Елена Тасманова - Мужская доброта

Елена Тасманова

Мужская доброта

Ищу работу... Таблицы объявлений, мелкий кегль, если крупным - не суйся, если ищут молодых - не лезь, бездна рекомендаций от подруг, один тупой совет от мужа, не хочется, лень, страшно. Ищу работу. Выбираю... Иду.

В высотном здании нет лифта, точнее, он не функционирует, приходится тащиться пешком на двенадцатый этаж - это ненормально, и я тут же представляю, как буду ежедневно по утрам наяривать по ступенькам и краситься по дороге.

На мне маленькое черное платье, сумочка с претензией из кожзаменителя (муж подарил), прозрачные колготки Levante, черные тупорылые туфельки с блестящими застежками. Я должна мило выглядеть - или мне это кажется? Отдышалась на лестничной площадке, контрольный взгляд в зеркальце - и вперед. Комната с четырехзначным номером. Стучусь, вхожу.

- Вам требовались... э... менеджеры.. - я немного заикаюсь. - Для работы на компьютере.

Он сидит в пухлом кожаном кресле за столом, не изобилующем бумагами. В черной рубахе со стоячим воротником, оплетенным желтой чепочкой. Выпяченная нижняя челюсть, сизая от старательного бритья. Морда неофашиста. Кожа лица изрыта старыми кавернами - память о подростковых угрях, глаза прозрачные, злые, тесно сжатые бесцветные губы. Я предчувствую, что этот человек очень скоро станет мне ненавистен, и моя речь обрывается на полуслове.

- Иди поближе, - бросает он.

Я подползаю к столу.

- Садись.

Я присаживаюсь на краешек вертлявого кресла, осторожненько одергиваю платьице, сжимаю коленки.

- Ну, и что ты умеешь на компе?

Я делаю глубокий вдох.

- Работы по дизайну, Офис, Иллюстратор, Корель, Фотошоп, растр-вектор, верстка, макетирование, анимация, вебграфика, почта, все-что-угодно, опыт, перечисляю, украдкой поглядывая на него.

Он кивает, не глядя мне в лицо. В основном он разглядывает мои полупрозрачные коленки.

- Еще что?

Начинаю речь заново, с вкраплениями продуманных деталей. Упоминаю какие-то жуткие программы, пересыпаю доклад техническими терминами.

Он морщится.

- Еще чего?

- Ну, - я виновато улыбаюсь... - все остальное... Что потребуется, в общем...

- Что именно? - бросает он, ухмыляясь.

Я молчу.

Он встает из-за стола, подходит ко мне.

- А ну-ка, встань.

- Зачем? - неуверенно пищу я.

- Значит, надо.

Я неловко поднимаюсь с креслица, поправляю юбку. Он большого роста, и я едва достаю ему до плеч.

- Не дергайся, - говорит он, и кладет обе ладони мне на груди, слегка их пожимая. Мне больно. Вопреки совету, я все-таки дергаюсь, отстраняясь, и его лапы пустеют. Он ухмыляяется.

- Как же ты работать будешь, а?

Я ошалело молчу, прикрываясь сумочкой. Я ожидаю нападения, но этого не происходит.

- А симпатяшка, - протягивает это мужлан. - Ну, значит, не сработаемся... А коллектив у нас дружный.

- Я - дизайнер, - оскорбленно шепчу я.

- Какой там, к бесу, дизайнер, - передразнивает он. И вдруг наклоняется, приближая ко мне глаза:

- В рот возьмешь?

От него тяжко несет утренним одеколоном. Я не знаю, куда деться от его злых, требовательных прозрачных глаз. Я отворачиваюсь, и отступаю к выходу. В рот, в мой нежный ласковый рот, которым я ем, пью, и жую Dirol. Я не хочу... тем более с этим скотом.

На пороге меня останавливает начальственый оклик, и я инстинктивно оборачиваюсь.

- Ты, красотуля, - говорит этот хам. - А я ведь еще добрый... Пойди, найди лучше - а не найдешь, приходи... я бы тебе засадил. И работа для тебя найдется... дизайнер, - он захохотал.

- Дурак, - лепечу я, и выскакиваю в коридор. Там я прислоняюсь к стене, и отдаюсь слезам. Слава Богу, поблизости нет людей. Поплакав и немного успокоившись, я бреду к ближайшему подоконнику, и привожу личико в приличный вид. Господи, какое скотство! Я злюсь скорее на себя - вот дура - надо было сразу сматываться, не дожидаясь... Чего? А этот подонок... угреватый. В школе, наверное, ему никто не давал, так теперь отыгрывается.

- Могу вам чем-то помочь?

Молодой человек с участием смотрит на меня.

- Нет, спасибо, - машинально отвечаю я, и отворачиваюсь к окну. Достаю сигарету, и нагло закуриваю. И что дальше? В следующий кабинет?

- Может быть, все-таки? - не унимается парень.

Я резко поворачиваюсь к нему.

- Я ищу работу. Дизайнер.

Он понимающе кивает.

- Это несложно... если есть опыт, и рекомендации.

- Есть! - торопливо говорю я, - и рекомендации могу достать.

Он улыбается.

- Видите, как вам повезло... Вы у Замнушевского были? - он кивает на дверь.

Я не знаю фамилию неофашиста, но молча соглашаюсь.

- Отказал?

- Отказал, - обреченно говорю я. Зачем ему знать о подробностях?

- У Зама плохо - не советую. А что у вас за способности.

Я торопливо рассказываю, почти без запинок.

После секундного размышления милый мальчик говорит:

- Так пойдемте же, я покажу вас своим - нам нужен человек в отдел рекламы.

Я не верю своему счастью. Спотыкаясь, бреду за спасителем.

- Меня зовут Владик, - бросает он на ходу.

- А я Лена, - радуюсь я.

Добрый Владик идет очень быстро, далеко вглубь здания, открывает какой-то кабинет, и приглашает меня внутрь.

Там много столов, заставленных мониторами и системными блоками, много людей, всего много - я немного стушевалась, но Владик меня поддержал в буквальном смысле - крепко взял за руку, и повел за собой. Сотрудники не обращали на нас никакого внимания, будучи занятыми своими делами... О господи. Еще немного, и я могу стать одним из них - эта перспектива придала мне силы.

Владик оставил меня перед одной из самых потрясающих в моей жизни дверей отделанной каким-то благородным деревом, с блестящими металлическими вставками и зеркальными панелями.

- Побудь тут минутку, - сообщает Владик, и скрывается за прекрасной дверью. Господи, думаю, пронеси...

Он возвращается очень скоро, с доброжелательной улыбкой на лице. Я понимаю, что он, в принципе, не менее чем ангел.

- Леночка, на пробу, - он подмигивает. - Если ты ему понравишься, то карьера обеспечена.

C бестолковой улыбкой истово верующей я открываю эти царские врата.

И попадаю в другой мир. Внутри полумрак, по полу стелется тихая музыка, пахнет кожей, пластиком, и дорогим одеколоном. Огромные напольные вазы с цветами, пушистый ковер, очень много шкафов и кресел... в одном из них сидит некто в темном - я только угадываю контуры фигуры. Обстановка производит на меня действие сродни шокирующему. Я не знаю, что говорить. Заготовленная речь вылетает у меня из головы. такое впечатление, что я попала на прием к дьяволу.

Но вот включается светильник, и я отчетливо вижу человека в кресле. Он в очках. У него спокойное интеллигентное лицо, с узкой бородкой клинышком, как у Антона Павловича. Руки сложены на груди, он без улыбки смотрит на меня. Стекла очков тревожно поблескивают. Что я должна делать? - спрашиваю себя.