Julia Liss - Судьба не прячется в шкафу

Стоит ли рассказывать, сколько было операций? Сколько было уколов, капельниц, слез родных и моих в том числе, сколько боли я испытала…

Саша… Он не пришел. Не приехал. Не позвонил. Через неделю от него пришло смс ” даже не думай рассказывать правду”. Не было извинений и сочувствия. Дабы у отпрыска не отобрали права и не посадили в тюрьму, его отец придумал прекрасную сказку, где я обожралась коктейля, уговорила Сашеньку прокатить меня, он такой благородный согласился, а я такая пьяна слетела с мотоцикла на лобовое мимо проезжающей машины. Мило, да?

Я тоже так не думаю. Только мне до сих пор снится этот свет, что ударил в глаза и визг. Противный, оглушающий визг. Год я не могла ходить. Обучалась дома. Школу окончила там же. Потом плюнула на все и уехала.

“Держись крепче” — последние слова, что я слышала от своей первой любви, разбившейся вместе со мной о то лобовое.

— Полин, — Эрнест касается моего плеча, я напрягаюсь всем телом, смотрю на него, — ты задумалась. Едем?

Киваю. Это не Саша. Он трезв. У меня есть шлем. Ничего не произойдет.

Пытаюсь снова залезть на мотоцикл — не выходит.

— Коротышка, — произносит он. Меня словно ударяет громом. Отскакиваю от него и вновь судорожно глотаю слюну. Чувствую во рту привкус шоколадки “Mars”, сердце колотится, как птичка о прутья клетки. Тише, родное, мы же не трусихи. — Давай, я помогу.

— Хорошо. — подхожу. Сильные руки Эрнеста берут меня за талию и отрывают от земли так легко, словно я не тяжелее, чем пакетик с клубникой. Усаживаюсь на него, чувствую, как начинает ныть и гореть шрам на бедре. Эрнест садится спереди, заводит зверя, тот взревел на полквартала.

— Держись крепче, — говорит он.

И без долбанных наставлений собиралась сделать это. Обнимаю Эрнеста за талию так крепко, как позволяют того мои силы.

— Эй, мне надо как-то дышать.

— Прости… — немного ослабляю хватку.

Он трогается медленно, аккуратно. Выезжает из-за двора на трассу, а там я уже ничего не вижу. Зажмуриваю глаза до боли, до красных кругов. Скорость терпимая… Позволяю даже взглянуть краем глаза, как мимо пролетают фонари. Скорость растет вместе с моим пульсом. Ну, не надо так. Не поступай так со мной. Свист ветра становится громче, значит мы, по-прежнему, набираем скорость. Становится тяжело вдыхать. Воздух в легких разгорячилсядо предела, обжигая все внутри. Стараюсь уравновесить дыхание, но получается лишь хватать воздух дерзко и рвано. Скорость уже нереальная, мои ноги обдает упругим сопротивлением ветра. Открываю глаза, замечаю, как мы летим на желтый, затем резкий визг шин. Зажмуриваюсь. Не хочу. Идиот больной! Зря я думала, что он не такой! Гул сердца заглушает звуки извне. Не чувствую, как мы останавливаемся. Открываю глаза. Спрыгиваю с мотоцикла, пытаюсь дрожащими руками расстегнуть шлем. Кто вообще придумал эту чертову штуковину? Эрнест подходит, снова отбрасывает мои ладони и расстегивает шлем. Снимаю его и кидаю ему в грудь.

— Больной чертов придурок! — кричу не своим голосом. Каким-то охрипшим, жестким. — Ты же мог нас убить! — еще громче. Меня не смущает то, что меня может услышать половину этого города. В ушах по-прежнему стоит свист, ребра ломают бешенные порывы сердца.

— П-олин… — он слегка запнулся на моем имени.

