Валерий Хаит - Одесский юмор. Рассказы, миниатюры, афоризмы

Знаете ли вы, что такое первая публикация в журнале?

Нет! Вы и представить себе не можете, что это за штука, когда приходишь в редакцию, а там вместо того, чтобы сказать какую-нибудь гадость по поводу очередной порции твоих стихов или рассказов, сажают на мягкий стул и приносят свежий номер. А в нем черным по белому на десятой странице — твое гениальное произведение (строчки на три), а под ним (нет, этого не может быть!) твоя же фамилия, напечатанная жирным (понимаете, жирным!) шрифтом!

Думаете, это все?! Фигушки! Нет! Праздник только начинается! Дают деньги! Деньги! Деньги! Денег примерно столько же, сколько и строчек, но краткость — сами знаете, чья сестра…

Они все теперь сломлены! То есть вся редакция натуральна сломлена! Они поняли, кто перед ними! Перед ними — я! Им невыносимо стыдно и больно за те месяцы моих мучений и унижений, когда я ходила к ним по три раза в неделю с новыми поэмами, а они так и не сумели их прочувствовать, понять глубину, увидеть их ширь, их узь, их… все!

— Так вы приносите нам что-нибудь еще… — льстивым полушепотом просят они.

— Я подумаю, — вальяжно отвечаю я. — Если в пятницу буду в ваших краях, возможно, забегу…

— Обязательно забегайте! — умоляют они, а я уже на пороге.

Прохожие завистливо смотрят на меня. Они тоже все понимают! Не могут не понимать! Я же открыла журнал на десятой странице и несу его, как флаг, в правой руке. Пусть завидуют! Пусть детям рассказывают, кого они однажды встретили на улице!

Гонорар невыносимо жжет мне правый карман. Почему-то ужасно хочется есть… Сомнения рвут душу… Деньги можно отложить, опять же — детям потом показывать… Но, кажется, если я сейчас чего-нибудь не съем, никаких детей у меня не будет…

И потом, я никогда не была в кафе одна! Конечно, меня водили всякие там… Но — одна! Это же такой шик! Одинокая, загадочная, с журналом, где на десятой странице…

Решено! Сворачиваю в кафе! Официант сначала подозрительно оглядывает меня и журнал, но, видимо, тут же все понимает, потому что тут же протягивает мне меню. Я смотрю на цены. Гуляем на все! Все равно самая низкая цена в меню соответствует сумме моего гонорара. Заказываю «Пиццу маленькую с колбасой» и кофе.

Официант приносит заказ. Я сразу же прошу счет. Пусть не думает, что я какая-нибудь там! Деньги у меня есть!

Приносит счет. Я смотрю на него — и холодею. Там указана большая сумма, чем в меню — и чем у меня в кармане.

«О боже! За что?! — шепчу я. — Меня обсчитали?!»

Нет! Это надбавка за обслуживание…

За какое обслуживание?!! Я и сама могу принести себе кофе!

С ненавистью смотрю на симпатичного голубоглазого официанта. Говорю: вы пока свободны. Он уходит.

Быстро запихиваю в себя абсолютно несъедобную резиновую пиццу и ужасный кофе, от которого пахнет керосином, оставляю на столе весь свой гонорар — естественно, без надбавки за обслуживание, и пулей вылетаю из кафе.

Журнал уже несу под мышкой, свернув его в трубочку. Пытаюсь себя успокоить. Кофе плохой? Ну и ладно! Ужасная пицца? Ничего! Весь гонорар? Ну, это, конечно…

А зато я все-таки побывала в кафе одна! Была очень загадочная — так быстро ела…

Уже повеселевшая, сворачиваю за угол, и вдруг по ушам и по бедному сердцу моему ударяет: