке. Не сказать, чтобы ему сильно поверили; таких заявлений даже Флинт в своё время не делал. Тем не менее, старается Уилл так, словно глубоко проникся обещанием.

Я делаю ещё один широкий круг. Поттер внезапно идёт на сближение. Я лихорадочно оглядываюсь, но снитча не видно. Видимо, он просто решил поболтать.

- Привет, Малфой, - кричит он ещё издали. - Ты же говорил, что больше не играешь.

- На коленях приползли и умоляли вернуться, - веско роняю я, не переставая обшаривать глазами пространство вокруг.

- А где же ваш новый замечательный ловец?.. - не унимается Поттер.

- На похоронах, - честно отвечаю я, и он затыкается.

Внезапно прямо на нас стремительно несётся бладжер. Я едва успеваю увернуться, и Поттер тоже ныряет ниже траектории мяча.

Я нахожу гневным взглядом ближайшего к нам загонщика. Стоун виновато разводит руками: мол, целил в Поттера, так уж вышло. Эх, Гойл бы вряд ли промазал…