Инна Туголукова - Кризис среднего возраста

На сей раз она не забыла прихватить ее из магазина. Об этом романе с интригующим названием она прочитала в интервью с Марией Шукшиной и сразу прониклась доверием. Ну как же? Французский детектив и надежный отечественный гарант — хорошая актриса, у которой папа — писатель, а сама она — мать четверых детей и женщина нелегкой судьбы.

Действительность превзошла все ее самые смелые ожидания — ничего более мерзкого, гнусного и отвратительного она не читала никогда в своей жизни. Здесь было все, что она так ненавидела, — жестокость, тупая бессмысленность, безысходность, а главное, болезненное копание в казненной безумием душе.

И эта ее дурацкая привычка дочитывать все до конца, пусть даже по диагонали. Зачем? Зачем?! Молодая женщина-психиатр выпивает мензурку спермы сумасшедшего урода, чтобы не потерять его доверия, а он ее жестоко избивает и насилует. И это еще не самое пакостное местечко. Кому это нужно?

Правильно говорят, что психиатры недалеко ушли от своих пациентов. И куда она тогда завтра едет? Какой тут жасминовый шампунь, бордовые простыни и белое вино? Пузырь паленой водки, шашлык из мертвечины и явно ненормальный инженер человеческих душ в качестве собеседника. Вот уж воистину все мы в руках у идиотов.

Она все-таки заснула, открыв пошире форточку, чтобы выгнать из комнаты осквернивший ее трупный запах. И что хорошего могло ей присниться в эту ночь? Вы угадали. Привиделось ей, как будто она лежит на спине, а через нее перелезает Артем в одних трусах в черно-белую маленькую шашечку. Оттуда, из трусов, вываливается его эрегированный член и бьет ее по губам. Интересно, как интерпретируют подобные сновидения психиатры?

В общем, она долго потом не спала, кляня последними словами и Артема, и безумного автора детектива, и Машу Шукшину, которой лучше бы читать в своем положении Агнию Барто, ее и рекламировать.

В итоге она, конечно же, проспала, забывшись под утро на смятых бессонницей бордовых простынях. Вскочила злая как собака и выглядела соответственно так же.

Потом, когда она принимала душ, зазвонил ее мобильный. Ну и звонил бы хоть до второго пришествия. Ей-то что? Она же не пожарная команда. Но нет, выпрыгнула из ванны, вся в мыле, поскользнулась на кафельной плитке и разбила коленку.

И кто же это, по-вашему, звонил? Дядюшка из Америки, чтобы сообщить ей о миллионном наследстве? Как бы не так! Какой-то придурок тихим голосом сообщил ей, что ее любимый родственник сбил человека и попал в милицию, но если она принесет три тысячи долларов в указанное место…

— Да пусть он там сдохнет, этот родственник, вместе с вами! — заорала разъяренная Аня и огляделась в поисках местечка, куда бы половчее зашвырнуть треклятый мобильный, но сдержалась, отключила его и сунула в сумку.

«Так, — сказала она себе. — Успокойся! Позвонишь с дороги, предупредишь, что задерживаешься. За двести евро может и подождать. Вряд ли к нему клиенты валят, сминая друг друга».

На площади Аня села в маршрутку, понадеявшись, что так будет быстрее, чем электричкой, но прогадала — шоссе было забито под завязку, как будто все в это утро ломанулись в Москву и, судя по всему, поголовно к психоаналитикам. Машины лезли в любую щель, ехали по тротуарам, по газонам, водители беспрерывно сигналили, делали зверские лица и неприличные жесты. Но все равно больше стояли, чем двигались. Особенно нагло вели себя иномарочники, и Аня, с некоторых пор утратив сей статус, ненавидела их лютой классовой ненавистью. (Как когда-то, сидя в собственной «хонде», ненавидела вездесущие маршрутки, между прочим.)

Время неумолимо истекало, Аня потихоньку зверела. И где-то на подступах к Люберцам произошло неизбежное. Водитель маршрутки, молодой худенький кавказец, подрезал навороченный джип с тонированными стеклами, а может, проехал непозволительно близко или разозлил «хозяина жизни» самим фактом своего существования на дороге. Но только тот преградил ему путь, выдернул из кабины обалдевшего парня и со всей силы впечатал его в кузов маршрутки — как раз в Анино стекло.

Аня увидела беспомощный курчавый затылок кавказца и искаженное злобой лицо владельца джипа.

— Ну сейчас я тебя сделаю, падла! — прохрипел тот.

Неведомая сила сорвала ее с места. Аня пулей вылетела наружу и, повиснув на занесенной для удара руке, яростно заорала:

— Да мы тебя сейчас всей маршруткой сделаем, гад! Освободи дорогу, пока цел!

Кавказец, воспользовавшись моментом, метнулся в кабину и заблокировал дверь. Упустив свою жертву, владелец джипа мгновенно переключился на Аню — сгреб огромной ручищей шубу у нее на груди и, оторвав от земли, поднял на уровень своего перебитого в многочисленных драках носа. Аня беспомощно забилась у него в кулаке, как тряпичная кукла в невесомости, безуспешно пытаясь лягнуть или ударить за неимением точки опоры. Сольный танец — пляска святого Витта, предсмертные конвульсии бабочки на коллекционной игле.

Она видела, как открывается его рот, обдавая ее зловонием перегара, но не слышала слов, тонущих в какофонии звуков: голосили тетки с тротуара, сигналили машины и отчаянно кричала какая-то девочка. Но никто, никто не спешил ей на помощь. Он прижал ее спиной к маршрутке, занес для удара руку, и Аня в ужасе зажмурилась.

Но тут она выпала из его разжавшихся пальцев, плюхнулась на разбитую коленку и взвыла от боли. Вокруг мельтешили чьи-то ноги, и все кричала и кричала какая-то девочка. Ее пихали, толкали, и она все никак не могла подняться, пока кто-то не рванул ее за шкирку, на сей раз как нашкодившего щенка, и не поволок за собой. Потом этот кто-то пихнул ее в машину, и Аня увидела зареванную Стасю.

— Ты что здесь делаешь? — изумилась она, уже ничего не понимая, теряя чувство реальности.

— Мы с папой собрались в цирк, — всхлипывала Стаська. — И выехали пораньше, чтобы не опоздать на представление…

Артем обошел машину и сел на место водителя. В зеркале заднего вида Аня поймала его насмешливый взгляд. «И мы не опоздали, — словно бы говорил он. — Успели в самый раз».

— Я тебя первая увидела, — цеплялась за нее Стаська. — И как закричала! Папа чуть в столб не врезался.

Сзади нетерпеливо загудели, и Артем тронул машину с места.

— А где моя сумка? — заволновалась Аня. — Она осталась в маршрутке!

— Лежит на сиденье рядом с тобой.

— Ах да. Мне надо к психоаналитику, — зачем-то сказала она. — Срочно.

— Ты так испугалась? — перестал усмехаться Артем.

— Да, я испугалась. Очень…

Не говорить же ему об истинной причине визита! Но ведь действительно испугалась. И дрожит она сейчас от страха, от запоздалого ужаса, а вовсе не оттого, что он увидел ее в таком нелепом, безобразном виде.

Она представила себе, как выглядела со стороны эта городская зарисовка, и пришла в полное отчаяние. Что, по-вашему, должен почувствовать заблудший муж, увидев, как бывшая жена дергается в кулаке дорожного хулигана, словно приговоренный на электрическом стуле? Острое желание немедленно вернуться к этой женщине, изящно обмякшей, будто куриная тушка на крючке?