Serna Moisés De La Juan - O Médico Enigmático

Quando comecei, pensei que seria fácil, simplesmente contar a história uma e outra vez, melhora-la um pouco em cada ocasião e nada mais, mas para mim e para os meus pequenos espectadores não era suficiente e assim comecei a contar todas as histórias que conhecia, começando pelas que tinha ouvido da minha própria mãe quando era pequeno, continuando com as de outros contadores que encontrei no caminho e com quem partilhei experiências e episódios, até inventei muitas delas, mas logo depois, me vi vazio novamente.

Era como se tudo que contasse, não tivesse nenhuma importância, como se aquilo fosse apenas uma repetição de palavras sem sentido e que apenas emocionava a meu público ávido de novas e inspiradoras histórias. Por isso, e devido ao sucesso limitado do que estava dizendo, deixei por um tempo e me dediquei a percorrer lugares diferentes, simplesmente para experimentar a vida e conhecer algo mais sobre esse vasto planeta que deixa pequena a imaginação mais fantasiosa.

Com uma infinidade de tons e cores, sons e cheiros, nem mesmo alguém tão dotado de memória como eu, era capaz de guardar tudo dentro de si, para poder lembrá-lo mais tarde, além disso, eu não entendia por que seria útil que eu tivesse ido a um lugar ou outro, que eu tivesse falado com tal e tal pessoa ou que uma ou outra história tivesse acontecido comigo mas eu estava motivado e impelido a continuar com aquela estranha peregrinação a lugar nenhum, acumulando no meu ser as inúmeras experiências e tentando manter os detalhes mais relevantes, porque muitos deles escapavam-me os mais relevantes detalhes.

Foi um longo caminho e também muito difícil, não só porque me levava a lugares que nunca imaginei chegar, mas porque o não saber o fim daqueles viagens me desconcertava. Era claro que o que eu estava vivendo agora não podia ser apagado por ninguém, só o tempo e a memória que enfraquece com o passar dos dias, meses e anos, mas só isso, parecia muito pouco e, além disso, o que dizer da minha profissão de contador de histórias?

Às vezes me dava vontade de começar uma breve história quando visse um menino preocupado ou chorando na rua ou no parque, mas reprimiria meus impulsos, pois não estava seguro de que lhe agradava o que eu iria contar. Falei sobre isso com algumas pessoas, que me disseram como era importante saber o que dizer e não apenas falar por falar, sem outro sentido senão preencher as palavras juntando-as umas às outras, mas sem qualquer conteúdo.

Tinham-me contado algo sobre a vantagem de copiar outros que tinham enfrentado o meu próprio dilema e o tinham superado, por isso aconselharam-me a copiar as suas histórias e a repeti-las vezes sem conta, embora eu estivesse por várias vezes prestes a fazê-lo, nunca consegui tentar.

Primeiro, porque não me parecia cheio desse entusiasmo que se tem de transmitir aos pequenos e que eles logo captam e apreciam com um belo sorriso e uns grandes olhos, mostra de sua atenção.

Então, porque numa ocasião em que pensei que era o momento certo, vi como outra pessoa contava exatamente a mesma história, aquela que com tanto esforço tive dificuldade em aprender, não pela minha falta de memória, mas porque parecia quase sacrilégio roubar as palavras de outra pessoa para assumi-las como suas, e aquela pessoa do outro lado da rua estava narrando letra por letra, cada uma das palavras daquela história.

Minha frustração foi tal, que não pude ficar para verificar se o final da narrativa coincidia com o que conhecia. Eu não queria resignar-me a fazer o mesmo que aquele outro, roubar os sonhos dos outros e usá-los em seu benefício. Apesar de que o público parecia não se importar muito a autoria do conto, já que se deliciavam com isso, a mim me parecia uma ofensa para a profissão.

Desde que me vi obrigado a deixar a prática da medicina, melhor dito, forçado, tive muito cuidado de não repetir o mesmo erro nas profissões que desenvolvi.

