Елена Безрукова - Ты не знаешь о дочери

– Ну и райончик, – хмыкнул он. – Что ты здесь забыла, Катя? Квартира у твоей ба ведь в неплохом районе. А это что?

Твоей ба…

Он говорил так, словно не было всех этих лет, и это больно било по мне, вызывая непрошенные воспоминания, ком в горле и дрожь по рукам.

Лучше бы оставался таким же злым и далёким, как по пути до дома Петра Сергеевича, чем таким родным и чужим одновременно.

– Теперь я живу тут, – ответила я, не очень желая вдаваться в подробности.

– Ты продала квартиру бабушки и купила тут? Зачем? – отчего-то не унимался Роман.

Ему-то какая разница где живу я и моя дочь? О которой, впрочем, мне вскоре придётся ему признаться. Когда-нибудь.

– Продала, – ответила я. Всё равно Пётр ему расскажет, ведь он знает о ситуации с застройщиками, которые нас обманули, и ещё много-много людей. – Только эту квартиру я не покупала – мы с Олей её снимаем.

– Зачем?

– За надом, – огрызнулась я. – Любопытной Варваре на базаре нос оторвали.

Прямо сейчас сяду и выложу тебе всё, что происходило в моей жизни в то время, как тебе было на неё совершенно наплевать, Питерский! Делать мне больше нечего…

– Не хочешь мне говорить? – поднял он брови.

– Не хочу. Имею право.

– А снимаешь со стариканом? – спросил он, и мне захотелось дать ему леща.

– Давай не при ребёнке, Ром, – одёрнула я его.

Серые глаза так и сверлили меня, словно жить с кем-то, с мужчиной, на одной территории мне – это что-то криминальное.

– Ты думаешь, если бы я жила не одна, то снимала бы такую халупу?

– Кто вас знает…

– Я сказала, закрыли тему – с нами ребёнок.

Роман фыркнул и перевёл взгляд на Олю.

– Оля… – протянул он, с любопытством разглядывая собственную дочь и даже не догадываясь об этом. Она так похожа на него – как он только не замечает? С другой стороны я с волнением наблюдала за этим зрелищем, боясь услышать те самые неудобные вопросы, когда он догадается – если догадается… – Значит, тебя Оля зовут.

– Да, – ответила ему дочь. – А тебя?

– Меня – Роман.

– Красивое имя. Мне такое нравится, – заявила ему Оля.

– У тебя тоже, – улыбнулся ей такой знакомой мне улыбкой, которая вызвала очередную порцию грусти в моей душе. Боже, как же я любила его губы и улыбку, я бредила ими еще не один год. А теперь всё словно во сне осталось… Во сне, где мы были. Где мы были счастливы. – Ольга. А отчество какое?

– Андреевна!

– Вот как, – изогнул бровь Рома и кинул взгляд на меня. Я же закусила нижнюю губу и молчала. Роман решил, что у меня был после него какой-то Андрей, от которого родилась Оля. А на самом деле это отчество моего отца, и я просто вписала его и Ольге. Впрочем, Рома может думать всё, что угодно – мне всё равно. Сам тоже с девушкой приехал. Должен понимать всё, не маленький. Да и не его это дело, в общем-то… Чего я вообще переживаю, какой он меня видит и что думает по поводу моего ребёнка? Он пока никакого отношения не имеет к нам.

– Нам пора, – прервала я их диалог, боясь, что Роману придёт в голову выяснять информацию об отце девочки. – Спасибо, что подвёз. Не думала, что ты согласишься.

– Какая бы ты ни была, то ты женщина, а женщин надо оберегать и защищать, – ответил он мне.

Я аж зависла от такой фразы. Она была одновременно правильной и оскорбительной. Что значит, какой бы я ни была? А какая я, по его мнению? Впрочем, не хочу знать и слышать этого, всё и так ясно по его пренебрежительному тону. Не стану развивать эту тему и просто уйду.

– Доброй ночи, – произнесла я, изо всех сил делая вид, что меня не волнует всё то, что он наговорил опять.

Я помогла Оле выйти из машины, мы попрощались с Романом, и он уехал, а мы поднялись в квартиру. Едва я успела накормить себя и ребёнка ужином, как тут же нарисовалась Суворова.

– Ну, как прошёл рабочий день? – спрашивала она меня по телефону, пока я наливала себе чай.

– Отвратительно, – отозвалась я. – Ты просто себе не представляешь даже – насколько!

– А что случилось? – удивилась Суворова. – Обычно ты довольна работой. Пётр, что ли, загонял?

– Да нет, – вздохнула я. – Не Пётр. Роман вернулся, уже сегодня. Он был в офисе.

– Да ты что! – тут же всколыхнулась она, и на заднем фоне я услышала какой-то грохот.

– Ты что там – со стула свалилась, услышав новости? – спросил я подругу.

– Почти, – отозвалась та. – Слушай, ну и как?

– Что – как?

– Как он выглядит?

– Хорошо, – изогнула я одну бровь. – Ещё бы рот не открывал – вообще бы золотко был, а не мужик.

– Так, а что он говорил? – тут же поинтересовалась Даша. – Вы уже и поговорить успели? А он тебя вообще узнал?

– Узнал, конечно, – хмыкнула я. – Был безумно рад встрече, и на Петра Сергеевича потом ругался в кабинете. Дрянью обзывал меня, зная, что я нахожусь рядом в приёмной и слышу их.

– Вот сволочь, а, – начала злиться Суворова. – Как был козлом, так и остался. Характер не меняется.

– Ну почему козлом, – ответила я. – Он мне и помогал ведь… Пока не случилась вся эта история.

– Да, помню…

– Хотя сейчас он ведёт себя действительно ужасно, – признала я. – Как в школе до того, как у нас всё завязалось.

– Цепляет тебя тоже?

– Ну да.

– Странно, – хмыкнула Даша. – Я думала, он повзрослел всё же, и надеялась, что Питерский не станет тебя цеплять как малолетка. Видимо, это тоже из характера не вымывается со временем.

– Наверное…

– Кать…

– Что?

– Ты только смотри не купись на его красивые серые глазки опять, – осторожно сказала Даша. – Не вздумай ему поверить снова.

– Да ты что! – рассмеялась я. – Я уже не такая дурочка, какой была в семнадцать. Я больше не попадусь на его уловки и не влюблюсь второй раз в того, кто меня обижает, и делает это намеренно лишь бы сделать больно.

– Вот и умница, – вроде бы успокоилась Дарья. – А то второй раз тебя из такой депрессии вытащить будет уже сложнее.

– Не беспокойся, – заверила я её, и сама уверовав в это. – Никаких отношений между нами быть не может. Я его больше не люблю, не умираю по нему, а он – кажется, женат.

Мы ещё какое-то время обсуждали Романа, его девушку или даже жену, то, что про Ольку ему придётся рассказать рано или поздно, и очень даже интересно – не сбежит ли его краса когда узнает, что у её любимого есть дочь от другой женщины?

Время покажет…

А ночью уснуть удалось с трудом.

Во сне я вдруг оказалась снова семнадцатилетней, влюблённой и счастливой…

– Ромка! – выдохнула я, когда увидела его идущим по воздушному коридору прямо из самолёта.

Он тоже выискивал глазами меня, а когда нашел, заулыбался и начал мне махать рукой.

Какой же он у меня красивый! Высокий, широкоплечий. Мой. Мой вредина и грубиян.

До сих пор с трудом верится, что из всех он выбрал меня и что меня он любит по-настоящему. За эту улыбку на его губах я готова лечь и умереть, и не жаль будет.