Валентина Спирина - В центре весны. Девять Жизней. Апрель. 2020

На коромысле фонари сияют ярко,
Как будто солнце жаркое горит.
В воздушные ворота, в виде арки,
Во всей красе своей красавица влетит.

И побегут журча, перекликаясь,
Веселые, весенние ручьи…
И защебечут птицы, возвращаясь,
И мы услышим их: «Вы чьи? Вы чьи?»

Тихий всплеск и лишь шёпот несёт волна,
Но прохладой своей обожжёт она.
Стихнут звуки совсем, пропадут миражи,
Разъедают мне душу раздумья в тиши.

Поцелуй твой застыл на горчащих губах,
Я кричу о любви в своих сладких снах.
Ты не смог слёзы скрыть от меня тогда,
Но в душе у меня лишь кусочки льда.

Порван замкнутый круг, я сама не своя,
Всех мечтаний и грёз – вырвалась струя.
От себя, милый друг, мне хотелось сбежать,
Прятать чувства свои от тебя продолжать.

Тихий всплеск и лишь шёпот несёт волна
И от мыслей своих я совсем пьяна.
Ты слезой той, своей, растопил во мне лёд,
Ветер строки любви в даль к тебе унесёт.

Какое счастье в новый день вступить!
Себя здоровой ощутить
И пожелать всем тем, кем дорожу:
«Вы будьте счастливы, здоровы! Вас прошу!»

Пусть не коснется вас беда!
А канет в вечность навсегда!
Невзгоды пусть умчатся прочь,
Как на восходе тает ночь!

Какое счастье – солнце светит!
И улыбаются все дети,
Играют, прыгают, смеются.
Их смех, как ручеек, струится!

Ведь смысл жизни – это дети!
И мир, царящий на планете…
Вот в этом счастье для меня!
Живите счастливо, любя!

Морозец лёгкий – минус два!
И солнце яркое с утра
На небе радостно сияет,
Лучом задиристо играет.

Бежит прозрачная слеза
С сосулек от его тепла.
И снег под солнцем серебрится,
И иней на ветвях искрится.

Пахнет в воздухе весной!
Скоро встретимся с тобой.
Будешь вить своё гнездо,
Сядешь на моё окно.

Птичка – вестница весны!
Скоро прилетишь и ты.
Ласточка-красавица,
Как же ты мне нравишься!

Вчера лил дождь, стучал по крыше,
Ну а сегодня вновь зима!
Подкралась ночью, еле слышно,
Накинув шали на дома.

И сыплет с неба рыхлой ватой,
Лохмотья в воздухе кружит.
И плачут крыши виновато,
Капель задорная звенит.

Снежинки тают на ресницах,
Как будто слёзы на щеках.
Чирикают, резвятся птицы!
Всё небо в серых облаках.

Давай останемся друзьями.
Поставим в эпицентре точку,
Перепились с тобой корнями,
Но наступили мы на кочку,
И расцарапали всю душу,
Да так нечаянно упали,
Что нить доверия и счастья
Мы безвозвратно оборвали.

«Крошка сын к отцу пришёл
И спросила кроха»:
– Быть поэтом хорошо?
– Да, сынок, неплохо.

На работу не хожу —
Творческие будни.
Музу с лирой в гости жду
Растекаюсь студнем.

А потом вдруг встрепенусь,
Рифму как поймаю,
В сочинение пущусь
Без конца и края.

Говорят мне: «Эй, творец,
Ты же безработный!
Прощелыга и шельмец,
Ты – калачик тёртый.

То ты пишешь, то лежишь,
Как в счастливом детстве.
Что-то там себе творишь,
Ни уму не сердцу.»

Отвечаю всем врагам:
«Что б вы понимали!
Вы не доки по стихам,
Вы их не слагали.

Не сыграете ноктюрн
Вы на сточных трубах,
Ваши чувства не из струн —
Из канатов грубых.

Не входите в сапогах
В комнату поэта!
Ваше дело о харчах
Думать зимы-лета.»

Так что, кроха, знай, поэт —
Флагман, знамя, рупор.
Остальной весь элемент
Приземлён и глупый.

А сейчас поди, скажи
Мамке – хлопотушке,
Что б несла сюда коржи,
Кофе и пампушки.

Я сыграю вам ноктюрн,
Сочиню вам песню,
Наплету, как кот-Баюн,
Даже интересней.

Если в доме есть поэт —
Это счастье близким!
Жить с поэтом – лучше нет!
Разве что с артистом.