Порша Мур - А что потом?

ВНИМАНИЕ!

Текст предназначен только для предварительного и ознакомительного чтения.

Любая публикация данного материала без ссылки на группу и указания переводчика строго запрещена.

Любое коммерческое и иное использование материала кроме предварительного ознакомления запрещено. Публикация данных материалов не преследует за собой никакой коммерческой выгоды. Эта книга способствует профессиональному росту читателей.

Оригинальное название : What Happens After by Portia Moore

Порша Мур — «А что потом?» (спин-офф серии «Если я сломаюсь»)

Переводчик: Мар'яна Г.

Редактор: Ксюша Р., Татьяна Л., Eustacia Peverell

Обложка: Александра В.

Перевод группы : vk.com/lovelit

Как можно кого-то любить, когда знаешь, что они никогда по-настоящему не ответят тебе, ведь они в принципе не могут полюбить вас? Мозг должен остановить вас от такой влюблённости. Глубоко внутри должен быть встроен какой-нибудь защитный механизм, чтобы запретить душе дарить ваше сердце тому, кто его не заслуживает, кто даже не хочет его, тому, кто не может владеть им, даже если бы хотел.

К сожалению, в любви нет предохранителей, нет тормозов, которые остановят и не позволят выводить из равновесия свою жизнь и жизни всех окружающих. Здесь нет сигналов предупреждения или светящихся красных лампочек. Ничто не мешает посаженному семечку расти и пускать корни. А как только оно прорастёт, то никакие преграды его уже не остановят. Ваше желание поливать этот несчастный росток только возрастёт. А когда вы осознаете, что эти семена не должны были никогда прорасти, будет уже слишком поздно. В семнадцать вы об этом даже не представляете…

Гвен

Он соврал мне. Но хуже то, что он лгал мне не только как мой муж и отец моего ребенка, как так называемая вторая половинка, но и лгал мне как друг. Несмотря на нашу историю, нашу связь и любовь, мой лучший друг все эти годы лгал мне. У него были от меня секреты, и это ранило. Это так сильно ранило — полуправда, обман, слова, которые я никогда не думала использовать… всё причиняло боль.

Никогда не думала, что что-то, связанное с любовью, может сделать так больно, но преданная любовь определённо сделала. Эта непостижимая боль погасила всякий порыв к прощению, потому что теперь я знала правду. По крайней мере, это должно быть правдой — те образы постоянно проносятся в моей голове.

Любовь, в которой я была так уверена, сменилась страданием. Боль стёрла радость и близость, которую мы делили на двоих. Она отталкивала их всё дальше и дальше, пока не превратила в мираж — во что-то нереальное. Казалось, наша история больше походила на иллюзию. Остались только смутные образы наших чувств и совместной жизни, но и эти спектральные изображения испорчены.

В то время как мои воспоминания напоминают наполовину забытую мечту, воображение рисует слишком яркие моменты. Куда бы я ни посмотрела, вижу предательство и никак не могу выбросить его двуличие из головы. Моё доверие подорвано. Подобные мысли становятся непосильной ношей, отвратительный туман душит меня, а вонь такая сильная, что подавляет любую красоту или радость в моей жизни. Остаётся только ослепляющие ярость, злость, горечь и ненависть. Эти мысли сбрасывают моё сознание в бездну, из которой я не могу выбраться. Втайне молю о том мгновении, когда не почувствую ничего, потому что это всяко лучше, чем моё нынешнее состояние.

Супружеская неверность.

Измена.

Предательство.

Слова, от которых я пытаюсь убежать, пока идут часы. Такое чувство, что время замедляется, но в реальности оно идёт так быстро и подкрадывается так незаметно, словно вор в ночи.

Смотрю в зеркало на морщинки, образовавшиеся вокруг рта и глаз. Раньше я как-то упускала это, но теперь они похожи на мигающие огоньки. Интересно, когда это произошло? Когда у меня украли мою молодость? Это случилось, когда Кристоферу исполнилось десять или когда я впервые увидела внука? Неужели сегодня только первый день, когда я их заметила? Этим утром, когда смотрелась в зеркало, я их не видела, но они были там. Верно? Просто до сегодняшнего дня я их не замечала. Я даже не была обеспокоена возрастающим числом седых прядей, которых за годы скопилось немало. Почему я вообще должна беспокоиться о таких простых вещах, если есть столько всего, о чём нужно сожалеть?

Я всегда знала, что жизнь — ценная штука. Ты осознаёшь это, когда понимаешь, что никогда не сможешь управлять ей, что не в состоянии сделать то единственное, для чего, как ты веришь, ты была отправлена на планету — осуществить данное Богом право женщины рожать детей. Мне пришлось понять, что плодородие — это подарок, а не право, даже если я была немного обижена. Осознание того, насколько ценна жизнь, стало ещё отчётливее, когда я услышала: «У вас третья стадия рака груди». Старость, жизнь — это благо, а не то, из-за чего нужно переживать. Когда я смогла сказать: «Я поборола рак», то перестала волноваться о незначительных вещах. Если я смогла победить рак, то смогу победить всё остальное. Просыпаться утром и дышать стало настолько желанным событием, чем можно себе представить.

Так что неудивительно, почему из всех дней именно сегодня я замечаю вещи, которые меня раньше не волновали, но сегодня они значат все.

Хотелось бы мне просто драматизировать, но без колебаний могу сказать, что сейчас жизнь не кажется такой важной, как это было когда-то. Эти увеличивающиеся с каждым годом цифры кажутся не столько честью, сколько наказанием, жестокой шуткой, в которой я не участвую.

Как ещё я могла это воспринимать?

Мой муж, мой дорогой муж, которого я любила больше всего на свете, всегда заставлял меня чувствовать себя прекрасной. Когда я сказала про морщины, он ответил, что у меня живая мимика и даже больше: он заявил, что они сделали меня красивее, чем в нашу первую встречу. И я поверила.

Я верила, потому что он — мой лучший друг, мой напарник, мой личный супергерой… или вчера был таковым. Сегодня он мой собственноручно созданный злодей. Тот, кто знает мои слабости, знает меня лучше, чем кто-либо в мире. Я делилась с ним самыми сокровенными секретами. Он был моей соломинкой, когда мир начинал уходить из-под ног, по крайней мере, я так считала. Может, он им не был или был им некоторое время, а возможно, всё это был маскарад.

Возможно, я просто была самонадеянной дурой. Потому что до сегодняшнего дня я не понимала, почему женщины, с которыми я выросла, с каждым годом всё больше стеснялись своей внешности. Потому что я знала, осознавала всё: они вышли замуж не за тех мужчин. Я думала, что, если ты выходишь замуж за своего суженого, партнёра по жизни, он будет ценить то, какая ты сейчас, и то, какой ты стала. Мой муж, мой лучший друг, сказал мне об этом, и я как влюблённая дура больше никогда в этом не сомневалась — до сегодняшнего дня.