Андрей Кивинов - Перемена мест

Мэр в два шага подлетел к кровати, схватил руку Золотова, перепачканную маслом с блинчиков, принялся энергично трясти и при этом лучезарно улыбаться.

— Очень рад познакомиться. Очень. Очень. Я сразу к делу. Вас все устраивает? Может, что-то подвезти?

Золотов заверил, что все хорошо, и только собирался выразить мэру свое восхищение состоянием вверенного ему лечебного учреждения, но тот перебил:

— Как самочувствие? Какие прогнозы?

— Вроде нормально. Там дробь под кожей буквально. Все достали, обработали. Завтра выпишут.

— Не спешите! Вы нужны нам целым, невредимым и с хорошим настроением! — Марусов довольно хохотнул собственной шутке и перешел на серьезный тон: — От лица администрации приношу искренние извинения. Сами понимаете, от случайностей никто не застрахован. Геннадию Федоровичу я пока ничего не сообщал.

Это кто еще такой — Геннадий Федорович? Не хватало на каком-то Геннадии Федоровиче засыпаться!

— И правильно, — озабоченно одобрил он, — я потом сам все расскажу.

— Ну, не будем мешать. Кушайте, отдыхайте. Телефон Ивана Михайловича у вас есть. Будут просьбы — звоните, не стесняйтесь.

Марусову, собственно, делать здесь больше было нечего. В главном он убедился — московский гость настроен лояльно и, кажется, зла не держит. Приемом доволен.

Мэр с замом уже переступили порог, когда Золотов вспомнил вдруг про важное дело. Оно, конечно, могло подождать, но раз сами предлагают не стесняться…

— Да! Есть просьба! — крикнул он вдогонку.

Почему ему пришла в голову именно данная мысль, он вряд ли смог бы объяснить логично. Только эмоции. «Анастасия, кажется, вы начинаете оказывать на меня положительное влияние».

— Слушаем, — оба тут же вернулись, причем Иван Михайлович достал блокнот с авторучкой.

— У вас тут курганы. Скифские.

— Ну да… Есть такие, — чиновники переглянулись.

— А нельзя их как-нибудь облагородить, что ли? Сделать, чтобы землю с них не воровали, дорогу подлатать. Это ж памятник все же, история наша. А то прямо обидно.

— Это… конечно. Можно… Согласен, история…

Озадаченный Марусов задумчиво кивал. Чувствовал подвох, но так сразу не понимал, в чем он кроется.

— Сделайте, будьте добры, — благодарно улыбнулся Золотов.

— А вам-то это зачем, Антон Романович? — бесхитростно спросил удивленный Ланцов.

— Это не мне. Это вам нужно, Иван Михайлович, — Золотов улыбнулся еще шире.

— А… Ну да. Нам. — Ланцов на всякий случай спорить не стал. Только снова переглянулся с шефом.

В больничном коридоре, заставленном кроватями с лежащими на них господами, мэр чуть было не угодил дорогим ботинком в переполненное судно, но был своевременно подхвачен под локоть собственным охранником. Марусов поморщился и недовольно обратился к заму:

— На что это он намекал? Это не ему нужно, а нам…

— Да что тут понимать? — пояснил Ланцов. — Все конкретно. Не будете слушаться, тоже в курганы ляжете.

Марусов остановился посередине коридора, обернулся к заместителю. Тот от неожиданности чуть было не впечатался в упругий живот начальника.

— Это все ты! Надо ж было твоим так попасть! Иди вот теперь, строй дорогу! И охрану ставь.

— Так а… На какие? — растерялся Купидон.

— А ты поищи внутренние резервы! — съязвил шеф. И возмущенно добавил: — Я Генке в Москву позвоню. Пускай немного осадит своего раненого.

Выйдя на улицу, мэр достал из кармана телефон и нажал на надпись на дисплее: «Гена Лузан». После нескольких звонков Гена в Москве снял трубку, но тут же сбросил вызов. Марусов позвонил снова, но трубку больше не поднимали.

— Наверное, на совещании. Потом сам наберет. — Он тяжело вздохнул. — Ну что? Давай прямо сейчас на курганы, посмотрим, как там оно.

Марусов еще не знал, что в кабинете у Лузана, действительно, проходило в некотором роде совещание. Не дай бог никому такого совещания! Совещались в кабинете у Гены представители Управления собственной безопасности Следственного комитета. Заодно и обыскивая. Разумеется отобрав телефон.

— А с песком как быть? — уточнил Ланцов. — Песок там хороший для стройки. Все берут. Я себе тоже хотел.

— Никакого песка! Пока этот не уедет. Подождет твоя стройка! — жестко осадил городничий.

Плетнев старческим шагом прогуливался по больничному парку, озираясь по сторонам, словно человек вышедший из месячного запоя и забывший, как выглядит мир. Женщина, представлявшаяся женой, аккуратно поддерживала его под локоток. За решеткой-оградой по оживленной улице неслись машинки. Бедняга думал о том, что наверняка проезжал тут, мимо больницы. Или проходил. Но, хоть убей, ни черта не помнил — ни больницы, ни улицы.

— Юра, а что ты делал в том кафе?

— В каком кафе?

— В том, где тебя нашли.

— Не помню… Ничего не помню. Я был в кафе?

В самом деле — зачем по кафе шастать, когда жена-кулинарка имеется?

— Юр, ты только не волнуйся, — она положила узкую ладонь ему на запястье. — Я же никогда раньше тебя не ревновала. И, если это связано с женщиной, я пойму.

Плетнев пожал плечами. Амнезия — штука, конечно, грустная, но в чем-то полезная. Негативную информацию стирает тоже.

— Мы давно поженились? — вместо ответа спросил он.

Надо отдать Валерии должное — она вела себя удивительно спокойно. Не плакала, не заламывала в истерике рук, принимала его состояние как должное. Спокойно отвечала на все вопросы.

Поведала, что поженились они пять лет назад в какой-то неведомой ему Борщовке Загорской области. Лера там жила, а Плетнев приехал на гастроли с театром. Познакомились при романтических обстоятельствах, поженились и перебрались в Москву. Собственного жилья пока нет, снимают квартирку в Бирюлево. Далеко, зато недорого.

Ему казалось, что такое важное событие, как собственная свадьба, не может начисто исчезнуть из памяти. Хоть что-то, но должно было остаться. Тем не менее ничего вспомнить он не мог, как ни старался. Хм, там, на свадьбе в этой Борщовке, наверное, были родственники с обеих сторон. Мама, папа…

— А родители? Мои родители?

— Бедненький мой… Ты из детдома, — огорошила жена, — родители погибли на пожаре, когда тебе не было и трех. Опекуны не нашлись…

— Ни фига себе! А дети? У нас с тобой есть дети?

— Нет пока. Ты считаешь, что сначала надо наладить быт. Встать на ноги, — напомнила она, не выдержала и тяжело вздохнула. — Я пока с чужими детьми нянчусь. Бебиситтером. А ты в театре пьесу ставишь. Ну, вспоминаешь?

Не вспоминалось. Никак. Даже не представлял себе, как это — ставить пьесу. Куда ставить? Зачем? И как-то странно любить друг друга и не хотеть детей. А может, она его не любит? Хотя что такое любовь? Хорошо бы вспомнить.

Она, казалось, окунулась в собственные воспоминания и неожиданно чему-то там засмеялась.