Валентина Спирина - Поэт года 2020. Октябрь. Часть 1. Первая онлайн премия «Поэт года» по версии группы Территория Творчества в социальной сети ВКонтакте

Покроет первым снегом всё вокруг,
Природа-мать, с благословением Божьим,
Пусть будет в доме благодать, уют,
А если путь – пусть он не будет сложным.

Пусть принесёт Покров весёлый смех,
Отраду, радость, от мирского чуда,
Не будет в жизни никаких помех,
Проблемы не возникнут ниоткуда.

Теплом согреет дом – родной очаг,
Где дружно соберется всё семейство,
И за порог к вам не заступит враг,
Не будет больше зла, прелюбодейства.

С Покровом Вас, друзья! И в добрый путь!
Путь жизненный, который нам подвластен,
Мы на том свете сможем отдохнуть,
А этот свет, пусть всем приносит счастье!

Разбросала осень, чудо,
Жёлтой краской в темноте.
Словно дева ниоткуда,
Рисовала на холсте.

Ночью красила деревья,
У неё большая власть.
Сколько в ней души и рвенья,
И картина удалась.

Красоту и совершенство,
Дева-осень принесла.
Листопад, одно блаженство,
Дева ночью не спала.

Танцуя танго под луной
С красоткой в платьице воздушном,
Забыл о жизни я с женой,
О том, что должен быть послушным,

О том, что я есть семьянин,
Что несвободен я лет десять.
Бывает это у мужчин,
Когда вокруг тоска и плесень.

К утру, конечно, я очнусь,
И виновато улыбаясь,
К жене уныло поплетусь,
Войду в свой дом, слегка качаясь.

Потом, потом! Сейчас – луна,
И это танго, этот вечер.
Хочу испить всю страсть до дна,
Пока не догорели свечи.

Дух поздней осени везде, во всем.
Природа после буйного движения
Угомонившись, не горит огнем,
А дышит полусном изнеможения…

Жестокие ветра срывают листья с веток
И голые стволы смиренны в наготе.
Разорванные блузы у берез-кокеток
Лоскутьями валяются в увядшей пестроте.

И небо хмурое глядит на мир сердито,
Захочет – дождиком холодным моросит,
А утром травы инеем обшиты.
Кругом печаль и неприглядный вид.

Пустеют понемногу парки, скверы
И только ветер злой гуляет в вышине.
И нет надежды, и нет больше веры,
Что ты когда-то вспомнишь обо мне.

И я, как этот жухлый лист осенний,
В последний раз на небо посмотрев,
Сорвусь и полечу в неистовом волнении,
И наземь упаду, душой не умерев.

Она, душа моя усталая, немая,
Все ждет чего-то, но и знает наперед,
Что быть с тобой – лишь только мысль шальная.
Мы порознь будем отбиваться от невзгод…

И, может быть, проснемся днем весенним
После буранов снежных, после вьюг
И вдруг поймем, что нет разлук осенних,
Есть просто осень жизни, милый друг!

Стихи, их извечно слагает Любовь,
Пуская по венам поэзии кровь.
И строки Любви, рождённые вновь,
Не ведают прежних слов.

Вот снова строка бежит за строкой,
Как будто мчится волна за волной.
Чьей только Она не владела рукой,
Чьей только не пела душой!

Любви присутствие – сладкий сон,
Но рано ли, поздно – закончится он.
Жестокий и вечный природы закон —
– Стиха любовного стон…

Ах ты, осень – пора золотая!
Бабье лето пришло невзначай.
Забежала подруга родная,
На веранде пьём липовый чай.

Самовар, на углях, пышет жаром.
Запах чая приятен, духмян.
Листья клена горят, как в пожаре,
Воздух влажный и чуточку прян.

Вспоминаем мы юность шальную…
Годы школьные так далеки!
И прогулку с любимым ночную,
В нашем поле, у быстрой реки.

Всколыхнули мы время былое,
Что давно уж быльем поросло…
Было времячко то… золотое!
Но увы… безвозвратно прошло.

Господа, не проходите мимо!
Вышла только что из-под пера
Книга о мадам, что полюбила,
Не прошла любви её пора.

Да, пора любить уж миновала:
Взрослый сын и образцовый муж,
Сцена, слава. Как мадам блистала!
Не в каком-то даже Мулен Руж,

А на драматических подмостках.
Зритель возносил до потолка…
А она влюбилась. Не в подростка,
Но в совсем безусого щенка.

Захватил роман её всецело,
А любовник как-то охладел,
Возжелал он молодого тела,
Актрисульку где-то приглядел…

Бедная мадам металась в боли,
Но сумев себя преодолеть,
Так сыграла мощно в новой роли,
Так смогла соперницу стереть,

Что любовник осознал потерю,
А мадам ушла, слегка кивнув.
Прочитав, вы закричите: «Верю!»
И при том ни разу не зевнув,

Потому что очень иронично
Автор изложил нам сей сюжет.
Не читать такое – неприлично,
Если вы в душе интеллигент.

Не умоляй меня, не надо, всё прошло.
Всю ночь смотрела я в открытое окно.
Холодный ветер выл, но затихал тотчас,
С осеннею листвой он танцевал свой вальс.

Дождь простучал уже последнее: " Прости».
Мы часто держим свои чувства взаперти.
Постель остыла, ещё запах твой храня,
Где ты любил меня и где любила я.

Эх, мечта-то была – во! какая..
Лет я двадцать жила той мечтой,
Вовсе времени не замечая,
Потеряла и сон, и покой.

Я на стенку часы всё хотела.
Не какие-то ходики там,
А кукушка чтоб в них сидела
Куковала бы мне по часам.

Дождалась! И вот мне к юбилею
Подарила подруга моя
Те часы. Я от радости млею.
Да! Прям всё, как мечтала я.

Счастье, Господи, мне привалило,
Что предела восторгу нет.
Но подруженька предупредила —
Небольшой у часов есть дефект.

Йолы-палы. Да, что это, шутка?
Что не так в долгожданных часах?
Как-то не по себе стало жутко,
Обуял мной, естественно, страх.

Я стояла молчала, гадала,
Как же это? – искала ответ.
Даже в мыслях предполагала —
Может, птички желанной там нет.

Но подруга меня успокоила,
В состояньи рабочем, мол, всё.
Демонстрацию тут же устроила,
Чтобы я убедилась во всём.

Мы повесили их невы́соко.
Стрелки вывели третий час.
Как кукушка в окошко выскочит…
– Сколько время? – спросила нас.