Татьяна Никандрова - Рей и Рита. Прости меня, моя любовь

Глава 6

Рита

В голове шумит, и я чувствую себя так, будто у меня внезапно подскочила температура. Становится нестерпимо жарко, даже душно, словно в парилке. Даже окно приоткрыть хочется.

Но я прекрасно понимаю, что дело не в отсутствии свежего воздуха, а в Денисе. В том, как он нанизывает мои всколыхнувшиеся чувства на ниточку своего взгляда, как оставляет на коже невидимые ожоги, как встряхивает душу своим дурманящим запахом шалфея и корицы.

И от этого его неприкрытого, неприлично острого обаяния меня колотит изнутри как от озноба. В ушах громыхает сердцебиение, а ноги кажутся ватными и непослушными…

Сейчас, в эту самую секунду между нами что-то происходит. Что-то неявное, но вполне ощутимое. И мне вдруг становится страшно. А что, если я все-таки сорвусь в эту пропасть? Вдруг не устою? И зачем я только согласилась с ним танцевать? Ведь понимала же, что по лезвию иду, что с дьяволом шутки плохи…

– Знаешь, иногда я вспоминаю прошлое, – вдруг тихо начинает Денис. – Детство, юность, институтские годы… Кажется, что все это было лишь вчера. Вроде только научился плавать, только сдал ЕГЭ, только получил права… И тут оп – тебе уже двадцать три, и ты на выпускном. Время течет неумолимо быстро, не находишь?

Его слова окунают меня в мое прошлое, и я закусываю щеку с внутренней стороны. Воспоминаний у меня, конечно же, много, вот только, как ни крути, самые красочные связаны с ним. По-прежнему с ним, хотя с нашего последнего разговора минуло два с лишним года.

Ни Макар, ни другие парни, с которыми я общалась, не смогли пробудить во мне даже тысячную долю тех эмоций, которые рвались наружу при одном только взгляде на Дениса. Признаваться в этом, разумеется, не хотелось, но обманываться себя глупо. Рейман все еще имеет надо мной власть, как бы грустно это ни звучало.

– Да, время скоротечно, – вздыхаю я, пытаясь выпутаться из собственных мыслей.

– А еще говорят, что оно лечит. Как думаешь, это правда?

Его лазурно-голубые глаза впиваются в мое лицо, и до меня доходит, что в этом вопросе заключен гораздо более глубокий смысл, чем может показаться.

– Нет, неправда, – отвечаю я. – Время просто притупляет боль, и потихоньку ты начинаешь к ней привыкать.

От моей фразы его взгляд делается таким нестерпимо острым, что, не выдержав, я отворачиваюсь. Нет, все-таки танцевать с ним – невыносимая мука, будто на углях топчешься, будто по разбитому стеклу ходишь.

– Я плавал где-то на дне. На дне холодной, черной пучины, – вдруг произносит он шепотом, наклоняясь к моему уху. – Там не было света, не было любви, не было ничего хорошего. Я смотрел в пустоту, безуспешно боролся с течением времени и таял… Таял, растрачивая себя понапрасну. Я замерзал во льдах ложных убеждений, терял себя на дне бутылки и тщетно молил у бога помощи. А потом появилась ты и отогрела меня своим теплом. Теплом своей кожи, теплом своего сердца, теплом своего тела… Теплом любимой женщины. И я ожил. Я воскрес. Я возродился… Лишь благодаря тебя, Рит, я дышу. Благодаря тебе улыбаюсь и благодаря тебе верю, что любовь и счастье существуют. Что они не вымысел. Не чья-то злая шутка.

Эта короткая исповедь раскаленным железом отпечатывает на моем сердце каждое сказанное Денисом слово. Мне и больно, и радостно, и томительно – все сразу. И эти эмоции, губительные, но в то же время прекрасные, берут и обрушиваются на меня, словно цунами. Удивительно, что с ног не сбивают.

Песня заканчивается, и я, так ничего и не ответив, мягко отстраняюсь от Дениса, чувствуя, как внутри все полыхает и дымится. Иду обратно к своему месту, пытаясь унять чересчур сильную внутреннюю дрожь.

Надо ехать домой, надо покинуть этот вечер, пускай он и в самом разгаре. Это какое-то наваждение, морок какой-то. Если сейчас не уйду, точно произойдет что-то непоправимое.

– Это че такое было? – хмуро интересуется Белкина, очевидно, имея в виду наш с Денисом танец.

– Не спрашивай, – качаю головой я, доставая из сумочки телефон.

– Ритон, прости, конечно, но если ты до сих пор что-то чувствуешь к этому смазливому гаду, то ты просто дура.

– Знаю, что дура! – вспыхиваю я, потому что слова подруги очень уж перекликаются с моими собственными переживаниями. – Знаю! Я бы все отдала, лишь бы не чувствовать! Душу бы продала, чтобы не трепыхаться перед ним как стебелек на мартовском ветру! Невыносимо! Невыносимо это…

Мой голос дрожит, а на глазах выступают слезы.

– Ладно, Ритуль, извини, что я так резко, – смягчившись, Ксюша обнимает меня за плечи. – Но ты не забывай, что почти три года продержалась. Еще немного, и он исчезнет их твоей жизни насовсем.

– Хорошо, – торопливо киваю, промакивая салфеткой глаза. – Я поеду домой, Ксюш. Что-то настроение пропало веселиться.

– Езжай, – одобряет Белкина. – Отдохни, комедию какую-нибудь посмотри, а завтра созвонимся. И помни, ты сильнее, чем кажешься.

Вызвав такси, чмокаю подругу в щеку, прощаюсь со знакомыми и покидаю шумный зал ресторана. Иду по пустынному коридору и почти достигаю выхода, когда за спиной слышу шаги. Оборачиваюсь, хотя, и не глядя, прекрасно знаю, кто позади.

Денис приближается ко мне уверенной походкой. Одна рука в кармане элегантных модных брюк, в другой он держит пиджак. Белая рубашка застегнута не на все пуговицы, а под ней виднеются татуировки.

Громко сглатываю в надежде, что он не намерен продолжать наше общение. Просто подошел попрощаться, просто хочет пожелать удачи…

– Ты домой? Давай провожу, – предлагает он так, будто и не было всех этих лет, будто мы до сих пор вместе.

"Беги, глупая, беги!" – вопит мой внутренний голос, и я осознаю, что это чертовски хороший совет. Но пошевелиться не могу. Стою как вкопанная и отчаянно пытаюсь одержать победу в своей внутренней борьбе.

Не дождавшись моего ответа, Денис подхватывает меня под руку, и мы вдвоем выходим на улицу. Вдали я замечаю такси и, набрав побольше воздуха в легкие, выдаю:

– Провожать меня не нужно, спасибо. Я меня вон, уже машина подъехала.

– Какая? Тот красный Опель? – проигнорировав первую часть моего высказывания, уточняет парень.

– Нет, белая Шкода, – зачем-то говорю я.

– А, вижу, – кивает Денис и все так же под руку тащит меня к нужному автомобилю.

Открыв дверь и усадив меня на заднее сидение, Рейман, к моему великому ужасу, огибает машину и опускается рядом. Напряжение достигает пика, и я смотрю в одну точку прямо перед собой, совершенно не зная, как мне реагировать и что говорить…

А сказать-то явно стоило! Стоило возмутиться, вытолкать его из такси, напомнить, что он мне больше никто!

Но я молчу. Сижу ровно, обхватив руками колени, и молчу. А когда машина плавно трогается с места, выезжая с парковки, до меня вдруг доходит, что я только что подписала себе приговор.