Юлия Зобова - Эпизоды с исчезновением

***

Максим вышел из метро Парк Культуры и не спеша, побрел в сторону Пречистенки. Погода была просто великолепная. Солнце не жарило, а лениво, словно ласковый котенок терлось о кожу. Ветерок тепло, по-дружески трепал шевелюру, проникал под пиджак, успокаивал разгоряченное в метро тело. От всего этого Максим разомлел, сбавил темп, вальяжно вышагивая по тротуару, тем более что идти было не далеко. Скоро покажется вход во двор, потом еще один, и молодой человек на месте. На всякий случай он, конечно, поглядывал на карту района, но, по-хорошему, в ней не нуждался. Центр города давно исхожен вдоль и поперек. Белых пятен в пределах Садового кольца для него не осталось.

Вот! Вот какая прекрасная мысль! Подумать о городе. О погоде, о разливающейся весенней неге, о…

Было бы здорово, но память неизбежно возвращала его в пустой переулок. Стоило закрыть глаза, начинал нервно дергаться желтый свет старых фонарей, исчезали звуки, исчезали люди. Он оказывался один. Наедине с гулом собственных шагов и необычайно громким стуком перепуганного сердца.

Пытаясь отогнать видение, Максим прибавил шагу. На самом деле по дороге от метро он собирался обдумать предстоящий разговор. За неделю, что прошла с момента исчезновения девушки, много всего было. В том числе много непродуманных разговоров. Молодой человек не был склонен к самобичеванию и понимал, даже если бы речи ему писали самые адекватные люди на свете, вряд ли результат оказался другим, но все же, эта неделя стала сплошным, беспрерывным разочарованием.

С той ночи, в прошлую пятницу, он помнил не столько грохот шагов и гул крови, стучащей в висках, на самом деле можно было бы придумать еще массу интересных, образных описаний, но ярче всего запомнилась безысходность.

Сначала Максим просто онемел. Застыл на тротуаре, с отвисшей челюстью осматривая улицу.

Пусто.

Никого.

Понимая, что это какой-то фокус, молодой человек ухмыльнулся и плавно, только так степень опьянения и позволяла, обошел «место преступления». Девушка играла с ним и это, надо признать, было довольно хорошо. То есть, она была хороша, ни звука, ни шороха.

Через пол часа он убедился, что кроме крыс в мусорном контейнере и его самого поблизости действительно нет никого живого. Это было… Это было уже не смешно.

Максим присел на железную оградку, пытаясь перевести дух и сосредоточиться. Картина мира ни на секунду не поменялась. Наверху так же зияла непроглядная пустота. Свет фонарей выделял сизые контуры крыш невысоких домов, густые кроны деревьев, свисал вниз. Внизу распластался типичный московский тихий центр. Ничего дорогого или фешенебельного, ничего даже интересного. Обычная, двухполосная улица с рядами трех-пятиэтажных домов по обеим сторонам. С взлохмаченным, кое-как местами залатанным, асфальтом. С вонючими, подозрительными подворотнями и огромными мусорными баками. Задворки жизни. Неизбежные архитектурные провалы, которые случаются в любом, даже самом ухоженном городе мира. Здесь не было достопримечательностей, не было вообще ничего, на чем задержался бы взгляд. Кроме, разве что, одинокого, печального мужика, что притулился на железной оградке палисадника, превращая складки на своем костюме в нечто фатальное.

Прошел час или полтора. Максим несколько раз возвращался к столбу, от которого началась игра в преследование, чтобы в точности повторить все свои движения. Чем в принципе это могло помочь, неизвестно, возможно он вообще, пытался убедиться, что девушка существовала. Фотографии в телефоне, по крайней мере, были. Хоть какое-то облегчение.

Через час с небольшим Максим набрал номер полиции. Прослушал два гудка и сбросил.

Сказать полицейским было нечего. Он отчетливо представил себе наряд ночных дежурных. Уставших, не выспавшихся людей с тяжелой работой. И себя, пьяного, только из клуба, с выпученными глазами рассказывающего им волнующую историю невероятного исчезновения. Наркология, легкие телесные повреждения, ночь в обезьяннике.

Клуб. Можно вернуться в клуб. Выгнать всех на улицу, поднять панику, рассказать коллегам девушки, что она пропала. Недолго, очередной виток от палисадника к столбу, эта идея казалась Максиму оптимальной. Однако, так же быстро как звонок в полицию, она обрела четкую причинно-следственную цепочку. Попытка зайти в клуб – легкие телесные повреждения – такси – дом. Удачное проникновение в клуб – попытка поднять панику – тяжелые увечья – такси – больница – дом. По любому выходило, что сегодня его побьют. И, что самое противное, не поверят.

Все это жутко напоминало…

В конце прошлого века выходили такие книжки, из серии «Полтергейст», «Паранормальные явления» и прочее. Там обязательно описывалась похожая история.

«Теплым вечером, шестого августа, двадцатисемилетняя Сара Смит вышла из своего дома в пригороде Балтимора, чтобы вынести мусор. Спустя пять минут она вернулась, но прежней ее жизнь не стала уже никогда». Возможны варианты. Сара могла не вернуться вовсе, или вернуться по частям, мог прийти призрак Сары, что до поры никто не замечал, она могла что-то увидеть или съесть. Мусор, например. Иногда в принципе, возвращался только мусор. Смысл не в этом, а в том, что нечто подобное происходило с какой-то там Сарой из маленького городка. С кем угодно, начиная от капитана Смита на Титанике и заканчивая хоть всеми жителями пригорода Балтимора, но только не с тридцатипятилетним мужиком в центре Москвы. К такому научпоп девяностых Максима не готовил.

Дальше стало хуже.

Той ночью он все же отправился домой. Побрел дальше по улице, непонятными дворами вышел на Тверскую, поймал машину и уехал домой, где, не включая свет и не раздеваясь, рухнул в кровать.

Суббота и воскресенье прошли там же. В попытках понять, что ж такое было съедено на этом банкете. Такое несвежее…

В понедельник стало лучше. Максим вернулся к клубу, задумчиво побродил вокруг него, послонялся по той самой улице, осмотрев ее в дневном свете более детально, и пошел на прием к своему приятелю в полицию. Когда возникают подобные ситуации… Понятно, что возникают они крайне редко, но все же. Идти в отделение… Ну, это нужно понять рядовых работников полиции, к ним постоянно ходят какие-то психи. Необходимо время, знание ситуации, чтобы разобрать, перед тобой нормальный человек с незаурядной проблемой, или наоборот, простое дело в руках мастера вымышленных миров. Максим пошел к другу.

Друг выслушал и взял два дня на проверку. В среду выяснилось следующее: никаких заявлений о пропаже девушки с фотографии нет. Ее отпечатки Максим предоставить не смог, соответственно выяснить кто она, не удалось. Ни один женский труп, найденный за истекший период под описание и фото так же не подходил. Это все хорошие новости. Максим собрался написать заявление сам, однако был мягко, но безапелляционно остановлен. Без имени, адреса, без элементарных сведений, его заявление никто никогда не примет, какой бы долгой и веселой не была его дружба с перспективным капитаном полиции. Просто потому что это не имело смысла.