Карина Хейл - Ложь (ЛП)

Разум продолжает блуждать, прокручивая в памяти его вид.

Мне больно от того, насколько он все ещё красив. Красивее, чем раньше. Стоящий там передо мной в этом стильном костюме как настоящий профессор. Высокий, худой, с этими плечами, к которым я прикасалась лишь однажды, впиваясь ногтями, когда мое тело и душа стали дикими от голода.

В ту ночь, когда мы практически переспали.

В ночь, когда он сказал мне, что уходит от жены.

Та ночь стала для нас последней.

Как противно сейчас, должны быть, ему видеть меня.

Я разрушила всю его жизнь, пустила ее под откос.

Она разбилась и сгорела.

И все из-за меня.

И это никогда не изменится. Я никогда не смогу ничего вернуть, и он тоже. Мы оба обречены жить с нашими действиями, и ему от этого ещё труднее.

Господи. Боль врезается глубже, устремляясь к моим лёгким.

Дыши, — снова говорю я себе, и одинокая слеза падает на пол.

В конце концов, проходит время. Слезы перестают течь, сердце бьется ровно и медленно. Я чувствую себя так, словно меня накачали наркотиками, эмоции слишком сильно овладели мной и я обессилела.

Я вздыхаю, поднимаясь на ноги. Ноги болят от такого долгого сидения на полу.

Проверяю телефон.

Мелисса написала миллион сообщений, сходя с ума от беспокойства. Сейчас она дома, с алкоголем и необходимостью поговорить.

Я выхожу в коридор, осознавая, что кто-то мог увидеть, как я захожу сюда. Но в коридоре практически пусто. На случай, если я все же снова столкнусь с ним, я не теряю время и просто убираюсь оттуда.

Я снова на лондонских улицах, дождь прекратился.

Снова в метро, прижатая к другим пассажирам, никто не разговаривает.

Я возвращаюсь в квартиру, поднимаясь по ступенькам вместо того, чтобы дождаться лифта.

Мелисса открывает дверь до того, как я даже отпираю ее.

— Где ты, черт возьми, была? — кричит она, размахивая руками.

Я захожу внутрь, опустив голову и избегая ее взгляда.

— В туалете.

— Туалете? — повторяет она, в то время как я кидаю сумочку на кухонный стол. Она уже вытащила «Столичную», чтобы сделать коктейль. — С профессором МакГрегором?

— Нет, — говорю я, садясь за стол и опуская на него голову. — Я была одна. Я не... я убежала.

— Что? От профессора МакГрегора?

Мне смешно от того, что она продолжает называть его профессором. Она делала так и тогда, вместе с «мистер Женатый Мужчина МакГрегор». Постоянное напоминание о том, какой я была беспечной, как глупа была, позволив себе влюбиться в того, кто не был моим.

— Да, — бормочу я. — Я запаниковала. Ничего не могла поделать. Кажется, он хотел поговорить, пойти куда-то, но я не смогла. Я не в состоянии сделать это, Мел.

Она садится рядом, и я слышу, как наливает себе выпить.

— Хорошо, — говорит она, — ты ничего ему не должна. Особенно учитывая, как тогда он порвал с тобой.

Но я никогда не винила его за это. Он говорил лишь правду.

Наша любовь была неправильной.

Ложью, которую мы говорили себе.

И она стоила нам мира.

Насколько бы ужасно не было слышать все эти слова, заставившие меня потерять себя, все это было заслуженно.

В нашем случаем, правда не просто ранит.

Она убивает.

— Держи, — говорит она, и я смотрю вверх, видя, как она пододвигает ко мне напиток. — За счет заведения, — шутит она. Она самая щедрая соседка в мире и у меня такое чувство, что, в конце концов, каким-то образом мне придётся заплатить за все это.

Я делаю длинный глоток. Напиток сильный и обжигает, но становится лучше, когда алкоголь стекает вниз.

После долгой паузы я громко вздыхаю. Немного расслабляю плечи.

— Я не могу в это поверить, — в сотый раз говорю я.

Она смахивает волосы с лица.

— Я тоже. Все занятие пыталась придумать, как рассказать тебе. Я увидела, как он вошёл и... гребаный ад. Это невозможно. И потом я снова посмотрела на фамилию преподавателя. Профессор МакГрегор. И знаю, да, я знала его имя, но мы ведь в Англии. Здесь миллион МакГрегоров. — Она делает глоток напитка. — И знаешь, он меня тоже вспомнил. Продолжал таращиться, словно увидел призрак.

Призрак. Вот что было написано на его лице, когда он увидел меня в коридоре. Как будто меня на самом деле не было там, словно я была его галлюцинацией.

— И теперь, — говорит она. — Я ассистентка на одном из его уроков. И весь год буду тесно сотрудничать с ним. Это будет странно.

Что-то сжимается в груди. Фраза «тесно сотрудничать с ним» заставляет мое сердце гореть, и мне хочется, чтоб этого не происходило.

— Это будет странно, — тихо повторяю я. Я чувствую, как погружаюсь в спираль, ту, что лишает меня честолюбия, мотивации и заставляет проводить дни в своей комнате, в темноте, потерявшуюся в отчаянии.

— Эй, — говорит она, кладя руку на мою и сжимая. — Мы вытащим тебя из этого, хорошо? Ты достаточно настрадалась за свои ошибки, и теперь будешь двигаться дальше. Ты - не твоё прошлое. Он преподаватель в твоём колледже, да ... но он не собирается преследовать тебя или беспокоить. Тебе больше никогда не придется видеть его, а если это произойдёт, ты не обязана разговаривать с ним. Если он не оставит тебя в покое, я донесу на него.

Я мрачно смотрю на неё.

— Не надо на него доносить. Он уже достаточно потерял.

— Донесу, если он хоть пальцем тебя тронет, если заговорит с тобой или пойдет за тобой. Серьезно. Я сделаю это. Тебе не о чем беспокоиться. Он будет держаться подальше, ты будешь держаться подальше, и довольно скоро все станет нормальным.

Но что такое нормально?

— А пока я собираюсь почаще вытаскивать тебя из дома и заставлять веселиться или что-то еще, потому что за последние несколько месяцев, которые ты здесь, ты не подцепила ни одного парня. Ты даже ни с кем не флиртовала. Тебе нужно приключение.

Я вздыхаю, мне это не интересно, особенно сейчас.

— У тебя все так просто.

— Все просто, если этого хочешь, — говорит она, — ну да, он в колледже, и что? Разве это что-то меняет?

Она выжидательно смотрит на меня. Я и не знала, что ей нужен ответ.

— Это значит, что мне придётся видеть его.

— Но ты не обязана, и если увидишь его в коридоре, притворись, что его нет. Ты его призрак, он должен стать твоим. Держись подальше и я говорю тебе, все сработает.

Обычно Мел не так оптимистична, так что хоть мне и трудно поверить ей, я благодарна за эти слова.

Я выдавливаю для неё улыбку. Она слабая, но это лучшее, на что я способна.

— Твоё здоровье, — говорит она, поднимая бокал, — оставайся такой же крутой.

Я делаю глубокий вдох, киваю и стукаюсь бокалом о ее бокал.

— За крутышку.

***

— Мы будем вместе, Наташа. Я обещаю.

Я обещаю.

Обещаю.

Слова, которые шепчет Бригс, плывут сквозь мои сны, натыкаясь на обломки его лица.

Я прикасаюсь к ним, и они исчезают.