Натали Гарр - Огни большого города

– Тебя невозможно переубедить, да?

– Зачем переубеждать? Просто забей на этого засранца, и я успокоюсь.

Цокаю языком и падаю обратно на подушку. Роберт усмехается и нависает надо мной.

– Я не хочу обсуждать какого-то хрена, когда мы можем заняться куда более важными делами.

Он раздвигает языком мои губы и, смахнув с меня одеяло, ложится на меня сверху.

Перед работой я вновь заезжаю в Сохо, чтобы переодеться.

Если бы не мистер «Похититель», которому вчера приспичило сперва запереть меня, а потом…

Я вздыхаю.

Ладно, о «потом» я нисколечко не жалею.

Улыбаюсь и, напевая древнюю, как плед моей бабушки, «I’d rather be blue over you» [45], достаю из шкафа чистую блузку.

Неужели Роберту никогда не надоедает дресс-код? Это ведь так скучно – постоянно носить одно и то же. Залезаю в свои единственные удобные туфли и слышу звонок в дверь.

– Кто? – спрашиваю я, поленившись заглянуть в глазок.

– Доставка, мэм!

«Не мэм, а мисс», думаю я и, открыв дверь, беззвучно разеваю рот, увидев перед собой огромный букет роз, за которым спрятался тощий посыльный.

С ума сойти!

– Поставьте… сюда, – ошарашенно бормочу я, указав в угол.

Парень переступает через порог, кладет букет (или лучше сказать – целую оранжерею!), куда я велела, и протягивает мне блокнот.

– Распишитесь здесь, – чиркаю ручкой, – и вот карточка. Хорошего вам дня, мисс! – весело звенит мальчишка, уносясь вниз по ступенькам.

Ага, все-таки мисс.

Пока не открыла, была мэм. Может, у меня старческий голос?

Воображая несусветную белиберду, хлопаю дверью и разворачиваю карточку:

«Еще раз прости за вчерашнее. Я слетел с катушек.

Твой старый и невозможный Р.;)»

Сияю, как последняя идиотка, и снова перевожу взгляд на розы. Они божественны! И их столько… кстати, сколько? Начинаю считать и, ни разу не сбившись, насчитываю 129.

Обалдеть!

Почему именно 129? Странно.

Красные, розовые, белые… здесь все-все, кроме желтых. О боже мой, он запомнил?

В спешке пытаюсь отыскать вазу, но ни одна не подходит. Наконец, в шкафчике под раковиной нахожу пластмассовое ведерко дурацкого лилового цвета, наливаю в него воду, ставлю букет и, выскочив из дома, пишу Роберту сообщение:

«Спасибо за цветы, они прекрасны. Впрочем, как и ты:)

Почему именно 129?

P. S. Ты прощен))»

Отправляю и, на пути к метро, получаю ответ:

«Рад, что тебе понравилось. Это количество дней, проведенных тобой в Нью-Йорке, помноженное на два. Плюс одна на удачу»

Серьезно? Пытаюсь посчитать в уме, но мысли не сходятся, да и в математике я не сильна.

Печатаю на ходу:

«Ты что, романтик? Я удивлена»

Представляю, как он разнервничается, и глупо хихикаю.

Айфон издает писк:

«Я – нет, но ты, судя по всему, да.

А раз уж я иногда пляшу под твою дудку, то…;)»

Что-что?

«Ты? Под мою дудку? Почему же я этого не замечаю?»

«Потому что слишком строга к себе»

В смысле? Я запуталась.

Спускаюсь в подземку, намертво приклеившись к смартфону, и не замечаю никого вокруг.

«Не понимаю, о чем ты?..»

«Не сомневаюсь…;)

Хватит забрасывать меня вопросами, я на совещании. Перед обедом позвоню».

Ах, так?

«Грубиян»

«))))»

«Это был не вопрос!»

«Да, но я, как не самый умный бизнесмен, люблю оставлять последнее слово за собой))»

«Как самый тупой бизнесмен!»

Я уже вышла на Таймс-сквер 42, а ответа все нет. Неужто обиделся?

Запаниковав, я немедленно звоню Роберту – он отвечает на третьем гудке:

– Слушаю.

– Извини за «тупого». Я пошутила.

Он смеется.

– Я понял. Ты поэтому звонишь?

– Да. И еще поблагодарить тебя за розы. Мне никогда не дарили столько.

– А меньше?

Я судорожно вспоминаю все свои букеты. По правде говоря, цветы мне дарил только папа.

– Меньше – да.

Намного меньше!

– И кто же?

Растерянно прохожу мимо нашей с Сэл любимой кофейни. Может, захватить ей миндальный латте и преподнести в качестве извинений за очередной прогул?

– Папа. Он дарил мне цветы по праздникам.

– И все? – В его голосе прослеживается облегчение.

– И все, – настороженно отвечаю я, заходя в кафе.

– Ясно. Как насчет совместного ланча? В час устроит?

Зачем-то смотрю на часы – уже половина двенадцатого. Целых полтора часа ждать.

– Устроит.

– Тогда до встречи, – ласково воркует Роберт, – целую.

В глубине моего живота разливается тепло.

– Я тебя тоже, – робко отзываюсь я.

Ох, это наши первые любезности по телефону, я немного стесняюсь.

– Доброе утро! Что будете заказывать?

Убираю трубку в карман и мечтательно подхожу к кассе.

Мы снова в Ист-Виллидж, в любимом ресторанчике Роба.

Пока официантка распинается перед моим красавцем, я улавливаю знакомую мелодию, доносящуюся из потолка, и кидаю взгляд на Роберта. Он мгновенно отвлекается от пресловутой девицы и лукаво подмигивает мне.

Что, ты тоже это слышишь?

Повторив наш заказ, девушка уходит, а Lykke Li тем временем приближается к припеву. На словах «я твоя проститутка, и тебе кое-что перепадет» я восторженно распахиваю глаза. Роберт вторит мне и в наигранном изумлении прикладывает пальцы к губам.

«Я твоя проститутка, и тебе кое-что перепадет».

– Знаешь, я не прочь, чтобы мне перепало, – внезапно признается он.

– От проститутки?

Он качает головой.

– От тебя.

Вот нахал!

– Считаешь меня проституткой?

– Только в своих бурных фантазиях. – Роберт облизывает нижнюю губу и, протянув по столу руку, сжимает мою ладонь.

По телу проносятся мурашки, и я рада, что сижу в пиджаке. Представляю, как кожа вздыбилась.

К нам возвращается официантка. Поднос больше, чем она сама, еле тащит.

Отработанными движениями она расставляет тарелки, стаканы, приборы и бутылки с водой.

– Я сам открою, спасибо.

Роберт неохотно отпускает мою руку и ловко отвинчивает крышки.

За ланчем Роберту постоянно звонят, а я сижу и пытаюсь угадать, в каком он настроении. По-моему, в хорошем.

Сегодня, когда я ксерила документы для Аманды Мур, я опять размышляла о Джейсоне, и пришла к выводу, что ему необходимо вернуться в «девелопмент». Но как убедить в этом нашего босса?

Роберт нажимает на кнопку, и мне кажется, что лучшего момента не найти.

– Ты все еще злишься на Джейсона?

– А что? – Он настораживается.

– Ну, – ковыряю вилкой картошку, – я подумала, может, ты пересмотришь свое решение, и…

– Кэт, – он вздыхает, – Торна не восстановят, даже не проси.

Черт.

– Я не прошу восстановить его, – понижаю тон, – пока, во всяком случае…

– Пока? – У Роберта такой вид, словно ему в рот запихнули лимон. – Этого никогда не случится.