Евгений ЧеширКо - Дневники Домового. Закрайсветовские хроники

— У вас что, вор — это профессия такая?

— А ты как думал? Воровать тоже надо уметь. Вот есть у человека талант к этому, что с ним делать? Идет он в воры. Учится несколько лет, а потом уже работать начинает. Но они, кстати, тоже немного получают.

— У них тоже зарплата, что ли? — рассмеялся Ярослав.

— Вот ты чудной, — помахал головой старик, — а кто ж за бесплатно работать будет? Они ж всё, что стащили потом людям возвращают, а они им с этого процент определенный отдают.

Ярослав снова замолчал, обдумывая услышанное.

— А деревне какая польза от них? — спросил он.

— Как это какая? Налоги платят? Платят. По деревне без дела не шатаются? Не шатаются. Плюс ко всему, каждую неделю отчеты предоставляют — у кого замок слабый, у кого окно на соплях держится, у кого в сарае петли на двери проржавели. Люди потом идут, исправляют все упущения. В общем, одна польза от них.

— А если поймают его, то что?

— Как что? Коль поймают на воровстве, то он сам платит тому, кто его поймал. Так сказать, штраф за этот… За непрофессионализм. Так что, для всех выгода есть. И для них, и для тех, кто поймал, и для деревни. Все по-честному, — дед поднялся с кресла и посмотрел на Ярослава, — ладно, вижу глаза у тебя уже закрываются. Ложись, отдыхай. Завтра посмотрим, что там с твоей машиной.

— А где лечь то?

— Где хочешь, там и ложись.

Старик заглянул в кружку и выплеснув остатки в раковину, вышел из кухни. Через секунду где-то в глубине дома скрипнула дверь и Ярослав остался один.

— Странный какой-то этот дед. Несет какую-то чушь, — буркнул он себе под нос и прилег на невысокий старый диванчик, который он заметил еще когда только вошел сюда, — ну, ничего… Завтра разберемся… Завтра…

Тяжелые веки сами опустились и Ярослав провалился в крепкий сон.

Ярославу снилась его несостоявшаяся невеста. Как это всегда бывает во сне, ему чудилось, что он на самом деле никуда не уезжал, что все хорошо и они готовятся к свадьбе. Открыв глаза, он поморщился от осознания того, что это был всего лишь сон, а на самом деле он лежит в доме незнакомого человека, который, возможно, страдает психическими отклонениями, судя по вчерашней беседе. Кстати, он не заставил себя долго ждать. Распахнув дверь на кухню, старик прошел к плите и, набрав воды, поставил чайник на огонь.

— Ну, как спалось?

— Спасибо, нормально, — растирая затекшую руку, ответил Ярослав.

— Чай будешь?

Парень утвердительно кивнул головой.

— Только соли нет. Вчера забыл купить, — старик виновато развел руками.

— А зачем соль?

— А ты без соли пьешь? Ну и правильно. Здоровее будешь.

— А сахар есть?

— Тебе зачем? — искренне удивился старик.

— Дед, ну что ты как маленький? В чай добавлять. Зачем же еще? — Ярослава уже начала раздражать глупость этого старика.

— Чай с сахаром?! — дед выпучил глаза на парня, — разных людей я на своем веку повидал, но чтобы чай с сахаром пили… Ты может болеешь чем, а?

Ярослав в очередной раз убедился, что старик совсем не в себе, поэтому решил перевести тему разговора.

— Так что с машиной-то? Поможете мне?

— Поможем, чего не помочь, — ответил дед и достал из шкафчика, висевшего на стене, две кружки, — я утром уже сходил к Ваньке. Это мастер наш. Все что хочешь починит. Хоть машину, хоть утюг. Золотые руки, в общем. Сказал, что как освободится, сразу и придет.

Старик подождал, пока закипит вода и принялся разливать кипяток по кружкам.

— Я вчера не представился. Меня Тимофеем Федоровичем зовут. Тебя как?

— Ярослав, — буркнул молодой человек.

— Ну, тогда за знакомство, — старик поставил на стол две кружки и жестом пригласил своего гостя за стол, — пока Ваньку ждем, ты хоть расскажи, откуда приехал, куда путь держишь?

— Да там… С города я, — усевшись на табурет, Ярослав махнул рукой в неопределенном направлении.

— С какого? — прищурился Тимофей Федорович.

— С близлежащего, — раздражение Ярослава росло с каждой минутой все больше и больше. Он не знал, кто такой этот Ванька, но всей душой желал, чтобы он освободился пораньше и принялся за ремонт его автомобиля. Находиться здесь ему совсем не хотелось.

— А к нам зачем приехал? — не успокаивался дед.

— Да не ехал я к вам, понимаете? Я мимо проезжал, машина сломалась, поэтому я к вам и пришел. Если бы не она, так бы и ехал дальше по своим делам!

— Вот чудной человек, — усмехнулся старик, — как же можно мимо ехать, если у нас тут тупик? За Край что-ли собрался?

Видимо, в этой деревне это была очень смешная шутка, так как старик расхохотался так, что чуть не опрокинул на себя кружку с чаем.

— Дед, — Ярослав серьезно посмотрел на старика, — я все понимаю, но ты уже перебарщиваешь… Какой, к черту, край света? Что ты несешь? Я приехал вон оттуда, — парень ткнул пальцем в окно, — из райцентра. Починим машину — уеду. Что ты ко мне пристал? Откуда, откуда… От верблюда.

— Ты, мил человек, молодой еще, а ум совсем потерял, — покачал головой Тимофей Федорович, — я в Закрайсветово родился и всю жизнь прожил. И вот оттуда, куда ты своим пальчиком тычешь, никто и никогда не приезжал и не приходил. Потому как край там. Нет дальше пути, понимаешь? Это ты девкам будешь вечером на скамейке лапшу на уши вешать, а мне не заливай. Не хочешь говорить — не говори. Но и хамить не нужно, — старик обиженно насупился и принялся звучно отхлебывать из своей кружки.

— Ладно, прости меня, дед, — успокоился Ярослав, — просто навалилось всего, нервы уже ни к черту.

— Вот это другое дело. Пей чай, а то остынет.

Ярослав кивнул и взял в руки горячую кружку с дымящимся напитком. Едва отхлебнув из нее, он скривился и отплевываясь на ходу, подскочил к крану.

— Ты чего? — старик смотрел на него с удивлением и беспокойством, — подавился что ли?

— Это что за пойло? — вытирая рукавом рот, снова скривился Ярослав.

— Как что? Камышовый чай.

— Камышовый? Вы б еще соломенный заварили!

— И такой есть. Будешь?

Ярослав с сожалением посмотрел на старика и покачал головой.

— Нет, дед, спасибо. Что-то я перехотел чаевничать. Ты в эту отраву еще и соль сыпешь?

— Ну да. А что?

Ярослав хотел было отпустить какую-нибудь едкую фразочку по поводу местных извращенных вкусов, но не успел, так как в прихожей скрипнула дверь и послышались чьи-то шаги.

— Федорыч! Ты дома?

— Дома. Заходи, Вань, — не вставая из-за стола, откликнулся старик.

На пороге возник невысокий коренастый мужчина в протертых штанах и широкой, не по размеру, футболке. Вихры светлых волос выбивались из-под какой-то дурацкой кепки на голове.

— Этот что-ли? — кивнул он в сторону Ярослава.

— Угу, — махнул головой старик.

— Ну и где твоя машина?

— Там, — Ярослав снова ткнул пальцем в окно.