Кира Сорока - Запрети тебя любить

– Ну-у? Что думаешь? – спрашивает Васька, вертясь перед зеркалом.

На ней ультракороткое чёрное платье.

– Зачем оно тебе? Куда ты в нём пойдёшь?

– Да я так, на всякий случай…

Она кажется смущённой. Опустив взгляд, разглаживает невидимые складки на подоле платья.

– Случай? – переспрашиваю я, поднимаясь с пуфа. Подхожу поближе. – Только не говори мне, что намечается выпускной.

– Нет, все решили, что это бессмысленно, – сразу успокаивает меня Василиса. – Выпускной будет в следующем году, после одиннадцатого. А платье я хочу купить на случай, если попаду на свадьбу твоей мамы.

Свадьба моей мамы?

Сейчас я словно слышу об этом впервые, настолько много всего произошло за последнее время. Но ведь Вася права – свадьба назначена. Денис с мамой подали заявление.

Васька замечает моё озадаченное лицо и начинает тараторить:

– Ты не подумай, я не напрашиваюсь! Да и не решаю ничего такого. Только вот моя мать все уши прожужжала отцу о том, что нас пригласили. Я так понимаю, это сделала твоя мама, ещё до больницы.

– Да, вполне может быть. Я ничего об этом не знаю. К тому же обстоятельства изменились – ведь она в больнице.

– Как она, кстати? – меняет тему Васька, вновь взглянув на себя в зеркало.

– Говорит, что хорошо. Надеюсь, это, и правда, так.

Даже если маму выпишут вот прямо сейчас, и у неё будет куча времени, чтобы подготовиться к свадьбе, она вряд ли этого захочет. Любовь, конечно, иногда слепая, но не настолько же… Все эти дети Аверина и как минимум одна его измена наверняка повлияют на мамино решение очевидным образом. Она уедет. Возьмёт меня под мышку и испарится из этого города.

Буду ли я тосковать по нему? Нет…

Буду ли я тосковать по Ваське? Да…

Буду ли я умирать от тоски по Остапу?..

Определённо! Но это пройдёт.

– Ну так что скажешь? Насчёт платья? – не отстаёт от меня подруга.

Отвечаю совершенно искренне:

– Почему чёрное? Вроде бы не траур!

– В белом или просто светлом я как корова. А черный всё удачно скрывает, – с совершенно серьёзным лицом приводит свои умозаключения Васька.

Опять она об этом! Василиса и её комплексы… Я уже даже не удивляюсь и просто поддакиваю:

– Ты права, чёрный цвет – идеальный для твоей фигуры. А когда пойдём в пиццерию, не забудь, что выпечка, в отличие от цвета платья, увеличит тебя в объёме.

– Эй! Пицца – святое! – воинственно заявляет она. – А диеты – не моё. Там же дисциплина нужна… А я как-то с ней не очень дружу.

Я хватаюсь за штору и сдвигаю её до конца, закрывая Ваську внутри примерочной.

– Переодевайся, покупай платье и пошли. Что-то аппетит разыгрался от всех этих разговоров о еде.

Васька хихикает, но всё же остаётся внутри и достаточно быстро переодевается в свою одежду. Потом расплачивается за платье, и мы выходим из бутика. Спускаемся на первый этаж большого торгового центра и идём прямиком в пиццерию. Делаем заказ, потом долго его ждём, устроившись за столиком в самом углу.

Мы с Васькой не говорим о школе, где-то даже избегая этой темы. По факту она сейчас оставила тех, с кем всегда общалась, и выбрала меня. Я, конечно, благодарна… но всё ещё не понимаю, когда всё пошло не так.

Разделавшись с пиццей, мы расплачиваемся и выходим на улицу, собираясь разойтись по домам.

– Я чувствую себя ещё на два размера больше, – снова хнычет Васька. – Где же справедливость?!