— Черт возьми, ты хоть понимаешь, что делаешь? Ты понимаешь, что это не шутки?! МЫ МОГЛИ УМЕРЕТЬ! — кричу до хрипоты. Горячие слезы срываются с глаз, обжигают щеки и стекают по подбородку… — Ты же обещал! — вскрикиваю. Слезы текут уже ручьем и не собираются прекращаться.

Он изумленно смотрит на меня несколько секунд, затем делает шаг вперед, одной рукой обхватывает шею, другой талию и прижимает к себе. Отчаянно стучу кулаками в грудь, а он шепчет ” прости”, поглаживая волосы. Гнев угасал, слезы закончились. Я просто глотала аромат его духов, вместо воздуха, как жадная рыбка.

— Прости, я не хотел тебя напугать. Я просто… — замялся, — всегда так езжу. Прости, — повторил он, положив свою голову мне на макушку. Я уже успокоилась, только сердце не может восстановить привычный ритм. В его объятиях тепло и… уютно. И пусть десять минут назад он покушался на мою жизнь, и мне хотелось его придушить, сейчас — не хочется его отпускать. Мну пальцами его рубашку на спине, словно цепляюсь за последнюю надежду.

— Все хорошо? — он немного отстраняется.

— Да, — делаю шаг назад, выпуская его из рук (или он меня?). в миг становится холодно. Хочется снова прильнуть к горячему торсу и считать размеренные ударыего сердца.

— Прости, — повторил он.

— Ничего…

— Ты испугалась?

— Да, немного… — отмахнулась, — потом расскажу. Идем? Куда нам?

Поворачиваюсь и сзади нас вижу разноцветные буквы “Три колибри”. Ого, когда мы успели сюда приехать? И зачем?

— Что мы будем тут делать? — спрашиваю, потирая нос.

— Работать.

— Ты же сказала, что пиарщик Эрика и все такое, — сощуриваю глаза.

— Да, одно другому не мешает… — пожал плечом.

Смотрю на свой наряд: домашние затасканные штаны, такая же футболка, сверху спортивная куртка.

— Уверен, что я подхожу под дресс-код? — скептически выгибаю бровь.

— Уверен, что проблем с этим не возникнет. Идем, — он берет меня за руку и тащит ко входу. Фух, становится снова жарко… Мое тело явно потеряло контроль над температурой.

Мы идем прямиком в лапы к суровому охраннику. Убьет. Не пустит. Спустит с лестницы.

— Здравствуйте, Эрнест Альбертович, — кивает. Эрнест кивает в ответ.

Да ладно? Кем же он тут работает? Вряд ли у них тут фишка: звать по имени отчеству официантов или заправщиков кондиционера. Следую за Эрнестом через толпу, через коридоры, затем вверх по лестнице, там вип места, но мы проходим мимо них. Снова сворачиваем в коридор: не клуб, а лабиринт Минотавра.

Останавливаемся только перед дверью ” Касаримов Э.А. Директор”.

Касаримов — красивая фамилия. Он открывает дверь ключом, пропускает меня и заходит сам. Ну-с, приступим к работе. Вернее, он приступит, а я понаблюдаю.

— Полина, — резкий и немного грубый голос Эрнеста выводит меня из лабиринта снов…Когда я уснула? Помню клуб, помню кожаный диван на котором сидела и смотрела за тем, как работает Эрнест, помню, как моргать стала медленнее… Черт. Все-таки, уснула. Открываю глаза. Я у Эрнеста дома? А это еще по взмаху какой волшебной палочки получилось? Не вез же он меня спящую на мотоцикле? Нет, конечно, это было бы глупо. Смотрю на окно — совсем светло уже!

— Блин! Учеба! — пытаюсь вскочить быстро, но не получается.

— Не торопись, ты уже все проспала. Уже почти обед.

Вздыхаю и падаю обратно на кровать. прогуляла учебу… День не самых приятных вещей.

— Почему к тебе?

— А мне нужно было тащить тебя спящую на руках через шкаф?