Михаил Козлюк - Стихи эры ТикТока и гор

А по сводкам- печально, невнятно
И летит безвозвратно в трубу.
Ведь куда ты идешь непонятно,
Утопая в февральском снегу.

Бытие вновь живьём обглодает.
Только, кажется, будто на дне.
Безысходность за всем наблюдая,
Лишь следы оставляет во мне.

Февраль, 2021 г.

Грязный город.
Серый снег.
Запах тлена.
Счёт и чек.

Злой морозец.
Зимний фарс.
Жажда марта,
Чтоб он спас.

Только вёсны
Все внутри.
Если нет их,
Хоть умри.

Кто остыл уж-
Не зажечь…
Но капели
Слышно речь.

Февраль, 2021 г.

Император наносит ответный удар.
Истребляют неверных смертельные звёзды.
И лишь топи вокруг с ядовитостью чар,
Безвоздушность пространства, разбитые грёзы.

Нам бы выпить какой нибудь чудо- воды.
Погрузившись, как в матрицу в фэнтези-повесть.
Зомбоящик орет, истирая лады,
А по рельсам несётся ржавеющий поезд.

Кто-то совести узник, но, может, все бред.
Искажается суть, точно в шоу про Ванду…
Я услышу знакомое «Выхода нет».
И опять никогда не узнаем мы правды.

Февраль – март, 2021 г.

Хорошо не ходить на работу,
Не вставать до зари по утрам
И не ждать воскресенье с субботой,
Чтоб свободы почувствовать грамм.

Хорошо разговаривать с теми,
С кем дорогу хотел бы пройти.
В остальном, оставаться не в теме,
Невесомости хрупкость спасти.

Хорошо не завидовать вовсе,
Ощущая внутри тишину.
Не выдумывать сложности после,
Доверять лишь себе самому.

Хорошо излагать и без чуши.
Не забить, дописать до конца.
Ведь когда хорошо – еще лучше
И улыбка не сходит с лица.

Март, 2021 г.

Озябший мир во власти снега.
Ещё почти в объятьях сна.
Но дерзкой девушкой весна,
Уже смеётся звонким смехом.

В глазах ее синеет вечность.
Витает запах от цветов.
И март вступить в права готов,
А Солнце светится беспечно.

Растает льдом покрытый пруд.
Захочешь если, то люби.
Ведь мудро спето – let it be.
И может быть, слова не врут.

Март, 2021 г.

Мне опять не поставили лайки!
А свобода запаяна пайкой.
И хотел бы я жить на Ямайке,
С растаманами чилить без майки.

Но зима все никак не проходит
И меня это сильно заботит!
Как в каком-то плохом эпизоде,
Мы работаем, словно на взводе.

Но, пожалуй, поставлю грусть в скобки.
Напишу эти строчки я в пробке.
Пусть лежат себе ровненько в стопке,
Будто лава застывшая в сопке.

Март, 2021 г.

То, что уйдет, никогда не вернётся.
Случай сыпучий. А повод найдется.
Думаешь ты, стороной обойдётся.
Скроет защита безликого Солнца.

Может и пофиг… Что будет, то будет.
Боль снизойдёт по крутой амплитуде.
Серость исчезнет, подобно простуде.
Только не верится в избранность судеб.

Смерть не покроет ничтожные траты.
Жизненный долг не получит оплаты.
Лифт не поднимет в высокие страты.
Время не лечит, но ставит стигматы.

Март, 2021 г.

В умах, как посмотришь, сплошная разруха.
Берут интервью у маньяков. Гордятся.
Нещадно блокируют твиттер, но глухо.
Голодный Навальный и Путин сразятся.

Хоть мы и живём, где уже все вторично,