Паула Хен - По ту сторону моря

Столик возле окна. Удобные диванчики, обтянутые кожей. Шум кондиционеров, к которому привыкаешь спустя несколько минут, а через пять начинает казаться, словно это ветер шумит за пределами кофейного храма, заигрывая с ветвями деревьев и пальм.

Турция – удивительная страна. Здесь все сплелось меж собой прочными морскими узлами, когда деревья соседствуют с экзотической растительностью, и тебе начинает казаться, словно ток и должно быть.

Так что же у нас все же было? Твоя съемная квартира в Мюнхене, в которой ты варил мне кофе без рубашки, затем небольшая студия в Стамбуле, не в самом лучшем районе, где до моря нужно было добираться не менее двух часов, три месяца жизни в Питере, а затем дом практически у моря, чтобы можно было заниматься любовью, слыша, как прибой что-то шепчет за окном, заглушая порой даже наше частое дыхание. На самом деле, по-настоящему счастлива я была тогда, в той старой квартире в Германии. С безвкусными обоями, старыми оконными рамами и слишком шумным сливным бачком, который часто мешал спать по ночам, действуя на нервы. Иногда мы ссорились, когда ты кормил меня обещаниями починить его, но это было что-то ребяческое, лёгкое и безобидное, как в школе. Мы быстро сдавали оружие и утопали в объятиях друг друга, возвращаясь туда, как в первый раз. Тогда все только начиналось – неопознанное, таинственное. Стамбул тоже сделал немало, но счастье, которое он нам подарил, оказалось слабее боли, когда мы открылись и доверились ему.

Я тушу окурок. Во рту привкус табака, пальцы теперь до обеда будет хранить запах его присутствия. Американо в следующий миг приятно обжигает язык, вынуждая прикрыть глаза от наслаждения. Руки скользят по невесомой ткани платья, натыкаются на скользкую и прохладную поверхность записной книжки на коленях – внутри разливается тепло.

На меня смотрит мужчина. Лет сорока, пронзительные синие глаза, словно способные пробраться под платье – от этого его взгляд кажется тяжелым. На нем костюм от Лоран, темная щетина аккуратно покрывает смуглое лицо. За сорок минут лицезрения меня он делает вид, что знает содержимое моей чашки вплоть до мелочей, я же – что его абсолютно не вижу.

– Что читаете? – он оказывается около моего столика, теперь я могу отметить его высокий рост и статность.

Ты не был таким высоким, да и я не могу похвастаться этим. Мы просто всегда приятно добавляли друг друга, как ты и мечтал.

– Не читаю. Пишу.

В моём голосе не было враждебности, но и заинтересованности тоже. И последнее мне было куда важнее.

– Пишите? Так Вы писательница? – Его брови удивленно поползли вверх, а ещё он сделал такой жирный акцент на последнем слове, будто в нем было что-то постыдное и запрещённое, но все же протянул руку, без спросу занимая место напротив и продолжая:

– Меня зовут Эльбрус.

– Пока что нет. Необязательно быть писательницей, чтобы писать. Вам не кажется? – я перехватываю его взгляд, голос звучит надменнее, чем мне хотелось бы. Пусть лучше считает, что я стерва, так будет легче отбиться. В знак тактичности приходится ответить взаимностью, пожимая его тёплую, но крепкую руку. – Алиса. Вас невозможно покорить, получается?

– Простите, не сочтите за грубость, просто я нахожу это пустой тратой времени. К чему тратить чернила и порочить листы, если уж у вас нет планов покорить этот мир строками? – Эльбрус пожимает плечами, на его лице появляется тень улыбки. – Покорить можно любую вершину. Было бы желание. Что вы забыли в Стамбуле?

– Честно? Себя.

– Разве можно покинуть какое-то место, забыв себя, подобно багажу? Безответственно, Алиса.

– Можно приехать и обнаружить, что вместо себя прихватил кого-то другого. Ответственность не всегда сулит счастье.

– Вас не пугают откровения?

Его вопрос застаёт врасплох. Я даже позволяю губам приоткрыться, чтобы что-то сказать, но слова застревают в горле, приходится возвращать их, пережевывать ещё раз, а только после отвечать.

– Куда больше меня пугает жизнь, лишенная любой искренности. Вот Вам пример. Если бы я спросила, почему вы смотрели на меня из вашей точки обзора, что бы вы мне сказали?

– Что я смотрел вовсе не на вас. Вы сидите у окна.

– И это была бы ложь. Ведь вы смотрели на меня. Мы с вами дважды сталкивались взглядом, Эльбрус. Пока я пыталась не тонуть в Ваших, абсолютно незнакомых и неизведанных, вам приходилось давиться горячим шоколадом, смотря в мои. Или кроны деревьев Вы увидели именно в них?

Впервые я говорила с мужчиной, не пытаясь ему понравиться или завлечь. Я просто говорила то, что должна была. Если чужим людям изливать душу проще, то чужим мужчинам и вовсе элементарно. Мы с ним больше никогда не увидимся, и это я знала точно. Мне не нужно больше прикидываться прекрасной любовницей, искусительницей, женщиной, в глубине которой можно утонуть и познать самый большой рай, живя с ней под одной крышей и деля постель – это многое облегчает.

Он был красив. Серьёзен. В его глазах плескался целый океан мудрости и самобытности. Он был недосягаем и вместе с тем сидел напротив, совершенно незнакомый мужчина, пристально смотрящий на меня, но с одним отличием – в его глазах больше не было той тёплой иронии, которую он принёс с собой, садясь за мой стол. Мои слова плотно пробрались в его разум, а сейчас он лихорадочно обдумывался их.

– Да, Вы правы. Я смотрел на Вас, потому что Вы красивы. Вы одна. К тому же, Вы действительно сидите у окна и вид становится вдвойне приятным. Вы психолог из Нью-Йорка?

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.