Лиза Джонс - Темная страсть

– Да, – кивнула я, мимоходом отметив, что Диего все еще нет.

Догадавшись, о чем я думаю, Крис весело хмыкнул.

– Диего улетел в Париж – пытается отыскать ту девчонку – помнишь, студентку по обмену, – с которой перед этим крутил роман.

– Если она сбежала от него, это разобьет бедняге сердце, – грустно пробормотала я. – Мария не раз плакалась, что эта девушка отнюдь не испытывает к Диего пылких чувств, – добавила я.

Зазвонил мой мобильник. Взглянув на экран, я подняла глаза на Криса.

– Альварес, – объяснила я.

– Ах, Белла, поговорите со мной, – завел Альварес – в точности, как в прошлый раз. – Скажите, что у вас для меня есть хорошие новости.

– Сожалею, Рикко. Ребекка не звонила в галерею. Никто ничего о ней не знает.

Он тяжело вздохнул – даже по телефону было слышно, что он огорчен.

– И все же сделайте все возможное.

– Разумеется. – Не успела я закрыть рот, как Рикко бросил трубку.

– Быстро ты управилась, – выразительно подняв бровь, бросил Крис.

– Ему нужно только одно. Ребекка. Крис, он просто одержим ею.

– Блейк с Келвином приставили человека следить за ним.

– Не думаю, что он что-то сделал с ней. Мне кажется, он любит Ребекку. Он вроде Диего – гоняется за призраком того, чего никогда не было в реальной жизни.

– Или пытается исправить совершенную ошибку, – возразил Крис. – Будь осторожна, Сара. Смотри, чтобы твое доброе сердце не довело тебя до беды.

Мария принесла наш обычный заказ. Я спросила ее о Диего. Мы поболтали пару минут, и мне показалось, что она беспокоится о сыне.

Когда она отошла, я заметила, что Крис поглядывает на меня.

– Именно шрамы, которые жизнь оставляет в нашей душе, и отличают нас друг от друга. Диего должен жить своей жизнью.

– Согласна. – При мысли о шрамах в душе Криса у меня снова заныло сердце.

Пригубив пиво, Крис потянулся за вилкой.

– Ешь, детка, иначе все остынет.

Отогнав тревожные мысли, я набросилась на еду. Крис рассказывал мне о Париже – похоже, еще не оставил надежды уговорить меня поехать с ним.

Дождавшись, когда уберут тарелки, я положила на колени портфель.

– Хочу тебе кое-что показать. Это картины, которые я выбрала для того дома, который строит Райан.

Добрых четверть часа я безудержно хвасталась, демонстрируя Крису сокровища, которые мне посчастливилось отыскать. Пока не поймала себя на том, что купаюсь в его полном нежности взгляде.

– Тебе действительно нравится этим заниматься. – Он погладил меня по щеке.

– Да. Это была моя мечта. Но я… я знаю, что в галерее все не так просто. – Это был первый раз, когда я туманно намекнула, что, возможно, соглашусь поехать с ним в Париж.

Крис оцепенел.

– Что ты хочешь этим сказать?

Мне все чаще казалось, что только в Париже я смогу наконец понять, какой он на самом деле.

– Только то, что я принадлежу тебе.

Мы смотрели друг другу в глаза, и я могла поклясться, что чувствую, как узы, связавшие нас, с каждой минутой становятся все крепче.

– Да, – чуть слышно пробормотал он. – Так и есть.

Нам принесли счет.

– А разве прославленному художнику не полагается скидка? – хмыкнула я.

– Ну, если тебя называет прославленным чертовски сексуальная женщина, которую тебе посчастливилось затащить в постель, значит, чудеса в этой жизни случаются.

Мое лицо загорелось огнем – сразу почему-то вспомнились и эта постель, и кожаные ремешки, которые Крис приделал к изголовью, чтобы связывать меня, пока он доводит меня до неистовства своими ласками.

– Хм… кстати, у меня появилась возможность сегодня утром побывать в доме Райана – первой увидеть, как будут выглядеть все эти сокровища, которые я для него нашла. Может, составишь мне компанию? Видишь ли… – я вытащила фотографию стены и повернулась к Крису, – …мне хотелось бы украсить ее панорамой Сан-Франциско кисти Криса Мерита. Можешь пожертвовать гонорар на благотворительность, а я…

– Есть одно условие, – глядя не на снимок, а на меня, перебил Крис, – сначала ты будешь позировать мне. Хочу написать твой портрет.

Когда-то давно я уже мечтала об этом, но считала, что все дело в моем тщеславии, ведь Крис мог по праву считаться известным художником. Однако сейчас все было иначе. Оценив его талант, я с опаской гадала, какие еще из моих секретов он вытащит на свет Божий с помощью своей кисти. Вглядываясь в его лицо, я прочла на нем отражение собственных мыслей. Все дело было в доверии – в том, поверю ли я, что он, увидев во мне самое худшее, станет по-прежнему меня любить. И может быть – может быть! – если я смогу довериться ему, то когда-нибудь он тоже начнет мне доверять.

– Хорошо. Я буду тебе позировать.

После обеда, проводив очередного клиента, я вернулась в офис и обнаружила у себя на столе коробку, рядом с которой лежал конверт. Почерк Криса я узнала сразу же. Из конверта выпала записка. «Это для сегодняшнего вечера. Коробку открой без свидетелей, предварительно заперев дверь. Крис».

Я залюбовалась резким, размашистым почерком – ведь эти буквы выводила та же рука, что создавала шедевры стоимостью в миллионы долларов.

В дверь просунулась голова Аманды.

– Принесли пару минут назад, – кивнула она на коробку. – Можно посмотреть, что внутри?

– Извини, но боюсь, что нет.

– Что-то неприличное? – хихикнула она. – Я бы тоже не отказалась, чтобы какой-нибудь известный художник посылал мне такие подарки! – завистливо вздохнула она. – Ладно, наслаждайся. Я постерегу дверь.

Нетерпеливо сорвав крышку, я рассмеялась – внутри лежали розовый хлыст и розовые наклейки на соски в виде бабочек. Потом меня бросило в жар, стало нечем дышать. Но дело было не только в сексуальном желании… вернее, не только в нем. Крис явно давал понять, что не позволит, чтобы встреча с Майклом каким-то образом повлияла на наши отношения. Случись такое, не знаю, что бы я делала. В поисках спасения я отчаянно хваталась за соломинку – и такой соломинкой стал для меня Крис. С ним я могла оставаться собой, зная, что он никогда не причинит мне боли. Это и был настоящий подарок.

До закрытия галереи оставался час – всю вторую половину дня я летала, как на крыльях, заранее предвкушая предстоящую ночь. К реальности меня вернул звонок мобильника. Номер был мне незнаком. И однако меня почему-то сразу же захлестнуло нехорошее предчувствие.

– Дилан? – дрожащим голосом пролепетала я, отчаянно надеясь услышать в трубке знакомый веселый голос.

– Сара…

Хриплый, полный муки голос Бренди похоронным звоном отозвался в моих ушах. Из глаз брызнули слезы – я уже догадывалась, что она скажет.

– Нет… не может быть…

– Он умер. Мой мальчик умер.

– Я… – У меня язык не поворачивался произнести эти ужасные слова. – Мне очень жаль. Боже мой, Бренди… мне так жаль.