Tenho tentado vários empregos, mas nenhum deles me preencheu o suficiente, nem consegui o efeito desejado nos meus ouvintes. Até que por acaso me deparei com esta profissão, tão nobre e antiga como a dos trovadores, que narravam as façanhas e sucessos dos grandes senhores, das narrativas épicas históricas das batalhas e lutas, mais próximas do mundo dos sonhos e da imaginação do que da realidade dos acontecimentos, mas que deslumbravam e entusiasmavam adultos e crianças ao mesmo tempo que as entretinham.

Uma profissão tão digna como a do menestrel, embora mais próxima a do bobo da corte ou do palhaço atual, que busca em surpresa e confusão a maneira de entreter e surpreender os espectadores, que as crianças mais críticas se tornam, desfrutando apenas do que realmente as excita e rapidamente chato se algo não as preencher. Ao contrário dos trabalhadores do circo e do show, o trabalho do contador de histórias não é tão visual, pois dificilmente usamos ferramentas como tambores, trompetes ou outros aparelhos que surpreendem e agradam aos pequenos.

A melodia da nossa voz, a mudança de tonalidade, a habilidade de guiá-los através do mundo da imaginação, transportá-los para lugares maravilhosos sem que tenham saído do lugar, a intriga, o mistério, o suspense são as ferramentas de uma profissão tão antiga quanto o ser humano. A forma de transmitir o conhecimento sempre foi através de histórias, narrativas que aconteceu, de nossa própria experiência ou de outros… Histórias faladas ou escritas que foram transmitidas através de gerações e que de uma forma ou de outra nos condicionam na forma como vemos e compreendemos a nossa realidade e mesmo nos limites dela. Um povo sem história é um povo morto, sem passado e, claro, sem futuro.

Todas as mães instintivamente contam histórias aos seus filhos, para acalmá-los, mas também para educá-los e ensiná-los. Os mais velhos, seja pelos seus anos acumulados ou pela sua experiência de vida, sentem a necessidade de transmitir o que sabem às gerações mais jovens, ainda que estas, por vezes, não estejam dispostas a sentar-se e a escutar. Jovens loucos que raramente se surpreendem e riem com a inocência de uma criança, sempre tentando atingir metas fora de alcance, com sonhos que nunca virão, ficando frustrados e sendo infelizes por querer o que não é deles. Jovens que perderam a capacidade de sonhar com o impossível e o fantástico, de estar diante de um campo de flores e imaginá-lo cheio de vida de outras épocas. Eles, aqueles que mais poderiam servir os contos e histórias são os que menos atendem, e mais esquecem.

Por outro lado, os pequenos, que só querem brincar e dar-lhes um monte de carinho, deixam o que estão fazendo para ouvir uma boa história bem contada, e parece que suas pequenas cabeças gravam tudo, porque se alguns dias depois você contar novamente, eles reconhecem e não deixam você alterá-la da maneira que você disse inicialmente.

Quem me teria dito isso, que no final eu abandonaria o que era o meu sonho? Talvez nem isso fosse, eu apenas segui uma decisão que eu tinha tomado em um momento, sem parar para pensar se era isso que eu queria ou não.

Anos e anos investidos em estudar e progredir na minha carreira, não sabendo se aquilo me satisfazia e preenchia, talvez fosse a falta de tempo, por isso eu näo me questionei ou talvez o medo de descobrir que realmente, em algum ponto do caminho, tinha perdido o caminho.

É verdade que mantinha a minha decisão, mas ela havia mudado tanto como a que eu escolhi. Eu pensei que seria uma maneira de ajudar os outros, resolver seus problemas, salvar suas vidas quando necessário, mas tudo era tão técnico, tão estabelecido que, no final, eu só tinha o equipamento necessário e a cooperação de outros profissionais, como enfermeiros Não consegui realizar a menor cura.

Pode ser chamado de profissionalização ou talvez especialização, mas isso me fez perder o senso do que queria, então entrei nesses estudos, pelos quais passei tanto tempo.

