Валентина Спирина - Поэт года 2020. Сентябрь. Часть 2. Первая онлайн-премия «Поэт года» по версии группы «Территория Творчества»

Тогда на время просто затаись
И посмотри на мир глазами веры…
Сквозь слёзы тучам, небу улыбнись
И успокой натянутые нервы.

И в этот миг тебе Душа подскажет,
Что жизнь – не только скопище обид
И что она не только сажей мажет,
Но много и прекрасного таит…

Оттает сердце от морозов злых
И вспыхнет в нём на лучшее надежда,
А образ Матери из дней твоих былых
Звездой любви осветит всё, как прежде!..

Я сорвалась. В обрыв безумия упала,
Перед падением моя душа стонала.
И как же холодно везде, и как темно,
Но почему – то мне сегодня всё равно.

Как будто бы застряв на тёмной паутине,
Все свои мысли отдала одной рутине.
В плену иллюзий я давным – давно спала,
Так чья была игра, что мне всегда лгала?

Один лишь быстрый шаг и откровение,
Свободна я теперь в своём падении.
Как бред измученной, изломанной души,
Позволь безумия найти следы в тиши.

Этой потери прорастает уже семя,
Песком сквозь мои пальцы утекает время
Этой безнравственной, безжалостной судьбы.
Можно пожать теперь созревшие плоды.

Я не вернусь назад, но я хочу остаться,
Ведь даже в маске тоже можно улыбаться.
И совесть навсегда похоронить в тиши,
И позабыть про всё. В ответ мне не пиши…

Пейзаж меня так порадовал!
Спокойствие и уют.
«Село, значит, наше, Радово» —
Слова сразу в память бьют.

И хочется в эту реченьку
С разбега нырнуть скорей,
Потом растопивши печеньку,
Сидеть и шептаться с ней.

Она мне расскажет многое,
Интриг на селе не счесть.
Однажды лесной дорогою
Явился медведь поесть.

Ходил по дворам он с шапкою,
Да пил с мужиками хмель,
Потом он походкой шаткою
До хаты ушёл в метель.

Ох, печка, моя рассказчица,
Как байки она плетёт!
Огонь на меня таращится,
А я поглощаю мёд.

Вот так бы остался с печкою,
И с запахом разных трав,
И с этой звенящей речкою,
Свернувшейся здесь в рукав.

Я учил тебя музыке с детства,
Мы играли под звуки дождя…
Своим милым невинным кокетством
Ты всё больше пленяла меня.

Ты успешно освоила ноты,
Виртуозно играла одна,
А я ждал с нетерпеньем субботы,
Чтобы только увидеть тебя…

Инструмент ты себе подчинила,
Вскоре стала концерты давать,
С собой всюду гитару носила,
И сама стала песни писать.

Для тебя я был только учитель,
Ты не знала о чувствах моих.
А я ждал нашей следующей встречи,
Напевая любимый мотив.

Ты в тот вечер сказала: «Спасибо.
Больше вы приходить не должны.
Я искусно играть научилась.
Отчего ж вы сегодня грустны?»

Ты была так нежна и прекрасна,
И смотрела мне прямо в глаза,
Я хотел тебе в чувствах признаться,
Но не смог сказать эти слова…

Я ушёл. Больше мы не встречались.
У меня появилась семья…
Но порой на гитаре играю
Наш мотив я под звуки дождя…

А любовь приходит с болью,
с утренним туманом зябким,
и с бессонницей, и с кровью,
забирая без остатка,

с темной ночью, с преступленьем,
за которое не судят,
у любви есть продолженье:
разочарованье в людях,

но от предвкушенья страсти,
засыпаешь крепче ночью,
делится любовь на части,
выбирай, какую хочешь!

с перцем чили, с вязким ромом,
с паприкой иль книгой Фета,
а любовь приходит с громом,
и с последней сигаретой,

на плече тату-засосы,
а в глазах: Галактик тонны…
у любви одни вопросы,
только губы, только стоны..

Октябрь холодный уже близок
Всего осталась пара дней.
Небесный свод к Земле стал низок,
А ночь темней и холодней.

Уж по утрам на почве иней
Свои узоры пишет он.
Стволы дерев и ветви стынут
И «ветрогон» со всех сторон.

Над водной гладью пар клубится
Все чаще стелется туман.
И потянулись к Югу птицы
За караваном, караван.

Лес почернел, с листвой прощаясь
В оцепенение впав, притих.
Деревья, наготы стесняясь.
Наводят мысль, на белый стих.

О том, что Осень не подарок
В финальной, слякотной поре.
А царский вид, что был так ярок.
Остался где-то в сентябре.

В магазине изделий ковровых
Выбирала ковёр для детской,
Чтобы мягкий, не очень махровый,
Чтоб немаркий был соответственно.

Чтобы нравился он детям нашим —
Их аж четверо то у нас.
И по десять годков только старшим,
А за младшими глаз да глаз.

То они разольют вдруг там что-то,
То распишут фломастером тут.
Фрукты-ягоды из компота
По квартире всей как разнесут.

Продавец: «Ой, справляться как сложно» —
Стал сочувствие проявлять,
Вариант, говорит, есть надежный —
Положите там лучше асфальт.

– Ой, кум, чего ты с чемоданом?
Собрался в отпуск, может быть?
Так поздней осенью. Нежданно.
Ну, надо всё равно обмыть.
Сейчас ко мне пойдём, засядем.
Ты по путевке или как?
Да, что-то ты с собой в разладе,
Ни слова вытащить никак.

– Да со своей я поругался,
Вот даже вещи собрала.
Сказала, чтоб не заявлялся.
Такие, значит, кум, дела.
Приревновала, понимаешь,
Сказала, что я супермен.
Ночами, говорит, гуляешь,
Устала, типа, от моих измен.

– А ты чего не оправдался?
Сказал бы, что со мной бухал.

– Та я сто раз уж попадался
И про тебя всё время врал.

– А суперменом называет
Тебя она вдруг отчего же?

– Так говорит, что надевает
Трусы на брюки и он тоже.

Жизнь… Она штука такая сложная…
Катится, словно ком, годы-снег на себя наматывая.
И что нас ждет, предугадать порой невозможно,
Ибо скрыто будущее за стеклом матовым.

Жизнь… Жизнь-ком? Да нет же! Скорее – качели.
То вверх, то вниз и об землю задницей больно.
Но главное – оттолкнуться и вот уже снова вверх взлетели,
Примеряя на себя всё новые и новые роли.

Жизнь… Жизнь-качели? Помилуйте! Это рулетка!
И холостой выстрел – это твой шанс вынырнуть из личного омута.
Сломать прутья собственной золотой клетки
И уйти прочь, оставляя после себя чаши расколотые.