– В чёрном платье, – поддеваю её беззлобно. – В нём ты всё равно будешь выглядеть великолепно… Хотя повторюсь – ты и так великолепна, и в тебе нет ничего лишнего. Выкинь уже это из головы.

Я знаю, что переубедить Ваську почти невозможно, ведь перед её глазами всегда маячит пример идеальной женщины. Но ведь не для всех она идеальна. А может, кому-то вообще не нравится.

– Ладно, проехали, – вяло пожимает плечами подруга.

Мы доходим до остановки, и к ней сразу подъезжает автобус. Запрыгнув в него, едем пять остановок, и всю дорогу моя подружка причитает, что могли бы и на такси. Оказавшись в своём районе, доходим не спеша до перекрёстка, на котором нам придётся разойтись.

– До завтра, Варь, – Васька неуклюже меня обнимает. – И не обращай внимания на наш класс. И на Остапа тоже. Уверена, что за лето все переобуются, и не раз.

На самом деле мне как-то всё равно уже. Чувствую что-то типа апатии. К тому же процентов на восемьдесят уверена, что в одиннадцатый класс я пойду в свою старую школу, потому что мы с мамой уедем.

Да, мне грустно. Но такова реальность.

– Всё нормально, – показательно отмахиваюсь. – Побыстрее бы уже всё сдать и – «до свидания».

– Да-а, – выдыхает она с блаженством. – И всё лето впереди. Уговорю маму взять тебя в наш загородный дом… Ой? Прости, – тут же осекается подруга. – Я имела в виду, если ты сможешь поехать. И если захочешь.

Я задумываюсь. Да, наверное, я бы хотела уехать. Причём прямо сейчас. Но моя мама… Это будет неправильно – оставить сейчас Дениса. Не из-за него самого, а потому что она меня попросила заботиться о нём.

– Поживём – увидим, – отвечаю размыто. Потом смотрю на заходящее за горизонт солнце. – Так, всё. Расходимся. А то как-то страшно через этот частный сектор пилить, – машу рукой через дорогу.

– Ага… Этот ваш элитный райончик… – усмехается Васька. – Не накручивай, Варь. Там никому нет никакого дела ни до тебя, ни до соседа справа или слева. Иди спокойно.

– Хорошо, убедила, – тоже улыбаюсь.

Мы прощаемся, и подруга уходит в сторону новостроек. А я перехожу на светофоре оживлённое шоссе и сворачиваю на неширокую асфальтированную дорогу. До въезда в посёлок около пятисот метров, которые на машине ощущаются как миг. А вот пешком кажутся бесконечными.

Время от времени мимо проезжают машины. Сначала они меня пугают, ведь на улице окончательно стемнело. Но, успокоившись, я перестаю обращать на них внимание… Поэтому пропускаю тот факт, что у меня появилась компания. Вздрагиваю, когда машина притормаживает рядом со мной. Стекло опускается, на меня смотрит незнакомец с широкой улыбкой.

– Привет, красивая, – обращается он ко мне, высунувшись из машины. – Садись, мы тебя подвезём.

– Не нужно, – я отвечаю вполне доброжелательно, хотя обстоятельства подсказывают мне, что нужно бежать.

– Садись, снежинка, – неожиданно раздаётся из салона.

И это произносит не тот парень, который торчит в окне.

Останавливаюсь. Машина тоже встаёт. Немного нагнувшись, я заглядываю в машину. За рулём сидит брат Демьяна – Руслан Гуреев.

– Как ты меня назвал? – не скрываю возмущения.

– Да я просто имя твоё забыл, – Рус выглядит миролюбиво. – Помню, что Тап тебя так называл.

Вот как? А что, Гуреев-старший не настроен против меня так же, как его брат?

– Садись! Реально же дубак на улице! – подгоняет меня Руслан, а второй парень протягивает руку к задней двери и открывает её для меня. – Не тупи. Мы же в одну сторону едем.