E depois aconteceu aquilo que, inesperadamente, foi catastrófico, pelo menos foi assim que eu o vivi, um fato fortuito daqueles que acontecem uma vez na vida, embora alguns tenham a sorte de nunca o viver.

Um daqueles que frustram seus planos futuros e mudam sua vida, deixando o passado como um sonho vulgar de algo que não vai voltar, não importa o quanto você tente. Eu tinha certeza de que não tinha sido minha culpa, pensando friamente, que ninguém era responsável pelo que aconteceu ou por seu resultado fatal, mas isso não confortou ninguém nem acalmou o desejo de vingança de familiares e amigos.

Qualquer erro pode ser cometido por qualquer pessoa, mas quando se trata de alguém próximo, torna-se intolerável e requer a aplicação da justiça com toda a sua força, mas o que eu tinha que viver não era justiça, mas vingança, a mais dura e amarga. a que eu poderia ter sido submetido.

Nem mesmo por todos os anos que se passaram, eu pude apagar a marca indelével que me causou aquele pequeno castigo. Mais do que purgar os meus erros, um grande ultraje foi cometido sobre a minha pessoa, mas isso não parecia importar para ninguém agora.

Alguns, cegos pelo desejo de vingança, outros, escondendo o seu envolvimento nos acontecimentos e, portanto, a sua responsabilidade, e os mais afastados do caso, pela preguiça e pela inconsideração.

Você sabe aquela frase que diz “Da árvore caída todos fazem lenha”, porque eu tive que viver amargamente aquele ditado, e todos os parentes e amigos, que sempre me apoiaram e em quem eu confiei nos momentos difíceis da minha vida, estavam desanimados, e esqueceram a minha existência, como se eu fosse uma praga ou da casta mais baixa da Índia, os intocáveis.

Aqueles que eu pensava que eram meus amigos, por todas as coisas boas que tínhamos apreciado, desapareceriam assim que me viam, eu nem sequer tinha tempo de lhes contar a minha situação para pedir ajuda, em vez disso eles atravessavam para a calçada oposta assim que notavam a minha caminhada lenta e cabisbaixa.

Provavelmente abusei de sua bondade nos primeiros dias ou semanas quando contei meus problemas a quem quisesse ouvir, mas depois acho que sua reação foi exagerada, embora não tenha tido o menor apoio de ninguém, exceto o conforto fugaz de um sorriso falso e um tapinha nas costas, pois me disseram que tudo passaria com o tempo, mas os dias passaram e isso não foi resolvido positivamente.

Além disso, penso que com o passar das horas a minha situação piorou, uma vez que não só não consegui nenhum colaborador e defensor, como o número dos meus detratores e acusadores aumentou. Numa espécie de histeria coletiva, as críticas às minhas ações tornaram-se contagiosas, como se tivessem sido premeditadas, um ato vil de uma pessoa sem alma.

Nada poderia estar mais longe da verdade, mas essas pessoas não queriam saber o que realmente aconteceu, nem as circunstâncias que o causaram, apenas queriam vingança, impulsionadas pela sua dor e por algum advogado inteligente que viu o negócio de uma só vez, aproveitando-se do sofrimento dos outros.

Ninguém sabia que as testemunhas que testemunharam durante o julgamento se contradiziam em seus comentários, nem o juiz parecia perceber que, quando lhe fizeram uma pergunta, rapidamente olharam para o advogado da acusação para obter alguma indicação de como eles deveriam responder.

As pessoas que não tinham estado lá agora pareciam ter muito a dizer, e aqueles que estavam presentes nunca foram ouvidos.

O advogado de acusação argumentou que não era necessário ouvir mais testemunhas, e o advogado de defesa argumentou que lhe tinha sido impossível localizar alguma.

Como se fosse tão difícil, bastava pegar no telefone e ligar a todos os da lista, um a um, e pronto, mas parece-me que alguém não queria que fosse feito e o julgamento, longe de ser tal, transformou-se numa pantomima, patrocinada pela morbidez do espectáculo que minuto a minuto as câmaras ao vivo apanhavam