Айя Субботина - Осень и Ветер

— Всего-лишь местный супермаркет, но твой вариант, Осень, нравится мне больше.

— Бери молочную с цельным миндалем: кофе почти готов.

— И что мы пьем этой ночью? — Достаю шоколадку и снова забираюсь на подоконник.

— Этой дождливой ночью, Ветер, мы пьем горечь прошлого с капелькой тоски и щепоткой оптимизма. То есть, я хотела сказать, две ложки молотой робусты с двумя зернышками душистого перца.

— Никогда не пил кофе с перцем.

— Да ты жизни не пробовал, Ветер, — наигранно фыркает она.

Можно сказать, что со стороны наши попытки сыграть в виртуальную реальность постороннему человеку показались бы просто идиотскими. Но кого интересует мнение за пределами нашей выдуманной комнаты, в которой горит приглушенный свет, шумит дождь и пахнет грустным сентябрем? Точно не нас. То, как отзывчиво Осень «достраивает» по кирпичику мою фантазию, кажется просто невероятным. А звук посуды в трубке сдабривает выдумку каплей реальности.

— Пахнет потрясно, — нахваливает Осень. — И на вкус, как нирвана.

Я закрываю глаза, кладу в рот дольку шоколада и, клянусь, чувствую принесенный ветром запах кофе. Втягиваю воздух носом, сглатываю вязкую шоколадную массу и нарочито громко раскусываю орех.

— Обожаю миндаль, — откровенничает Осень.

Хочется ее остановить, выкрикнуть: нет, детка, не становить материальной, не надо все усложнять. Но как-то язык не поворачивается, тем более, что я вроде как сам это начал.

«Ладно, Наиль, ты взрослый мужик и сможешь вовремя остановиться».

— Что еще ты любишь, Осень?

— Читать, инструментальную музыку, гулять под зонтом и свечи с запахом лаванды. Теплые пледы, толстых котов… — увлеченно перечисляет она.

Я поворачиваю голову в поисках оставленной где-то пачки сигарет — и вижу дымку образа. Это просто слишком буйная фантазия, но вот она — сидит на скамейке за роялем, проводит ладонью по золотистым волосам, улыбается одними глазами цвета зеленого мха. Почему она так похожа на ту девушку из клуба? Почему так хочется представить ее такой?

— Осень, какого ты роста? — спрашиваю я, пока материализовавшаяся фантазия медленно идет прямо на меня.

— Сто шестьдесят два сантиметра.

Идеально.

Фигура замирает рядом, склоняется надо мной, вынуждая откинуться затылок на оконную раму. Протягиваю руку и делаю то, что хотел сделать в клубе — пропускаю ее волосы между пальцами. Нет, я все-таки чертовски нарываюсь, но тормозить не хочется. Нет никакого шанса, что Осень хоть немного похожа на Еву, как и есть чертов шанс, что это одна и та же девушка, но таких совпадений в жизни просто не бывает.

Я не хочу знать, кто она и как выглядит. Тепло ее голоса — все, что мне нужно.

— Ветер?

— Что, детка?

— Твой акцент…

Ну вот мы и подобрались к той части моей биографией, которую я считаю точкой невозврата. Акцент мало кто замечает, но у нее, должно быть, идеальный слух.

— А что с моим акцентом?

— Ну, я его слышу, — немного тушуется она, явно разрываясь между любопытством и тактом.

Ладно, к черту.

— Я даг, детка.

— Даг?

— Дагестанец.

Непроизвольно делаю паузу, пытаясь «услышать» ее реакцию. На самом деле предрассудки все еще чертовски сильны. Правда моей жизни в том, что даже имея за плечами выдающийся математический склад ума, медицинский институт и ординатуру, сотни спасенных детских жизней, для многих людей я все равно что-то среднее между неандертальцем и танцующей лезгинку обезьяной в кепке и красных мокасинах.

— Ты первый мой знакомый дагестанец, — отвечает Осень с улыбкой. — И мне нравится твой акцент.

Она невероятная, правда.

— Рад быть первым, детка, — подшучиваю я. Так и подмывает узнать, действительно ли она реальна или я который день подряд разговариваю с собственным подсознанием. — Даже не спросишь, в какой террористической группировке я состою?

Зачем ее провоцирую, зачем испытываю? Если б я знал.

— Потому что ты не такой, — отвечает она без заминки. Такое чувство, что Осень напрочь лишена фальши: что подумала — то и сказала.

— А вдруг именно такой?

— Тогда мои заблуждения, Ветер, целиком и полностью на твоей совести.

Пять часов утра. Господи, и о чем я только думаю?

Но отпускать его — не хочу. Знаю, что надо, но противоречивая женская натура дает о себе знать. Может, я заслужила побыть капельку эгоисткой и украсть этого мужчину на одну ночь? Украсть у сна и женщины, которая с ним рядом. И в этом главная причина, почему я не спрашиваю, занят ли он: неизвестность позволяет притворяться, что между нами нет никого третьего. И, потом, мы не делаем ничего плохого, и его вторая половина в любом случае может спать спокойно.

Мы болтаем всю ночь, обо всем на свете: о книгах, фильмах, о тональности кошачьего урчания, о том, за что любим осень и не любим лето. Как два ребенка, севшие друг напротив друга, по одному выкладываем все из секретных коробок своих потрепанных душ. Делаем вид, что вместе пьем кофе, делим на двоих шоколадку из его гигантских запасов и обсуждаем модный сериал. В моей жизни давным-давно не было ничего настолько интимного и целомудренного одновременно.

— Ветер, я тебе скажу кое-что, только ты, пожалуйста, не смейся. — Уверена, что он засмеется: чего уж там — тактичным парнем, судя по общению, он точно не выглядит. Говорит в лоб, не выбирая выражения, но это совершенно не режет слух. Или я успела втянуться?

— Прости, детка, не могу обещать, — дразнит он. — Но если я пропаду и перестану отвечать на звонки, знай — разорвало от хохота. — И тут же подбадривает: — Говори уже, Осень.

— Можно сказать, что это моя первая совместная ночь с мужчиной за долгое время.

Он вдруг замолкает. Я считаю секунды, и ругаю себя на чем свет стоит: зачем, зачем я это сказала? Почему решила, что эта чехарда прозвучит забавно? Сползаю по стенке, обещая себе больше никогда на свете не поддаваться искушению.

— Когда у тебя был мужчина, Осень? — вдруг спрашивает он. Не смеется, совсем не смеется. Наоборот, голос стал тише, серьезнее.

— Давно, Ветер.

— Это я и с первого раза понял. Как давно? Полгода? Год? — Я молчу, и он продолжает: — Два? Черт, Осень, простой же вопрос.

— Больше. И остановимся на этом.

Я не ханжа, не чистоплюйка и понимаю, что у женщины есть физиологические потребности. Но я не хочу просто тело в своей постели. Я хочу эмоции, хочу взрыв, хочу прикасаться к мужчине, от поцелуев которого буду дуреть, как кошка от валерьянки. На меньшее просто не согласна. В конце концов, достичь физической разрядки я могу и без мужчины.

— Ладно, — не настаивает Ветер. — Почему?

— Потому что страшная, — пытаясь казаться серьезной, отвечаю я, пробую предугадать его реакцию.