Нильс Хаген - Московские истории

– Музыка… не та, – воспротивился я.

– Сейчас будет белый танец, – улыбнулась Светлана. – Дамы приглашают…

Музыка действительно сменилась. Светлана кивнула брюнетке, та положила мне руку на плечо, я приобнял ее за гибкую талию, и мы закружились.

Коварный бурбон «догнал» меня где-то в финале танца. Огни поплыли перед глазами. Помню, я сказал: «Мне домой», девушка начала что-то говорить про «детское время», но я был непреклонен и выдвинулся на поиски арки, через которую мы вошли, – и наткнулся на Валерия. Он был трезв, зол и настроен весьма решительно.

– На, – сказал он и всучил мне бокал с каким-то алкоголем. – Выпьем – и пошли отсюда. Ты видел достаточно.

Мы чокнулись, я проглотил желтоватую жидкость – и не почувствовал вкуса.

– Что… это… было?

– Э, да ты надрался, – сказал Валерий, на его лице заиграла так осточертевшая мне за этот день ухмылка. – Тогда какая тебе разница?

И я дал ему в морду. Просто так. Хотя нет, конечно же, не просто так. Было за что. Дал… Хотел дать – но промахнулся и упал на пол. Вскочил, бросился на кого-то, получил под дых, врезал сам, хорошо так врезал, от души, и тут из алкогольного тумана возник человек-гора Константин. Он ударил всего один раз, но этого мне хватило. Огни погасли. Звуки исчезли.

А потом шерстяные змеи выползли из-под столов и оплели меня своими телами. Я посмотрел в их пуговичные глаза и понял, что вырубился…

– Р-раз! Р-раз! – голос кажется до боли знакомым, хоть я и не слышал его много лет.

заводят хором десятки хриплых мужских глоток, и я открываю глаза.

Я лежу на дне кнорра. Лодку качает, меня тошнит, хотя не припомню, чтобы когда-то страдал морской болезнью. Гребцы усердно налегают на весла.

– Р-раз! Р-раз! – мерно задает ритм голос.

Я поворачиваю голову. На носу возвышается сухощавый старик в тяжелых рыбацких сапогах. Хитрый прищур, кривая ухмылка, морщинки, разбегающиеся от уголков глаз, делают старика похожим на трикстера.

– Р-раз! Р-раз! – командует мой покойный дедушка Гуннар, и гребцы налегают на весла, продолжая рычать его любимую песню про Филлемана, победившего тролля.

– Куда мы плывем? – спрашиваю я.

– Плавает дерьмо, – в свойственной ему манере, но при этом как-то очень по-русски замечает дедушка Гуннар.

Руки мои отчего-то связаны за спиной грубой веревкой. Ноги тоже чем-то оплетены, и я не могу подняться, только еще сильнее выворачиваюсь, чтобы видеть деда.

– Куда ты меня везешь? – спрашиваю иначе.

– В небытие, – отвечает дедушка Гуннар. – Вальхаллы ты не заслуживаешь.

Сказанное кажется сюрреалистическим бредом. Какая Вальхалла? Двадцать первый век на дворе.

– Глупый маленький Нильси. – Дед шире растягивает темные стариковские губы в ухмылке. – Ты так и не понял. Нет разницы, во что ты веришь: в Христа или Одина. Не важно, куда ты стремишься: в рай или Вальхаллу. Совершенно безразлично, кем ты хочешь умереть: воином или послушником. Значение имеет только то, как ты жил: скотом или человеком.

Дед смеется. Смех его звучит обидно и жутковато. Я хочу проснуться.

– Посмотри на них. Взять хотя бы Олафа. У него пятеро детей и жена на сносях. Хотел бы ты, Олаф, поговорить сейчас со своей женой?..

Олаф не отвечает, лишь сильнее налегает на весла.

– Он хотел бы, но у него нет телефона. А вон Бьерн. У него три жены, и он бы не отказался поговорить с каждой. Вот только мобильника еще не изобрели. Они заняты делом, их жены в безопасности, но они отдали бы все за возможность поговорить сейчас с ними. А ты? Чем ты был занят? Что с твоей женой?

Мне становится совсем некомфортно и…

…Я открыл глаза и приподнялся на локте. В комнате было еще темно. За окном только-только наметились сумерки. Я лежал на кровати одетый, ноги опутало покрывало, сковывая движения. Комната покачивалась, меня подташнивало.

Но, по крайней мере, я дома, в своей квартире.

Глупая мысль. А где мне еще быть?

С трудом размотав покрывало, я поднялся с кровати и поплелся в ванную комнату. По дороге замутило сильнее, и я едва успел добежать до унитаза.

Господи, зачем же я так набрался?

Это была первая вменяемая мысль. В голове маячили мутные отголоски сна. Дедушка Гуннар в обличье викинга… викинги, читающие морали…

Не люблю, когда снятся покойники. Кто-то говорит, что явившийся во сне покойник – предвестник неприятностей, кто-то считает, что умершие родственники снятся к перемене погоды. В России вообще любят связывать со сновидениями всякие странности. Я не сторонник толкований снов: ни народных, ни фрейдистских – никаких. Но общаться с покойниками мне не нравится. И сюрреализм с морализаторством во сне я тоже не люблю. Потом ходишь целый день и мысленно возвращаешься к ночным играм разума. Думаешь, с чего вдруг вся эта ерунда возникла у тебя в подсознании…

И тут память с беспощадностью и стремительностью спущенной пружины ударила мне в голову подробностями вчерашнего дня, выстрелив сразу кучей феерических картинок. Случайно встреченный Валерий, обед, бильярд, бар с Джимом Моррисоном. Бесконечная история несчастной любви Валерия, втекающая в меня планомерно вместе с алкоголем, Светлана, клуб, неработающий смартфон, отвратительные сцены, будто срисованные жизнью у Босха, белый танец, занавес.

В голове шумело. Не то от мыслей, не то… Только сейчас я обнаружил, что все еще стою над унитазом, утопив пальцем кнопку слива, и вода гремящими струями уносится в канализацию.

Отпустил кнопку. Силы неожиданно закончились, и я, откинувшись спиной на стену, медленно сполз на холодный кафель. Тяжесть вчерашнего грехопадения ощущалась почти физически.

– Какое грехопадение? Ведь ничего же не было.

Кажется, последние слова я произнес вслух. В любом случае прозвучали они как-то малоубедительно. Одно воспоминание о так называемом клубе вызывало жгучий приступ стыда.

Не нужно было туда ехать. Как и не нужно было напиваться с Валерием…

Валерий… Интересно, чем кончился его вечер? И как я вернулся домой? На эти вопросы память упорно не желала отвечать. Да бог с ним, с Валерием. Я ведь так и не позвонил Арите!

Смартфон нашелся в кармане пиджака, валявшегося на полу посреди коридора. Превозмогая тошноту, вернулся в комнату, поставил наконец мертвый аппарат на зарядку и нажал кнопку включения.

Экран мгновенно ожил. Едва запустилась система, запищали сообщения о пропущенных вызовах. Два десятка пропущенных звонков, из них три важных и восемь от Ариты. Хорошо погулял, ничего не скажешь.

SMS от Ариты пришло четыре. Короткие, но емкие, они наглядно демонстрировали изменения в настроении моей жены.