Валентина Спирина - Поэт года 2020. Октябрь. Часть 1. Первая онлайн премия «Поэт года» по версии группы Территория Творчества в социальной сети ВКонтакте

Иду домой, дорогою не длинной,
Нырну в туман, густеющий простор.
Давно там не был и иду с повинной,
Моя дорога вьётся между гор.

И дождик застучал как в барабаны,
Упругой каплей бьёт в моё лицо.
И вновь мои зализывает раны,
Иду в свой дом, на старое крыльцо.

Кого увижу в доме я, не знаю,
Корнями врос в сибирскую тайгу.
Увидеть своё детство там желаю
И бабушку, на том же берегу.

Листает календарь страницы дней,
В круговороте ветренной природы,
Торопимся мы жить успеть быстрей,
Вне времени, и вне любой погоды.

Часы отстукивают точно каждый час,
Не «встанут» отдохнуть ни на минутку,
Дни пролетают словно миг для нас,
То – жизнь нам преподносит злую шутку.

Грустим, но годы грустью не вернуть,
Как не вернуть утраты и потери,
Мы заново прокладываем путь,
И в будущее беспредельно верим.

Стареем. А не хочется стареть!
Остановите время на мгновенье!
Нам нужно ещё многое успеть,
Чтоб жизнь свою прожить без сожаленья.

Вот выставку в музее открывают,
Художников великих выставляют.
Иду в музей с прекрасным пообщаться,
Повосторгаться и повосхищаться.

Красиво всё – пейзажи и портрет,
Как-будто фотографий наснимали,
А авангарды так не пишут, нет.
Стою я у картины в малом зале.

Что это – натюрморт или портрет?
Я не пойму, кто там изображённый?
Кто, где и как? Не нахожу ответ.
Сюжетом этим я заворожённый.

Большой квадрат и парочка кругов,
Крючки, кружочки, стрелки, палки, галки.
Овалы так изогнуты дугой.
Я час уже играю в угадалки.

С картиной той черчение учить.
Трапеций куча да и ромбов всяких.
А где экскурсовод, чтоб распросить?
Смотрю, таких картин ещё с десяток.

Картина, так привлекшая меня,
Ну, явно на портрет похожа сильно.
Овал квадратный, сферы по бокам,
Прямой по центру треугольник длинный.

Как рот, ещё растянут ромб под ним,
Два полумесяца на месте глазок,
Косит, мне показалось, глаз один…
И осенило! Это ж, блин, Пикассо!

Толян, Колян и Серый
Известны «на районе».
Гордятся тем без меры
Крутые мужики.
Следят, что б был порядок,
Что б было всё достойно,
И чтобы беспредела
Не гнали чужаки.

С дозором каждый вечер
Владения обходят,
Здороваются с кем-то,
А с кем-то – никогда.
И каждый день и вечер
Дела себе находят.
Без них району крышка,
Без них ему беда!

Садятся на скамейку
С бутылкой и закуской,
Закуривают важно
Любимый «Беломор»,
Руками вынимают
Из баночки капустку
И водку разливают
Под мирный разговор.

Всё просто и достойно,
Стабильно каждый вечер.
Тут нечего добавить
И нечего отнять.
Сначала пьют за дружбу,
Потом за мир, за встречу,
За тех, кто за решёткой,
За волю и за мать.

А жители района
Не ведают-не знают
Какие тут персоны
Гуляют от души.
Все морщатся, косятся:
«Ну вот – опять бухают!
Достали нищеброды,
Достали алкаши!».

Возможно что это диагноз:
Я очень люблю пауков!
И расскажу свой анамнез
(Честно, без дураков):
Приятно за попку потрогать
Жирного крестовика,
Дать ему мушку слопать,
Чтоб он «заморил червячка»

Тарантулы и птицееды —
Просто отдельный восторг!
Такие у них размеры,
Не то что у местных крох.
И плюс: не плетут паутину
И в норках обычно живут.
По этой и прочим причинам
Еще их волками зовут.
Прячутся и караулят
Жертву опять же как волк,
И в миг вылетая пулей:
Еду хелицерами – щелк!

А глазки (все восемь) – алмазы!
А шерстка – нежнейших мех!
Ну говорю же – диагноз!
(Предвижу, друзья, ваш смех!!!)